Horno para Bollos

Lo que es la sincronicidad. Hoy pensaba en las sonrisas de la historia y recién me pasaron un catálogo de una casa de electrodomésticos por debajo de la puerta. Miré algunos teléfonos, algunas tablets y me detuve en la sección “sonrisas”. Es increíble el surtido y calidad que hay. Sacando unas cuantas sonrisas famosas, demasiado obvias y trilladas, hay algunas baratas y que valen la pena mencionar.   Sonrisa de abuela, sonrisa exclusiva de profesor severo, sonrisa convertible en primer beso (se desarma, se desarma, se hace beso), sonrisa boba de padre en diámetro próximo a la calesita, sonrisa triste que asume el adiós, sonrisa solitaria de broma del destino, sonrisa de perro, sonrisa de no entendí nada. Y hay una línea que se llama “shame”. Ahí encontrás una que se llama “papá callate” (viene con ojos fulminantes). Y otra, que es la que encargué, que se llama “sonrisa de amigo del borracho”. Regalada.

Alguna vez estamos preparados? Ni de modo individual ni de modo colectivo parecemos estar preparados para las circunstancias que se nos presentan. Cada cambio en nuestras constantes vitales, nos muestra ensayando nuevas respuestas. Como dice el dicho “cuando teníamos todas las respuestas, nos cambiaron las preguntas”.

 Permiso para volcar ideas tiradas de los pelos. Gracias. Creo que buena parte de las opiniones que mastican y regurgitan como pingüinos los medios y la clase mediatizada, se reduce a una cuestión racista básica. Blancos y negros. Un compañero de facultad boliviano me contó cierta vez que en una época, las bolivianas blancas se dejaban crecer los canutos de las piernas. Eso porque a las aborígenes no les crecen. Para diferenciarse.  Estaba mirando el noticiero. Un asalto violento, la cotización del dolar, el tiempo. Las boludeces de siempre. Por qué indigna tan especialmente que la vida de un comerciante sea segada por un pibe chorro? Obviamente, la muerte siempre nos impacta, y si es con violencia todavía más. Pero, lamento dar malas noticias, la muerte nos llega a todos. Por cada peluquero ultimado, veinte mueren en los hospitales por causas "naturales". Pero a nadie se le ocurre hacer una marcha contra el cancer (de hecho sí las hay, pero son de otra índole que las que s...

La comisión de censura deberá advertir y el jefe de prensa difundir que si estuvieras triste, si un día te desprecias, si te culpas de estar solo, si no hay plata si no hay fuerzas si ya no te crees una sola palabra por favor, no la digas aquí Fotos con amigos fotos de fiestas, un vaso un gato, tus zapatos, un cartel Una advertencia de copio y pego un somera indignación. Pensamientos de jugo tang. La vitalidad de un tamagochi la complejidad de Majul o de Barone. Eso sí. Todo lo demás no lo digas aquí

en Facebook ya abordé el tema de la heladera retro que compré. Pero hay más. Me detuve a mirarla mientras empinaba una botella en calzoncillos. Con su sistema de cierre hermético, con esa tan perfectamente diseñada traba de puerta... Si por equis circunstancia, llegara a meterme adentro... me quedaría encerrado para siempre! Claro, cualquiera diría que po r qué iba a pasar eso, pero andá a saber. M e preocupé en serio. Porque aunque quisiera vol carla desde adentro, tiene el cable demasiado largo. Así que, además de morir por hipotermia, lo haría golpeado y enchastrado por las cosas que hay adentro. UNA IDEA ATERRADOR A.   *********************************************************************************** Hoy me levante y me di cuenta de que la heladera no es tan peligrosa como internet. Es más f acil que me caiga ahí.  

"No sabés como vivo" La frase podía significar varias cosas. Podría ser un reproche al amigo por desconocer su manera de vivir. O insinuar un escenario catastrófico, que inmediatamente sería descripto. O todo lo contrario, que la vida le sonriera y viviera como un duque.  En verdad, se refería a que vivía la vida de una manera intensa. El énfasis en el segundo verbo. Dijo no sabés como vivo, como quien dice no sabés como duermo.  Es que él vivía concentrado en vivir. No se le escapaba un pedazo de cielo lleno de estrellas. Reconocía a su tristeza, la veía llegar como un ente concreto, como el cobrador de su seguro. O subtitulaba "un buen instante" ni bien lo notaba, como los noticieros dicen sintetizar lo destacado de una entrevista en el zócalo debajo de la pantalla. Percibía el gotear de una canilla y el funcionar esporádico de la heladera en el enfático silencio de la madrugada. Pero vivir con intención y detenimiento, no necesariamente cumple con el con...

Como viene fin de año...me acordé de esta carta que escribí para la seño Eugenia. Querida Seño: Te agradecimos personalmente. Pero decido escribirlo, acaso para poder expresar mejor la dimensión de este “gracias”. Todos hacemos lo nuestro. Cada quien con su ocupación, con su trabajo, hace lo mejor que puede. A veces ponemos más ganas, otras menos. Y por cierto los agradecimientos no abundan, no es más ni menos –entendemos- que la responsabilidad que nos toca. Pero a vos sí queremos decirte gracias. Porque de todos los trabajos que existen, el tuyo tiene que ver con nuestra mayor riqueza: nuestros hijos.

Creía que la vida estaba parcial o totalmente desacomodada.  Después creía que la vida consistía, justamente, en armar el rompecabezas que se te desparrama sobre la mesa en una especie de juego sádico del destino. Porque además, el tablero del vecino parece siempre más ordenado. Últimamente creo que un montón de movimientos en el sentido de acomodar, no sirven para nada. Viene el viento o viene el  mar y te tira todo la mierda y que la única manera de "ganar" es no querer hacerlo. Ni los grandes legados económicos o filosóficos tienen tanto sentido. Mis hijas ya saben que deben tratar de ser felices y buenas. Todo lo demás es un relleno grandilocuente... Hacer lo que se pueda, en las circunstancias que nos toquen. Crecer desde la improvisación fallida. Actuar de buena fe, a sabiendas de que nadie es tan bueno como cree ser. Seguir en la ruta, pateando las certezas como si fueran latas vacías, sonriendo sólo cuando se te de la gana.

 Últimamente estoy harto de la agenda informativa de los medios y de los posteos y temas de las redes sociales.  En mi país, el campo de juego para los temas de actualidad está achicado con empecinamiento por los grupos "todo mal" y los grupos "todo bien", en contra o a favor de la gestión de gobierno. Me agota la estrechez de miras que nos da ese maniqueísmo furioso. Me agota, me subvierte, me crispa.  (Tomando en cuenta ese marco, yo ya debería estar tomando partido por Gobierno u oposición. Hay que elegir? Anotame en Gobierno y dejame de romper los huevos.)   Porque además de la política ejercida por los representantes, hay mucha política puesta en nuestras decisiones cotidianas. Todos tomamos partido, por acción y por omisión. Pero la partición que nos permite tomar partido, no tiene en todos los casos una sola rajadura, tiene más, son infinitas, no deberían reducirse a los nombres de las papeletas.

Parate en la vereda y mirá para arriba. Al principio no los vas a ver, porque son tantos que se hacen invisibles. Cables. Muchos cables, cables de luz, cables de cable, cables de internet. Vista desde arriba, la ciudad debería verse con u ... na enorme redecilla. Cables negros que cruzan las esquinas. Suben los edificios. Se concentran en determinados puntos o desde allí se disgregan, dependiendo cómo se mire. Tal vez se diga que los cables nos conectan. A mí se me antoja que están ahí para que a la gente no se le ocurra volar.

“El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quién sabe! El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate. Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar. Ha formado el blanco pelotón fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita: “Venda no”. ”Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso. Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. S...

  Lo que llamamos "realidad nacional" es cada día más la realidad porteña. Y a lo que llamamos "realidad" a secas es una contínua charla entre los periodistas del estrellato capitalino.   En esta dicotomía de los que apoyan o no apoyan el modelo (porque es de vida o muerte, está dicho que no hay opción para los puntos medios) hay un país entero que se nos vuelve invisible. Entre la desaparición paulatina de los corresponsales y el ombliguismo de los que fijan la agenda o desarman la ajena, millares de asuntos no existen. Y en ese punto, cada bando es funcional al de enfrente. Cuanta más mierda le tiran a Víctor Hugo, más se dedica el uruguayo a editorializar sobre la maldad (cierta) de Magnetto y menos, por ejemplo, a ocuparse de la falta de educación sexual en Salta, territorio del chupacirios aliado de Urtubey.   Sietecase contesta a la mersa del Martín Fierro que hay que ir a preguntarle cosas al poder económico. Pero jamás terminamos de decidir quién lo eje...

En los edificios, los únicos que hablan, y sólo por las noches, son los baños. Un idioma de mierda y agua, de botiquines y mamparas. Lo descubrí muy tarde, al quitarle una pila de vida a un reloj despertador.

Hola niñez. Iba a escribirte una carta de despedida cuando te fueras, pero decidí en cambio escribirte mientras aún estás. Porque los homenajes hay que hacerlos en vida. De todos modos, si miro para adentro, todavía está conmigo la niñez que supe tener. Aparece de vez en cuando, viendo la tele, jugando con Lari a los muñecos o cuando la adultez me arrincona y me pregunta cosas que no sé responder. Gracias niñez por estar con mi hija todavía, te lo digo mientras hacés tus valijas despaciosamente. Gracias porque otras, a esta edad, ya se han ido en un abrir y cerrar de ojos. Vos sabés que vivimos en un mundo que no las quiere a ustedes las niñeces. Hay pequeñas personas sin niñez porque, sencillamente, se las esperaba para poner en sus bracitos responsabilidades de grandes. Se las ve juntando cartones, vendiendo diarios, abriendo puertas, cuidando autos, acarreando hermanos, recogiendo frutillas con barro hasta las orejas. Hay humanos nuevos que por un rato fueron niños. Después vi...

Estoy copulando. Soy una liebre. Un gesto mecánico que repetimos asiduamente. Nos nace, nos lo pide el cuerpo. Los roedores en general creemos que el mundo es mejor con muchos de nosotros, el mundo ideal tendría muchas liebres. Será que nos sabemos un plato preferido. Un tema saberse comida. Y no es que lo decidimos hoy con esta liebre que ahora sale corriendo sin saludar. Abordamos cuestiones de forma colectiva, como una asamblea que durara siglos. Aquella liebre de allá, yo mismo y la liebre que mataban los cazadores de Napoleón, y la liebre sobre la que caían las flechas neandertales y la liebre que se quemó en Hiroshima, es como que todos somos la misma liebre. Distintos corazones, muchos kilómetros de intestinos, pero un solo concepto. Tenemos sí, cada cual nuestra historia. Un tío mío, por ejemplo, fue picado en el hocico por tres abejas. Le quedó un tic para siempre, como si todo el tiempo se las sacara con la pata. A un chico de la madriguera del otro lado casi lo pisa un cam...

Estoy determinado a impulsar un nuevo espacio político. Como la idea se me ocurrió a mí, de momento es un movimiento absolutamente personalista. Todavía soy el líder indiscutible. Lo que no tengo son seguidores. Se me agolpan ideas en la cabeza y esas ideas me quitan el sueño. Un día de estos, junto a todos los que quieran venir a un predio enorme y les largo el choclo. Incluye una enorme traición: a la clase media conservadora les estaremos mintiendo que no nos enfrentaremos con el poder real; a los pobres les prometeremos que les daremos cosas sin necesidad de que muevan sus conciencias.  Iremos por el voto burgués con la corbata puesta. Una vez encaramados, nos sacaremos la máscara e instauraremos una dictadura del proletariado. De momento, ya he diseñado el logo. Se construye así: El fondo rojo anuncia que somos de izquierda. La letra "K" es la de mi apellido y los dos puntos son la diéresis en la "o". A la vez es una K con puntos suspensivos: el ki...

Percusión: polilla vestida de telaraña que empuja su cuerpo contra el empapelado Viento: silbido fantasmal producido a 5 metros sobre el piso. Es el viento que pasa por un agujero en forma de pancho (que acaso nosotros mismos produjimos) en el vidrio de un tinglado abandonado donde jugábamos a la guerra con cascotes. Música para escuchar cansados, lastimados, cuando ya era tarde y debíamos volver. Cuerdas: las rejas del patio de casa, de donde me sostenía para aprender equilibrio sobre la bicicleta de mi hermano. Las tocaba con la punta de los dedos cuando creía haberlo aprendido. Sonaban a victoria. Chasquidos: todos ellos. Chasquido de fusta golpeando sobre el anca de un caballo. Chasquido alucinante y ensordecido de un corpiño que libera. Chasquido de lengua por la noche, al recordar un error o un olvido. Percusión otra vez: el postigo mal cerrado a la noche con tormenta. Cuerdas: el corazón que galopa por un chasquido. Percusión: Las gotas de la lluvia sobre la chapa. Jazz, dixiel...

No gusta el verano, no. Nunca gustó verano a mí. Puede ser trauma de mi niñez de gordo. A los gordos no nos gusta la playa, sobre todo con nosotros expuestos en ella. Nuestra piel es blanca y codiciada por los rayos UV ; nuestras dermis se escaldan en modo camarón. Y después mi categoría Cadete de Conserjería, haciendo horario cortado y esos trámites bancarios de última hora en plena temporada de los '80 con la peatonal hasta las tetas y el banco que ni te digo. De andar por allí, San Martín entre Santiago y Santa Fe, viene seguro mi fobia a la asociación ilícita de olores que sale de los turistas. Olor a basura que exhalan las cocheras y los rincones oscuros de pizzerías y restaurantes. Olor a bronceador rayito de sol. Olor a perfumes de señora. Hedor a mierda de la mucha mierda que se escurre por debajo de la peatonal y golpea gaseosamente la nariz en las esquinas. Y Olor a Nivea y a café con leche derramado de a 200 tazas por vez para el contingente que sale. Olor a milanesa...

Qué horrible debe ser andar buscando alguna pista que te permita volver a ser el que fuiste, al que la gente creyó que eras. Te miraba el otro día con un yanqui que te contaba que subieron las acciones, Yaski que adornaba la mesa con el cupo filo-oficialista, María O' Donnel, la chica lista del stablishment, y el definitivamente inefable Martín Caparrós. Era muy gracioso escucharte atender al gobierno porque no lo dejaba ir a Cobos al velorio. O trazar comparaciones con el protocolo norteamericano, que impone que si se muere un presidente van los anteriores. Te explico, gordo, por qué es diferente la situación de allá con la situación de acá. A vos que siempre parece que le estás hablando a una estudiante de la UBA a la que te querés voltear haciéndote el sabio, te la voy a hacer sencillita. A vos que no parás de caer rodando hacia el valle de la pelotudez, a vos te digo. Los ex-presidentes gringos concurren al velorio de sus pares porque son exactamente eso, pares. Demócratas y...

como aun no lo enterraron, dejaré los discursos laudatorios (los sinceros y los hipócritas) para el collar completo de la política y la farándula. Es una cagada que se haya muerto este hombre. Ha sido el motor de la discusión política de los últimos tiempos y concretó en poco tiempo las aspiraciones que parecían utopías de mucha gente. Creo que la enorme cuestión en este día será aprender a reposicionarnos en la cancha, ya que contamos con un jugador menos. El rival lo sabe y se viene con todo, hambriento de nuestras redes. Sería un error, como creo que se insinuó anoche en 678, circunscribir este proyecto a los peronistas. Privatizarlo en una estructura con historia de traiciones y oportunismo. Cierto que también una historia de militancia y de conquistas sociales. Pero el tema es Duhalde y son los otros. Ahora que murió un dirigente que batalló ahí adentro por arrebatarles el espacio imagino a más de uno cruzando la calle con total descaro. Admitidos los enormes valores de ...

Para comer un durazno maduro acaso primero deba proveerse de un babero grande o tener una toalla a mano o desnudarse el torso. Porque es una fruta destinada a manchar la ropa y a llenar la cara, barba, dedos con su generoso y abundante jugo. Coloque el durazno sobre una superficie despejada y dedíquese a observarlo sin tocar. Perciba primero su perfume, deje que penetre en sus fosas nasales para acondicionar el ambiente de los sentidos con su dulzura etérea. Después observe la fina armonía de su forma. Desintegre el todo llamado durazno en una multiplicidad de partes y atiéndalas en particular. Primero el color. Estamos hablando de los duraznos amarillos, de piel aterciopelada y hueso no adherido a la carne. Fragantes. Blandos pero turgentes, con el color justo que la naturaleza pinta para llamar a los comensales, sean estos hombres o bestias. Es indefinible este color, tanto que en sí mismo es referencia dentro de la paleta de la naturaleza. Puede variar en sus partes más vo...

Tlön, Uqbar, Orbis Tertius Coleccionamos palabras muertas, también palabras que se aletargan y que un día resucitan cuando son necesarias. Tlön, Uqbar….sonidos que no significan para quien no haya visitado o sido visitado por Borges. Y a la vez nombres que reviven para los que leyeron el cuento, aunque no atinen a recordar de qué iba. Ludibrio y Eutrapelia son figuras penales que acaso tengan aprendidas los abogados. Yo las archivé un día que una jueza determinó que eran delitos en los que incurrió el Actor Cómico de la Nación Tato Bores cuando la mencionó en uno de sus sketchs. En estos días reflexioné que pareciera haberse dado un cierto abandono de tres términos muy utilizados en otros tiempos para analizar la política: statu quo, establishment y realpolitik. El primero es una locución latina que se traduce como “estado del momento actual”. Es el orden en que están las cosas, una foto de los elementos del sistema que sólo describe la ubicación de cada uno sin cues...

Si me permiten entro a mi cuarto del fondo medio bebido. Están tocando unos tangos en la librería y yo estoy con una ginebra en mi oficina. No tengo gran cosa que decir, sólo me parece un buen momento para estar con uno. Y antes de ponerme a pensar, me pongo a escribir. Les cuento que en algún sábado de mayo El Puente, programa que con Vanesa hicimos tantos años, capaz que vuelve al aire. De a ratos. Ya contaré los detalles. Me resulta rara la vuelta, rara y necesaria. Descubro que la vocación ha descansado y hace fuerza entre las costillas para volver. Volver ya sin reconcores, volver para decir unas cuantas cosas, para poner en voz muchos pensamientos, para levantar la mano entre la multitud, para que salga por las cuerdas vocales la eterna necesidad de cambiar el mundo. Un pequeño aliento en medio de la tormenta, un pedo en el viento, pero en suma el aire mío, el aire nuestro que clama por salir. Por ahí descubro que sólo tengo pavadas, por ahí ya todo se ha dicho. No sé, se verá ...

No sabía si escribir de un caracol que observé mientras fumaba en el banco de plaza que tenemos en el parque de la librería, o si hacerlo sobre el libro que terminé anoche. Ahora sí se. El libro que leí anoche se llama El Colectivo y lo escribió una persona cordobesa. La persona cordobesa se llama Eugenia Almeida. "El colectivo" es lo mejor que leí en mucho tiempo. Un sinfonía perfecta, con un ritmo narrativo genial que hace que una historia en apariencia chica, resulte tan interesante como la más variopinta aventura de piratas. Pero el libro no es de piratas. Tampoco es un libro sobre colectivos. Es sobre un colectivo en particular que no para, pasa pero no para. La explicación en el libro de este episodio en la vida de un transporte público de larga distancia, es a la vez un botón de muestra de la década del '70 vivida en los pueblos de mala muerte del interior deep. Lealón. Irais a escupir la tumba del escritor más laureado que tengais enterrado en la zona. Podeis...

Escuchame una cosa vida. No puedo decir que nunca te reclamé nada, porque no he hecho otra cosa que reclamarte el camino que los sueños prometieron. Pero una vez de vez en tanto estaría bueno que salga mi número. Y fijate que en el fondo ni siquiera estoy seguro de quererlo, porque entiendo que la felicidad que proveés no es para llorones ni mendicantes, que a vos se te conquista con el mucho luchar, con el mucho honrarte. Pero es que levanto la cabeza de esta noria en la que me hallo metido y empujando y siento profundamente que algo me estás debiendo. Tenés que tener un premio para mí que se me olvidó reclamar. Es lo que hago ahora. Ojo que también soy conciente de todo lo que me has dado o - quiero creer- he conseguido. Mis hijas, mi mujer, mi intelecto, mis manos y mis piernas. Pero fijate si en un bolsillo no te quedó un trofeo, una torta de jamón una caricia un reposo inesperado un paseo por los caminos que deseché una ovación un lugar en tu cuadro de honor.

Mi papá creía que si uno hablaba con alguien el tiempo suficiente, tarde o temprano iba a encontrar que alguna vez el camino entre ambos tuvo puntos en común. Y que eso valía para cualquier habitante de la tierra. Entonces, cada vez que conocía a una persona arrancaba por el apellido, seguía por lugar de nacimiento, ocupaciones, estudios... Era hablador papá. Me parece que las redes sociales son un poco eso, fascinan por las casualidades y las coincidencias. Un problema, pienso, es que en lugar de seguir cada uno su viaje, como ocurría antes, todo queda plasmado en un mosaico permanente de nombres y caras del pasado junto a nombres y caras del presente. De vez en cuando un pescado podrido se engancha en la red, uno que es amigo de un amigo de un amigo, que tal vez sea un enemigo, un indeseable, un perdido de ex profeso. Y entonces procedemos (procedo, no generalicemos) a revisar los hilos de plata de la trama, buscando dónde está la falla, hasta donde alcanza la afinidad con los se...

Por suerte me dí cuenta del ardid. Es como el genial parlamento de El abogado del Diablo que sale de la boca de Al Pacino. Mira, pero no toques, prueba pero no tragues. Vivimos atravesados por un discurso sanitario,una mezcla de orientalismo y cúmulo de indicaciones médicas que nos llaman a detenernos, a disfrutar de las pequeñas cosas, hacer deportes, comer fibras, comprar envases verdes en el súper, tomar agua, reirnos, salir de vacaciones, verle el lado amable a la existencia tirando siempre buena onda porque vuelve, pensando en positivo. Dicen que así la vida se prolonga en cantidad y calidad. Esa vida que se te pasa mientras estás ocupado en otras cosas. Pero tan perverso como ponerle más sabor a los alimentos que menos debemos ingerir, es, además de cargarlo a uno con muchas más tareas que las que podemos soportar, meterle por el culo del inconciente la culpa por no vivir como se debiera. O una cosa o la otra, si querés que salga a correr con una botellita de agua no me pinch...

Qué es una frase así dicha. Una exhalación dotada de sentido, es aliento racional, un manojo de palabras que entendemos y luego se desvanecen como si viajaran dentro de una burbuja que hace plop. Pero esas palabras efímeras, en ocasiones se hacen flecha y se incrustan para siempre en la diana de la memoria. Y eso sin que lo sepa quien las dice. Y allí iremos con la flecha incrustada en el medio de la frente. Hoy: papá, yo a veces pienso que no voy a poder encontrar un hombre tan maravilloso como vos. es todo. Listo calixto, llevenmé nomás, mi tarea en este planeta está cumplida.

Sabés una cosa, yo siento que pegué una vuelta en este tema. Es decir, tenés una época en que necesitás reafirmar tanto y tan permanentemente tus convicciones, que no das a tu cabeza ni medio espacio para -por ejemplo- tener una visión demasiado crítica del lado del que estás. Eso de no concederle ninguna ventaja al enemigo haciendo su trabajo de encontrarte los errores. Pero me doy cuenta que a la larga, son esos mismos errores no reconocidos los que te debilitan. Te la hago corta. Estoy a favor de la educación pública. Ta? (diría la loca infame Carrió). Y desde mi lugar he peleado por la educación pública en sus muchos aspectos. Desde el apoyo a marchas y carpas blancas, la atención a los reclamos sectoriales, la adhesión a las protestas de alumnos y docentes de distintos niveles por diferentes motivos: contra la Ley de Educación neoliberal, contra la de Educación Superior, por mejores condiciones edilicias, por más escuelas y más aulas, todo eso. Pero hoy tengo las pelotas lle...

La búsqueda de justicia es una forma de vida. La memoria un ejercicio de la mente, un esfuerzo por mantener en el presente registros del pasado. Lo que llamamos memoria, respecto de lo ocurrido en la dictadura cívico eclesiástica empresarial y militar, es un llamado a que la sociedad no olvide o que la sociedad se entere lo que ella misma ha permitido con su indiferencia. Durante la segunda guerra mundial, los aliados que llegaban a los campos de concentración nazis, traían a los vecinos en camiones a darse una vuelta por el espectáculo del horror. Sabia medida. No hubiera sido lo mismo si se les permitía una autocrítica en la cocina, si se les dejaba relativizar el genocidio del que fueron parte, atribuyéndolo a las exageraciones del enemigo victorioso. Cada uno de sus brazos en alto, cada heil gritado al führer convalidó la cremación de 6 millones de seres humanos. O como mejor se ha expresado, un ser humano incinerado 6 millones de veces. En la Argentina, un hombre fue perseguid...

Que la mente se te queda como en blanco? No digo carente de ideas, digo como el gato que se queda mirando una brizna de polvo que baila en un rayo de luz, digo como Tom Hanks en Rescatando al soldado Ryan, cuando está en el puente al final de la película y una bomba lo dejó turulato y sin comprender demasiado la situación le entra a sacudir tiros a un tanque. Bueno así. Es como un estado de beatitud, como que la cabeza se estuviera reseteando de un atasque por superposición de programas. La mente en azul con unos líneas que van y vienen hasta que aparezca Windows. Está bueno, es como una idiotez placentera.

Esta semana empecé mi año lectivo como docente de eter, gran único terciario de comunicación de mar del plata. Estaba con los alumnos de locución, disertando sobre la producción de programas, cuando sugerí que si van a hacer un programa de jazz, porque esa es la consigna, no vayan a wikipediar "jazz" y con lo que ahí diga producir el discurso o planificar el primer tema musical, porque es el primero que registra la historia del género en el artículo correspondiente de la enciclopedia virtual. Porque el que quiere escuchar jazz quiere escuchar lo que el oído medio contemporáneo de los jazzeros establece inorgánicamente como bueno. Si bien es cierto que hay clásicos inevitables, las novedades y la evolución de cada ritmo ocupan, deberían ocupar buena parte de las preferencias. Mezclar armoniosamente. Les decía: "porque con el tango pasa lo mismo, si queremos hacer un programa de tangos, no podemos pegar con Magaldi; tendrá que estar, pero es indispensable que integremos ...

Ahí tenés, ahí tenés. Hoy me apuro a escribir porque estoy lleno de pensamientos positivos. Es que a la noche me dormí recontratemprano? Es que la última imagen no fue un paciente moribundo de Dr. House? I dont know. Pero bueno, antes de que se me pase dejo constancia. Sabés qué pasa? que no quiero llegar, comer y dormirme. Además de ciertos ejercicios muy sanos para hacer en pareja, si me duermo al toque me parece que vivo para trabajar, que la vida es trabajo, que soy un engranaje chaplinesco de la cruel maquinaria capitalista. De modo que leo un poco, hago zapping de una punta a la otra y cuando empiezo como a cabecear, como justo coincide con cierto hambre, me levanto, me hago un sámbuche y me lo vengo a comer mirando cualquier cosa, puede ser La vida moderna de Rocko, camioneros sobre hielo del discovery o lo que sea. Y después me engancho con House y su mundo truculento, con Cuddy y Trece que están bárbaras. Me molesta un poco la demagogia de la serie, que hace que a último mom...

Es la fiesta de casamiento de los enanos. Van llegando los invitados al galpón del club acondicionado con guirnaldas, luces de colores y hasta máquina de humo. Hay enanos y hay normales, todos vestidos apropiadamente. Como hace calor, muchos hombres llegan en manga de camisa y tienen lamparones de sudor en los sobacos, mucho antes del carnaval carioca. El enano vende biromes en los micros, a los que se sube veloz pero con esfuerzo. Supo estar en un circo, pero la exhibición de rarezas humanas declinó tanto como la de tigres azotados. Así que perdió su pasión por obra del humanitarismo ajeno. Ella fue puta un tiempo. Es enana y bonita, bien proporcionada y con culo y tetas algo más grandes que lo corresponderían a la escala. Nunca dejé de inquietarme al pensar a sus clientes como pederastas potenciales. Dicen que era una fiera, una fierita dicen. Después empezó en el maxikiosco de la prima, donde conoció a Cortito. Hay canapés y copa de espera. Después de un rato llegan los n...