Horno para Bollos

Habrá vida más allá de la vida? La pregunta vale también para las cosas. Algunas ya nos dejaron, otras lo harán pronto. Y como lo único tangible es nuestra capacidad de recordar, va aquí una primera lista a salvar de la extinción por olvido. Deseo conservar: el olor y el sonido de la máquina de escribir, el aroma penetrante de la tinta, el repiqueteo de las teclas (un sonido que cambiaba con el papel mal ajustado), la campana de fin de línea. El mecanismo de sube y baja para las mayúsculas, el racimo de letras enredadas. el perfume a galletitas molidas de la bolsita cuadriculada de jardín. el de cuero transpirado de la cartera de la escuela. el perfume compuesto de una chica de primer año: chicle bazooka, una colonia y el sudor de una mañana de noviembre. los zapatos Paggi a estrenar el primer día de clases. Los carbónicos, los secantes, el transportador de chapa, los sacapuntas y reglas que cambiaban de imagen al inclinarlos. Las galletitas insípidas de color claro con las figuras de ...

En pocos días pasó que me encontré, 20 años mediante, con unos amigos de la facultad; y dos personas cercanas tuvieron reencuentros parecidos. Y con tres modestos casos, ya estoy pensando en una regla general: hay cierta necesidad de no perder contacto. Los motivos, creo, saltan a la vista. Por si no, arriesgo cuáles son para mí: Solemos extraviarnos. A veces nos pasa, como dice el tango, que no sabemos qué bondi hay que tomar para seguir. Orillando los 40, también nos cansamos de emprender por lados desconocidos. Qué mejor entonces que desandar unos pasos y reirnos un rato con vivencias del pasado, que acaso nuestra memoria pudiera descartar en el futuro. Solemos cambiar. No somos exactamente lo que fuimos. Sí conservamos la esencia, y eso nos basta para no reconocerle al tiempo su trabajo. Pero cuando uno siente que algunos cosas ha aprendido, alguno soberbia se ha mitigado con las trompadas de la vida, quiere una charla con el que fue en el pasado (y ahí está uno traído hasta e...

Nada hay más difícil que encontrar un grillo en una librería. Podría estar bajo las mesas, en la vidriera, prácticamente en cualquier parte. Además es una búsqueda carente de sentido, porque no puede matarse un grillo sin que atraiga la mala suerte. Así que tampoco le pusimos mucho énfasis. Creo que ninguno quería admitir esa limitación cabalística ni verse suplicando a un insecto que haga silencio. Cri cri, cri cri. El tema era que había recital en el salón. Mi oficina, alguna vez comenté, es una suerte de camarín, de bambalina, de back de los números artísticos. Yo últimamente estoy medio podrido del arte, así que apenas respondo a las muchas frases que tiran los artistas, apenas despegando la vista del monitor donde juego poker on line. Estos estaban de negro, camisa negra, pantalones negros. Dos guitarristas virtuosos. Mientras uno tocaba en el salón, el otro esperaba en la oficina y también tocaba. No sé para qué, si toca bien. Para romper las pelotas. Y el grillo seguía a...

Llegué demasiado temprano, tenía como media hora hasta que salga la niña. Soy un enfermito de la puntualidad. Por un instante me quedé parado en la calle, porque si iba al kiosko a tomar un café no podría fumar; así que prendí uno y me quedé con cara de nada, apoyado en la puerta del auto. Se acerca un flaco con gorro de lana puntudo y una moto a la rastra. Me pregunta si sé de alguna otra estación de servicio, porque en ésta de enfrente no le cargan porque no tiene casco. Hago la cuenta, serán como diez o doce cuadras, demasiadas para arrastrar una moto. Le indico. El muchacho putea su suerte, y "cómo arranco la semana y la concha de la lora me están esperando en el trabajo". Te entiendo, le dije. Y él que se aleja con el cadáver exangüe de su moto hacia alguna parte. Me quedó una extraña sensación, una contradicción interna que aquí expongo. Porque podía haberlo ayudado (no lo ví en ese momento, vino a mi cabeza después): iba yo con una botella de dos litros que teng...

Queridos otros habitantes de la tierra. Les escribo para comentarles que en mi país, la Argentina, se está dando una batalla retórica para sacar o frenar una Ley de Medios Audiovisuales acorde con las nuevas tecnologías. La que tenemos como vigente, data de plena dictadura militar. Aniquilada la razón, la cuestión se simplifica de manera razonicida a una reyerta entre el poder político autoritario del matrimonio K y el poder omnímodo del principal conglomerado meditático del país, el grupo Clarín. Después de dos décadas de alimentar al gigante con decisiones gubernamentales (como licuar su deuda en medio de la crisis del 2001, imprimir cambios a la ley con decretos que permitieran su expansión), el matrimonio a cargo decide que ya ha sido suficiente e impulsa una buena ley, pero la reduce a una dialéctica tan llana, que no hace sino facilitar que la aparente discusión, se transforme en una escolar guerra de tizas, donde los proyectiles son frases vacías que nadie termina de co...

Mientras un país lamenta la derrota con Paraguay, Lara tuvo su día de gloria: por fin le tocó ser abanderada. Mientras los taxistas dicen que hincharán por Italia, Lari sostiene la bandera nacional en el acto del día del maestro. Mientras los medios confunden el Estado con el Gobierno, el Gobierno confunde el interés colectivo con el interés personal, mientras puteamos al país confundiéndolo con las circunstancias coyunturales de sus habitantes, mi hija se para en medio del escenario con el corazón que no le cabe en el pecho. Abanderada por fin. Quién puede imaginar que tan aparentemente sencillo jalón dentro de la historia de una niña de 5, se transforme acaso en el día más feliz de su pequeña existencia. Y lo es. Y es para mí la expresión más pura del amor a la patria.Y lo disfruto más desde que descubrí que la patria y sus símbolos no pertenecen a los milicios, ni a los mamarrachos gauchescos ni a los chetos que van Wimbledon. Bien entendida, la patria puede ser el plan que nos...

Capítulos de series que hicieron historia (en mí al menos): - El Chavo, cuando lo acusan de "ratero" y se va de la vecindad. - El Zorro, cuando Don Alejandro descubre que el enmascarado no es otro que el maraca de su hijo Diego. - La Isla de Gilligan, cuando casi casi se van con una máquina voladora, que el pelotudo grumete termina arruinando. - La familia Ingalls, cuando Laura cree que encontró oro, y en realidad es "pirita, el oro de los tontos". - Los picapiedras, cuando se encuentran con Los supersónicos. - El Agente 86, cuando cree haber sido trastadado a la Argentina y se le había antojado un churrasco. - Alf, el capítulo en que cría hormigas y se le mueren. - Viaje a las estrellas, un día que recogen un especímen peludo parecido a un escobillón y se reproduce y se les llena la nave. se escuchan más aportes para este museo.

Ahora que no es hora para nada, me pesco este resfrío que me tiene mal traído. Congestionado y todo ando con ganas de hablar, como que extrañara las explayadas microfoniles . Pensar que a uno le pagaban por explayarse. Hablaría otra vez, en esta ocasión, del espectáculo decadente de la farándula vernácula. De la vieja disfrazada de cuervo o buitre. O de la gorda profética, uno de los sujetos más inútiles que ha dado la política nacional. O de la nada discursiva, de las no ganas de abordar temas que tenemos. Cuánto hace que no debatimos de algo los argentinos. Algo! Busco financistas para llegar al prime time de la televisión con un programa de debate sobre: educación, salud reproductiva , aborto sí aborto no, legalización de la droga, sexo- genitalidad prematura, embarazo adolescente, deuda externa, aborígenes desplazados de sus tierras, vida en pareja, marginalidad , economía informal, estándares de belleza, eutanasia, medicinas alternativas, sistema penal argentino, relaci...

Y sí, es como te digo, piratas hay todavía. Por suerte están lejos, en el mar de la China. No, no es cerca. Sí, son malos, pero en vez de espadas te apuntan con ametralladoras. Es que los piratas eran malos, si no para qué eran las espadas. Y dónde perdieron el ojo, la pierna, la mano. Peleando claro. Sí, les sacaban el oro a otros malos. Pero no por eso eran buenos, eran malos que le robaban a otros malos, eso no te hace bueno. Con el tiempo los agarró Disney y los hizo simpáticos, pero menos mal que quedan pocos. PD: Con qué necesidad

Adónde vamos a llegar? Adónde queremos llegar? Para qué lado vamos yendo? No huelen en el aire un olor extraño? Juro que yo no fui, sospecho de la CNN. Con esa cara latina botoxeada. Algo se gesta que me indigesta sin haber dado bocado, ni siquiera creo estar invitado. Todos parecemos estarnos encontrando a excepeción de los perdidos. Y entre la tele con gatos y los políticos que hacen afuera, el zoo se descontrola. De seguro alguien, en algún momento nos va a morder, nos va a sacar un brazo y nos pegará con él. Yo endemientras me escondo en las cibernaderías de la vida cotidiana en las preguntas de respuesta imposible empujando el carro sólo rogando que no arranque y me deje a pie.

Se han muerto ya las que brillaban: Tato, Castelo, Fontanarrosa, Guinsburg, Peña (pertenecía a lalista B), Cascioli (director de la revista Humor). Se han opacado algunas rutilantes: Lanata, Gasalla, Les Luthiers, Pinti (no han notado en baja a estas dos?), Casero, Página 12, Serrat, los redondos... Perdieron su rebeldía algunas que ladraban a la luna: Pergolini, Posca, Petinato, Sabina, Gieco, Silvio, Maradona (alguna ayudita a la rata en el 95)... Y nos quedan estas estrellas de mierda todo el día en la tele: Süller, Mirtha, Moria, Susana, Winograd, Tinelli, Rial, los pumas de bengala que toman la leche en balde, Majul, Carmen Barbieri. A tono con los políticos en la palestra: De Narvaez, los K, la Carrió, Mauri, Cobos... Si esto que nos queda es un grupo de referentes de lo que somos los argentinos, yo quiero tramitar la ciudadanía marroquí.

Buena parte de la culpa, otra vez, la tiene la izquierda nacional. De su ahora no tan amplio espectro, una parte optó (ya desde 2003) por encolumnarse con el gobierno y la otra por quedar a mitad de camino preguntándose hace 6 años qué será mejor. Sus cuadros desencuadrados vagan por el desierto predicando verdades que el viento disipa. Del otro lado, la derecha gritona va tomando coraje para vengarse de cada gesto progresista conseguido por el gobierno y su zona de influencia. Aplastan en un mismo pisotón la mierda real que el gobierno no ha querido corregir y cuanto atisbo de justicia pueda contarse del kirchnerato. Son irracionales, chabacanos, inorgánicos, pero se están cocinando con el caldo gordo que les calienta el puto periodismo nacional. Y lo que intoxica es la mezcla. Los periodistas y medios que antes semejaban ser progresistas, ahora -decididamente ahora que pasaron las elecciones y los K mordieron el polvo- son cuasi golpistas. Confunde que el golpe lo disfracen de más de...

Y seguimos con las quejas (siempre está la paradoja que quien ingresa a un blog lee primero lo último, con lo que se sería más apropiado decir "empezamos", pero bueno). En este caso es una módica queja por una fastidiosa costumbre cinematográfica. Anoche vi "Quien quiere ser millonario". Una película interesante, hindú, sobre un chico orejón que participa en un concurso televisivo y gana, y sospechan que hace trampa pero no. La película está muy bien, posee desde originalidad, dramatismo y suspenso, hasta denuncia social y un toque de rebeldía por la creencia en castas de la India, cosas que no tienen películas como Más barato por docena. Ponele que me hizo angustiar en un momento, o en varios. Y acá viene la denuncia del día: es necesario que al final los actores hagan una coreo en los andenes? Qué es esta moda de meterle bailecitos pelotudos a todo? Que lo pongan en "Las vacaciones de Mr. Bean" pase, pero a ésta había que meterle esta pelotudez? Es como ...

Ya me tenía harto el rock chabón. Ese rocanrrol de garage, con fanáticos tribalizados, cortes de pelo especiales, voces roncas de sus vocalistas y la pseudo rebeldía consistente en hablar del faso como si con eso se le tocara alguna parte del culo al sistema. Pero ahora he descubierto un plus ultra super del hartazgo mío interior por las imposturas humanas: los noteros que se hacen amigos de los chorros. Meta viajar por el conurbano, meta charla con el hampa de poca monta, la televisión nos viene inundando con los hijos bastardos del original Fabían Polosecki, puestos a ufanarse del relativo riesgo de internarse en cuanto submundo se les va ocurriendo. Que te mostramos cómo son los pandilleros, que tomamos mate con ellos, que nos enseñan a desvalijar una casa. Trataré de darme sentido. Por empezar, y desde el vamos, evacúo sobre si a la gente le gusta o no le gusta este tipo de programas de América o Telefé. A la gente le gustaba Blumberg y a más de uno mandé a cagar con su juntadita...

"Me hubieran dicho que no venían. Tanto correo, mensajito de texto, cuando me los cruzaba por la calle. Todos sí claro, ahí estaremos, firmes. Y después no vienen, para qué dicen" rezongaba el cantor mientras se cambiaba en mi oficina. Los pantalones planchados reemplazaron a los jeans, zapatos lustrados a los de guerra, una camisa inmaculada. "Viste como es esta ciudad - traté de mitigar desde atrás de mi escritorio - es impredecible. Te acordás lo que le pasó al viejo Polera cuando lo trajo a Ricky Martin. Tuvo que abrir las puertas del estadio y regalar las entradas. Sólo en Mar del Plata pasa eso". Y mientras en el salón una amiga del cantor vendía tarjetitas a las pocas personas que vinieron a escucharlo: "es totalmente aleatorio, capaz que cuando menos lo esperás, cuando menos prensa hiciste se te llena, es inexplicable, depende el humor de la noche". Y él que me cuenta una anécdota de Uruguay, de un viaje suyo en que lo fue a escuchar a Benedetti le...

Hola niñez. Iba a escribirte una carta de despedida cuando te fueras, pero decidí en cambio escribirte mientras aún estás. Porque los homenajes hay que hacerlos en vida. De todos modos, si miro para adentro, todavía está conmigo la niñez que supe tener. Aparece de vez en cuando, viendo la tele, jugando con Lari a los muñecos o cuando la adultez me arrincona y me pregunta cosas que no sé responder. Gracias niñez por estar con mi hija todavía, te lo digo mientras hacés tus valijas despaciosamente. Gracias porque otras, a esta edad, ya se han ido en un abrir y cerrar de ojos. Vos sabés que vivimos en un mundo que no las quiere a ustedes las niñeces. Hay pequeñas personas sin niñez porque, sencillamente, se las esperaba para poner en sus bracitos responsabilidades de grandes. Se las ve juntando cartones, vendiendo diarios, abriendo puertas, cuidando autos, acarreando hermanos, recogiendo frutillas con barro hasta las orejas. Hay humanos nuevos que por un rato fueron niños. Después v...

Me han comentado que en España, sitio otrora próspero y ahora con padeceres argentinezcos (eso por dejar entrar a tantos de los nuestros, somos como la gripe porcina), no tienen tanta costumbre de manifestar físicamente que se está ante otro ser humano. Como que un hola alcanza. Acá en cambio prodigamos besos confianzudos a diestra y siniestra, aún a gente que vemos por primera y única vez en nuestra vidas. Un paso antes de tanta baba se hallan nuestros apretones de manos. Hay esttrechadas que parecen de filet de merluza, las hay bien o mal colocadas, las hay intensas y algunas son interminables, produciendo una incomodidad pasajera. De lo que estoy harto es de esa subespecie de apretadores de manos que hacen de ese gesto una suerte de comprobación de su propia virilidad. Te la estrujan como quien retuerce una valerina y sentís cómo te cruje hasta el último hueso sin que puedas decir ni ay a riesgo de perder el puesto de macho alfa que se encuentra en disputa. A esos hijos de mi...

Hola, tanto tiempo! Dejaré aquí un pensamiento breve que me asaltó en una noche de insomnio y que quiero registrar para la posteridad. En una de esas, en el futuro lejano, un investigador accede a este blog de casualidad y este pensamiento se convierte en una frase de culto y me ponen al lado de Bernard Shaw, Jauretche o Platón. Va (y ojo que amo la vida como loco), ahora sí va: "Si el suicidio tiene como precio la condena eterna, conviene arrojarse de edificios altos. Da el tiempo suficiente para encontrar una razón para seguir vivo y transformarlo en un accidente" Bueno, es eso. Si alguien frecuenta esta mina abandonada, les diré que tengo planes de volver y quitar las telarañas. hasta luego piensenló

Ignoro por completo como se compone el Concejo Deliberante. Sé que Vanesa hace lo mismo. En épocas pretéritas en que hacíamos El Puente, era todo un desafío conocer el nombre de uno y cada uno de los curules, sus conexiones ideológicas, las bancadas a las que pertenecían por el voto o por sus borocoteadas, las comisiones de las que eran parte. Como director de la carrera de Periodismo en Eter, no debería hacer confesiones de esta naturaleza, sobre todo por la desinformación de la que nos cuesta sacar a los alumnos. Pero me justificaré diciendo que, en todo caso, la incorporación de esos datos no lleva más que una mañana dibujando sobre una hoja el plano del cuerpo deliberativo. Mi reconocimiento apunta a poner énfasis en la unidireccionalidad de una de las partes en que se divide el poder local. Bah, el poder local. Bueno sí, el poder local verdadero utilizando el poder formal. No teniendo la obligación de hablar por un micrófono todas las mañanas, emprendo la lectura de los diari...

Obviamente, este blog no es google como para que se haga menester andar pidiendo disculpas por la inactividad. Pero, dado que algunos amigos se dan una vuelta de vez en cuando, me siento como culposo por el tiempo que pierden buscando algún nuevo aporte. Tonterías mías. Pero de qué sino de tonterías propias se componen los blogs? Me he dado cuenta que a mayor ocupación laboral, menos es el tiempo que me queda para disquisiciones, tribulaciones, lamentos y ocasos. Llego al punto en que busco en vano esos dilemas existenciales que de alguna manera me definían. Y nada, he pasado de Libertad a Mafalda, luego Miguelito, más tarde Felipe y ahora Manolito. Me asombra como en uno mismo pueden cohabitar tantos estilos vitales, dependiendo la circunstancia. Ojo, no me quejo (eso es lo insólito!!!). Pero ando con un je ne sais quoi. Mi amigo Julián dice que el blog nació por la falta de goles, por la necesidad de meter uno en la faz virtual, mientras la vida real me llenaba la canasta. Ahora no e...

Hay que encender todos los dispositivos de comunicación que se encuentren a la mano. Desde mensajes de texto hasta blogs abandonados, paredes escritas con un pincel, paradas escritas con una fibra, cadenas, spams , palomas mensajeras, comentarios de ascensor, plegarias silenciosas, discursos enconados, zapatos voladores, tambores redoblantes. Hay que decir basta a la matanza. 640 palestinos murieron desde que empezó el ataque israelí. Según fuentes de Gaza y ONG , la mitad niños, mujeres y ancianos. Basta de una vez al chantaje sentimental que nos retiene la puteada al salvaje victimario: no pueden evitarse la repetición de holocaustos generando nuevos holocaustos, como no podemos comernos a los caníbales para acabar con el canibalismo. Basta de tolerancia al declamado progresismo de nuestro gobierno. Es increíble que la misma cara que avanza contra los genocidas de la dictadura, se esconda tras las cortinas avalando con el silencio lo que dice combatir en la historia. Ese supu...

Serás un hombre, hijo mío (Si) " Si puedes mantener intacta tu firmeza cuando todos vacilan a tu alrededor Si cuando todos dudan, fías en tu valor y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza Si sabes esperar y a tu afán poner brida O blanco de mentiras esgrimir la verdad O siendo odiado, al odio no le das cabida y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey Si piensas y el pensar no mengua tus ardores Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley y los tratas lo mismo como dos impostores. Si puedes soportan que tu frase sincera sea trampa de necios en boca de malvados. O mirar hecha trizas tu adora quimera y tornar a forjarla con útiles mellados. Si todas tu ganancias poniendo en un montón las arriesgas osado en un golpe de azar y las pierdes, y luego con bravo corazón sin hablar de tus perdidas, vuelves a comenzar. Si puedes mantener en la ruda pelea alerta el pensamiento y el músculo tirante para emplearlo cuando en ti tod...

Por vez primera en muchos días, me atrevo a distraerme unos minutos del laburo para escribir. Y lo haré sobre un cuento antiguo que siempre me hizo ruido: el de La hormiga y la cigarra. Ese en que la hormiguita trabajaba de sol a sol para proveerse de comida para el invierno, mientras el grillo se rascaba las bolas todo el día cantando canciones. En primera, es una fábula a la medida del capitalismo. Propia del pensamiento anglo protestante norteamericano (aunque sus autores no sean de ahí) transita una moraleja de la acumulación como virtud, en detrimento del arte y cualquier cosa que se aparte del esquema de producción y productividad impuesto. En segundo lugar me cae mal la hormiga. La muy tosca se la pasa tirando indirectas sobre la conveniencia de juntar, sobre lo malo que es andar con la guitarra todo el día y que ya te va a llegar la fresca y te vas a cagar de hambre etc. Porque la cigarra sí está haciendo algo: le está poniendo música a la vida. De ser todos hormigas el mundo s...

DADO QUE ESTOY TRABAJANDO UNAS 15 HORITAS AL DÍA Y QUE EL MES DE DICIEMBRE ES TAN ASÍ, TAN CHÉVERE, CON TANTA FESTICHOLA, ACTOS EMOTIVOS Y CIERRES A TODA ORQUESTA, ME VEO IMPEDIDO DE CONECTARME CON ESTE CÍRCULO DE GENTE COPADA QUE RODEA LA BLOGOSFERA. PERO PROMETO VOLVER CON TODA LA FUERZA EN 5 O 6 AÑOS. UN ABRAZO!!!!

Hoy partió para su viaje de egresados de la primaria. Ayer se depiló por primera vez. Crece de modo inexorable y camina despacio hacia la salida de la infancia. Pero por cierto no me conmueve tanto verla saludar una vez y otra vez, en lo que se demora el micro en su partida. Sí me conmovió lo de ayer. Habíamos comido a los pedos, como siempre que no hicimos tiempo de cocinar antes de llegar en manada hambrienta y acalorada. Después, algo de limpieza y a descansar un rato. Cami se quedó en el living frente a la compu. Después de unos minutos, registré lo que venía escuchando desde allí: mi hija de 12 estaba cantando con todas sus fuerzas "Garganta con arena", siguiendo en letra y entonación al inefable Cacho Castaña. Su voz cálida de niña que se me hace grande, repasaba cada verso y cada vez que la canción terminaba arremetía otra vez: Ya ves, el día no amanece, "Polaco" Goyeneche, cantame un tango más. Ya ves, la noche se hace larga, tu vida tiene un carma, cantar, ...

Como hace muchos días que repito el mecanismo de abrir Nueva Entrada, mirar la página en blanco y volver a cerrar, echaré mano del choreo de inspiraciones ajenas. En tren de encontrar cualquier cosa, me tópé con el bueno de Sigmund Freud que en El malestar en la cultura decía: " El designio de ser felices que nos impone el principio del placer es irrealizable; mas no por ello se debe –ni se puede- abandonar los esfuerzos por acercarse de cualquier modo a su realización. Al efecto podemos adoptar muy distintos caminos, anteponiendo ya el aspecto positivo de dicho fin –la obtención del placer-, ya su aspecto negativo –la evitación del dolor-. Pero ninguno de estos recursos nos permitirá alcanzar cuanto anhelamos. La felicidad, considerada en el sentido limitado, cuya realización parece posible, es meramente un problema de la economía libidinal de cada individuo. Ninguna regla al respecto vale para todos; cada uno debe buscar por sí mismo la manera en que pueda ser feliz. Su elección...

Los odontólogos de Colgate, esos que aparecen en Fox cuando uno busca lleno de esperanzas el camino que los Simpsons prometen a sus ansias de ver algo en medio de la nada del zapping del sábado muy tarde o el domingo cuando es lunes, esos pseudoprofesionales de los dientes que sonríen cínicamente al mostrar a sus pacientes preferidos (de ordinario sus propios hijos, con tanta cara de Micy Vainilla, de nazis, de Niños del Brasil, de experimento genético blanqueante de la negritud latinoamericana), esos hombres de blanco con el pelo cortado como corresponde (al sistema capitalista opresor), esos dentistas de Macri y de todo garca perfumado de los que aún campean en la América india, esos me revientan. Hasta ahora se han escapado de mi furia por el simple hecho de aparecer cuando ya me gana el sueño. Pero hoy me levanté contra el amo de la blancura y acá está: llamo a no cepillarnos los dientes en señal de repudio.

Me parece que a esta altura del año quien más quien menos está ya con el cerebro quemado, las cervicales funcionando gracias a empanaditas de Anaflex, los nervios crispados y con ganas de mandar todo al carajo. En este contexto, al gobierno se le ha dado por cambiar el horario para aprovechar la luz. Y todos, absolutamente todos atribuimos a (no soy original) este Jet Lag sin viajar el origen de nuestro desgaste. Que no me puedo dormir, que no me puedo levantar, que arrastro los pies, que no me concentro... No es la hora cambiada amiguitos, es este ritmo de vida loco que nos imponen los tiempos modernos!

No sé si, en materia de rejuntes, alguna comida supera la Ropavieja, esa mezcla de tubérculos, hortalizas y carne frías que se mezcla con mayonesa y que es la segunda versión del puchero. Pues en esta ocasión, postearé algo así. Porque hace una semana que vengo abriendo el blog, pongo Nueva Entrada y me quedo mirando la pantalla blanca mientras mi cabeza va siendo invadida por pensamientos surtidos y no publicables, hasta que me olvido qué era lo que quería decir y si realmente quería decir algo. Diré 1: Fuimos a ver Chihuahua en el Ambássador. Lenda, llena de estereotipos, cargada de ideología disney-imperialista, butacas demasiado altas para la más pequeña, desmesurada bolsa de pochoclos. Lo más destacado: es un fraude. La canción del trailer no aparece nunca. Diré ésto también: Las maestras de la escuela y el jardín tienen una imagen de padre que acampa afuera del establecimiento para cuando se les antoje hacer una reunión para dar un informe, reclamar voluntarios para la kermesse...

Tengo a mi favor el estar receptivo a nuevas ideas. Y cuando digo nuevas ideas, digo que son novedosas para mí, que van inaugurando nuevas alas, departamentos u oficinas en mis cavidades internas. La mayoría de estos hallazgos me gritan sarcásticamente el estribillo del romance de Les Luthiers: "nos descubrireron, por fin nos descubrieron". Esta mañana la revelación vino de la naturaleza. Por vivir en una zona arbolada, el gorjeo de los pájaros es una música de fondo de la salida al exterior. La mayoría de las veces ese cantar me resulta fastidioso. Lejos de la idealización que pueda hacerse de los sonidos aviares, ciertos cantitos me rompen las pelotas. Pero noté que en estos últimos días los pajaritos se pusieron las pilas. Hay una enorme diferencia entre las canciones de todo el año con estas de la primavera, como si hubiesen ido a una escuela de canto. Claro, me dije esta mañana, en esta época es cuando los animalillos salen a conseguir minitas, por eso se esmeran. Igual,...

I Por qué los inmensos aviones No se pasean con sus hijos? Cuál es el pájaro amarillo Que llena el nido de limones? Por qué no enseñan a sacar Miel del sol a los helicópteros? Dónde dejó la luna llena Su saco nocturno de harina? II Si he muerto y no me he dado cuenta A quién le pregunto la hora? De dónde saca tantas hojas La primavera de Francia? Dónde puede vivir un ciego A quien persiguen las abejas? Si se termina el amarillo Con qué vamos a hacer el pan? III Dime, la rosa está desnuda O sólo tiene ese vestido? Por qué los árboles esconden El esplendor de sus raíces? Quién oye los remordimientos Del automóvil criminal? Hay algo más triste en el mundo Que un tren inmóvil en la lluvia? IV Cuántas iglesias tiene el cielo? Por qué no ataca el tiburón A las impávidas sirenas? Conversa el humo con las nubes? Es verdad que las esperanzas Deben regarse con rocío? V Qué guardas bajo tu joroba? Dijo un camello a una tortuga. Y la tortuga preguntó: Qué conversas con las naranjas? Tie...

Dicen que dicen que ahora tampoco se podrá fumar en lugares públicos al aire libre. Yo ya creo que estamos al borde de la locura absoluta, caminando por la majuliana cornisa del ridículo, haciendo equilibrio en la cumbre de idioteces que mira al abismo de lo patético. Ponele que esté mal fumar, que haga mal al que fuma y al que inhala, a las plantas, al ozono, a toda la existencia animada e inanimada. Pero que nos vengan a perseguir también al aire libre es como que se enviciaron, reemplazan el vicio del fumador por el vicio de perseguirlo, hacerlo sentir para la mierda en cualquier parte. Si hasta pareciera preferible sacar una granada sin espoleta que un pucho. Recientemente asistí a una tradicional mesa de póker, inaugurada hace 20 años con mi amigo y compañero de banco de la secundaria, el Ing. Tulio Santipolo. NO ME DEJARON FUMAR! EN UNA MESA DE PÓKER! Y PERDIENDO! Resulta que en dicha velada me venían partiendo el tujes reiteradamente. Si yo tenía un pokercito el otro tenía color...

el poster de la estrella apagada y el otro del payaso despegado la humedad de las cobijas la oscuridad de la lámpara el silencio de una guitarra la marcha del reloj sin alarma un cajón lleno de pasado y un camión sin ruedas y un televisor apagado el sueño recurrente saltar de golpe desde la cama como un barrilete cuyo hilo al fin se tensa volar la ciudad es decir: volar sobre la ciudad sobrevolar y volar la ciudad, dinamitarla subir a la cumbre o ser uno mismo la cumbre, cavando en derredor qué más da digo cada tarde cada tarde cada noche cada qué más da y concilio el sueño saltar de golpe desde la cama

Me causó gracia porque no esperaba que llegara. Tuve el anticipo de un rumor puesto a correr, pero nunca imaginé que me iba a topar con él con la advertencia en la mano. "Los corchos están en extinción, parece que se ha comprobado la eficacia del tapón de plástico por sobre el viejo corcho de alcornoque" - dijo mi amigo. Y yo no le respondí con la dura frase argentina de nosotros los sabelotodos: "no, no es así". Yo lo dulcifiqué con un " sabés que es bolazo?" La predesmentida me la contó Gustavo de Fray Mocho, que a su vez la escuchó de Miguel Brascó en un encuentro sobre vinos. Tal parece que, como Estados Unidos produce vinos pero no produce corchos, dejó correr la bolilla de que el alcornoque (árbol del cual se extraen los corchos, aunque no ya con forma sino más vale la materia prima) le hace mal al sabor contenido en la botella o que los que usan corchos son putos o le llueven desgracias, algo así. Y buscando sobre la cuestión, encuentro que en E...

Que bombardeen la ciudad en la que vivís es una tragedia, todo lleno de escombros, piernas sin cuerpo, feo. Que te lleven preso es un bajón. No poder salir de una celda colectiva con olor a orines y llena de maleantes, debe ser intimidante. Choques, diagnósticos, asaltos, decesos. Los riesgos de la vida siempre están. La vida, esa enfermedad de transmisión sexual a la que nos adaptamos y conservamos lo más que se puede. Pero además de esas cosas espeluznantes, hay una infinidad de micro o nanodesgracias que pueden derribar el más consolidado de los ánimos. Esta mañana, sin ir más lejos, me pasaron dos cosas: me olvidé el fucking celular y descubrí que a la llave del baúl le faltaba un pedazo, la llave en sí, digamos. Ahora ya fui por el aparatito infernale y me resigné a que si pincho tendré que llamar a una grúa. Pero me quedé pensando en esta idea recurrente de las nanodesgracias, a las que algún día dedicaré todo un tratado y a las que -con éste- ya dediqué dos post. De momento, me ...

EN GENERAL SUBO COSAS PROPIAS, DEBE SER LA PRIMER AJENA. ADEMÁS ES VIEJARDA YA. PERO HOY A LA MAÑANA ESCUCHÉ CÓMO LA LEÍAN Y ME DIERON GANAS DE POSTEAR ESTA REFLEXIÓN SOBRE LOS MATIENZOS. El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse. El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo. Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es ¨hola¨ y la segunda "¿unos mates?". Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara. Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en in...

Ya que de ninguna manera saldría a vender publicidad para este blog, dado que vender publicidad es y ha sido una ocupación demasiado infructuosa para mí, teniendo en cuenta además que si es difícil para radio más lo será para internet, considerando que ya bastante tengo como para andar agregando tareas, me dedicaré simplemente a publicitar gratuitamente algo mío, en lo que estoy trabajando digamos. Señoras y señores, en breve nacerá en Mar del Plata POLO NORTE . Para quienes quieran anoticiarse, allí a la derecha he agregado el link. Venid y hacedme rico (aunque no sea el dueño), dijo Aldo. Ojo que falta, tened paciencia.

Por fin en algo pierde la Disney. El émulo británico de Art Attack, Mr. Maker, les pasó el trapo Rui y al señor manitas sin esfuerzo y a poco de empezar. Menos detallista en los trabajos propuestos y con una conducción mucho más divertida y loca, el taller de plástica del Discovery Kids se ha ganado un puesto de preferencia entre los artistas de mi casa, pareciéndonos las cosas que hace el chabón mucho más accesibles. También creo que está más bueno porque el muchacho parece disfrutar mucho más el proceso que del resultado. De hecho, ahora que nos pusimos a confeccionar una maqueta de una célula animal, y pese a que usamos el remanido "engrudo especial" (plasticola con agua) que nos enseñara el programa de Disney, nos decimos todo el tiempo que somos Mr. Maker. Este post no es nada importante, pero bueno, quería decirlo y para eso me puse un blog.

Puta qué irónico. Me había dejado llevar por Osvaldo Bayer a través de su prólogo a "Operación Masacre". Y ahí estaba, en una composición extraña tenía el libro abierto sobre la computadora (también abierta, perpendicular) y ya sin ganas de una cosa ni la otra. No porque el libro no mereciera ser leído una y otra vez, sino porque llega una hora en que la cabeza quiere rendirse. Y como ya no había nada de la compu que pudiera atraerme y -por más que se esfuerce el prócer en mantener mi interés- el libro quería volver a la biblioteca, empecé un proceso de cerramiento masivo. Pero me detuve un instante a leer un cartelito de esos automáticos con que te escorcha windows: ¿desea cerrar todas las pestañas? Desea cerrar todas las pestañas. Eso viene a significar que tengo más pestañas que el par con el que creo contar. Por ende tengo más de dos ojos. Y la compu me pregunta si quiero cerrarlos todos. Bien podría ser un insecto, una araña por ejemplo, o un monstruo del espacio. ...

Por vivir cerca del supermercado Carrefour, resulta común que compras muy corrientes las realice allí en donde otros marplatenses van los fines de semana para aprovisionarse y dejarse bombardear por los cañones de colores y ofertas de la cadena francesa. Ocurre que por la asiduidad de mis visitas, he llegado a catalogar perfectamente los estados anímicos que me van invadiendo desde que agarro el carrito y hasta que lo dejo en reemplazo de mi coche al partir. La primera faceta es la de cierto módico optimismo, al evitarme recorrer varios negocios para hacer mis compras con el concomitante perjuicio de ubicar el sitio, parar el auto, bajar y volver a subir. En esa retahíla de góndolas hallaré lo que se acabó o lo que es menester. Pero enseguida el lado bueno empieza a derretirse, dejando paso al otro. Humanoides recargados en los barrotes de conducción de sus vehículos de alambre, bloquean el acceso al pan, al café, a la balanza de la verdulería y - más que nada- al sector de la carne. L...