Horno para Bollos

La condena del hombre es su talento. Saber de su finitud en el Universo infinito. Manejarse delicadamente entre la razón y la condición animal, sobrevivir a esa batalla. Justamente hoy pensaba: Si vivís para lo importante, un día se te acaba el café o te cortan el gas. Pero si vivís para lo emergente, a tus hijos se les dificulta amarte o tu perro te desconoce y te ladra.

Voy a describirlo: consistía en un tablero de madera que se apoyaba en tacos del mismo material y de distinta altura para darle inclinación. Recuerdo vagamente que las zonas de rebote estaban recubiertas de bandas elásticas y que la salida de la bolita era un extraño artificio de caucho, cuyo estiramiento era liberado por un broche. Me había propuesto hacer un post del estilo retro con algunas cosas que no quería que se pierdan ni en mi memoria ni en el espacio. Para eso empecé a buscarlas con las imágenes de Google. Y descubro que no hay caso, que algunas ya fueron olvidadas por el robot. De modo que iré mencionando sin la estampita correspondiente. Esta primera descripción fue la del flipper casero. Si bien yo no era el constructor, pues eran cosas para las que se daba maña mi hermano Marcelo, recuerdo que miraba ese aparato fascinado. Lo más extraño es que dudo que haya conocido los pinballs de verdad antes que éstos. Horas esperando que llegue mi turno para jugar. Eran los tiempos

Me interesó el tema como para encararlo con alguna profundidad: composición tema los viejos. Primero debería hacerme cargo de prejuicios: tiendo a la absolución de los niños y a la condena de los ancianos. Eso para ponerlo en términos absolutos (que así funcionan los prejuicios), lo que estando aclarado - y desistiendo de considerarlo una regla general- también me exime de andar enumerando excepciones. Creo que los niños deben tener mayores contemplaciones porque lo que hagan o dejen de hacer está condicionado por el terrible mundo que les ofrecemos. Y son ellos los que acaso puedan encontrar la manera de imprimirle cambios positivos. Del otro lado soy tacaño en la ternura hacia los ancianos. Por supuesto que les doy el asiento y por supuesto que me enternece un abuelito abrazando a su nieto. De hecho tengo una cantidad de imágenes imborrables de cuando íbamos al asilo de ancianos del puerto con un grupo parroquial para darles compañía a los abandonados. Pero entre sus filas, obviament

¿Es una mera ilusión óptica o Mar del Plata importó ancianos? * No, debe ocurrir que tomo los micros que van para el lado del Hospital de la Comunidad. Suben y suben y suben y no disfruto de estar sentado ni en el de atrás de todo. * O será que voy a Toledo los días que tienen descuento. * Por otro lado -y ya que hablamos del súper-, me resulta notable la cantidad de mujeres que no pueden cagar sin la ayuda de Activia. Una que estaba delante de mí llevaba un pack de 25. La imaginé luchando contra la adversidad. En mi sala de proyecciones interior ví la pantalla dividida. De un lado la señora y del otro una pila de troncos. * Obvio que es nuevo el término "tránsito lento". Los atascos ventrales son una moda impuesta por La Serenísima? * Busqué en Wikipedia para ver si figuraba el creador de los sandwichs de miga de huevo duro y aceitunas. Quería saber si al final se había matado o acaso entrado en el alcoholismo. Pero no, no estaba. * Cantidad de veces que escuché en un día qu

Comentando algo en lo de Mangosta recordé que hace tiempo quiero hacer unas reflexiones acerca del saludo. Ésta vendría a ser la primera y consta de dos partes, a y b. Y c, o sea 3. a) Noto que se produce un paulatino declive en el saludo con beso entre hombres. De alguna manera, los que fueron empujados a entrar en esta modalidad, están atreviéndose a salir. Ya conozco dos casos (sé que estadísticamente no representan un soruyo ) de varones que manifiestan a viva voz que no besan caballeros. En este punto reconoceré que, siendo partícipe del saludo varonil con beso a los amigos, me alegro de la reversión de la tendencia que -llevada al extremo- hace que me despida con "un beso" hasta con el dependiente de una casa de repuestos donde llamé para preguntar el precio de un buje. b) Particularmente para las fiestas, los saludos me resultan irritantes. Sinceramente no me dan ganas de andar recitando el "y si no te veo que la pasen bien, que tengamos un buen año, etc." E

Soy mi jefe en este pequeño espacio perdido en el océano de la red. Será por eso que me exijo al pedo una rutina, sentarme a escribir cada tantas horas, hacer un garabato, alguna cosa. Será que adentro el periodista golpea una puerta con furia. Acaso estos posteos son astillas que se desprenden de ese batifondo interior. En estos días habré cumplido 20 años de profesión. Hubiera querido que la fecha me encuentre al micrófono, o publicando, no sé, en plena faena. Me halla en cambio en una especie de exilio. Eso digo cuando soy pesimista. Si no, puedo creer que es más bien un necesario descanso. Seguramente mi profesión y yo necesitábamos un poco de aire, conocer otras personas, decidir si queremos envejecer juntos. En 1987 empezaba con ésto. Franco Bagnato estaba en LU6 haciendo Noche Trasnoche y me invitó a recorrer la calle grabador en mano... Habría mil cosas que contar. Pero a veces mi jefe me palmea la espalda y me dice que ya está bien.

Cosas que me tienen seco en estas horas: las señoras que cuando van al cajero parecen estar frente al tablero de controles de Cabo Cañaveral y tardan dos horas para ver un saldo; el viento seco y lleno de polen y bichos; las ofertas navideñas por todas partes; el tránsito; los colectiveros soretes; los compromisos sociales: brindis, salidas, despedidas del año; deberle a todo el mundo; mi inquilina que primero me pidió que le deje la heladera y ahora quiere que me la lleve y vivimos en las antípodas de la ciudad, y me obliga a estar de turno en mi casa, y me obliga a hacerle lugar sacando el coche, el coche que está hecho mierda y que por eso está guardado; también me tienen harto los operadores de los call centers, que aunque sé que son meros esclavos atados a una silla con pañales puestos, con su tono robótico y sus frases prediseñadas y su musquita y su transferencia, y que te preguntan el número de cliente como si la conversación fuese entre dos robots. No tener un mango. Tener un

En que la rebeldía parecía pasada de moda, y León Gieco andaba poco inspirado Hebe ya no deseaba la muerte de nadie Casero vendía Pattys porque el humor alternativo se hizo oficial igual que los piquetes y los actores y los cantantes Una bella revolución de la que no quise ser parte mitad por falta de cambios mitad por falta de sangre

Vuelvo a un tema que protodebatimos con oscar en un post anterior, ese donde está Pedro Picapiedras. (Dicho sea de paso, así como nada reemplazará la sencillez y efecto de series como El Zorro o El Chavo, podrán aumentar geométricamente la cantidad de dibujitos, pero Los Picapiedras La Pantera Rosa / El Inspector, quedarán indemnes al paso del tiempo). Pero quería resginificar eso de mi orgullo por la carencia de celular. Ciertamente es un término poco feliz, dudo que sea un deseable legado a mis descendientes: "el abuelo nunca tuvo celular". Ahora, endemientras no llevo uno (y sospechando que alguna vez se me hará obligatorio su uso, vía necesidad o vía decreto del gobierno mundial) observo con alarma ciertos cambios de hábitos de la gente cercana. Para empezar, simplemente consigno como cualquier conversación, chiste, anécdota, sesión de consuelo, reunión de padres, encuentro amistoso, discusión furibunda, duelo de puñales, secreto trascendente, negociación crucial, d

* se pregunta uno de dónde llegan los pájaros que miran qué miran los pájaros que miran de quién son los pies acaso sin cuerpo o qué hay en el fondo de la lata

Yahoo está cada día más lento y mas bizarro. Hoy, mientras intentaba abrir mi casilla de correos, me encontré con esta pelotudísima noticia: a una niña le salen lágrimas de madera . Me encanta cómo los hipermegaportales se ocupan de mantener a la gente informada sobre los temas trascendentes. Para acompañar esta campaña de empedorrización de la actualidad nacional, me permito estas preguntas y aseveraciones: la hermana de Pinocho? protesta contra el monocultivo de eucaliptos en Uruguay? consecuencia de palabras ofensivas de un productor televisivo en un casting donde fue rechazada? pariente pobre de Sai Baba? la madera no es sólida? dicen que tienen (las lágrimas) aspecto de palitos de yerba, ¿y si le cambian el desayuno? que no fume lo que le debe costar cagar cuando llora pero de risa es igual o le salen corchos disparados como misiles?. En fin...

Recuerdo un texto de Bradbury que venía en un libro de Castellano que armaba para los secundarios marplatenses la librería Pardiñas. No quiero ir a Google a confirmarlo, supongo que se trataba de "Y vendrán lluvias suaves". Si la profesora Musso de Diez me preguntara su síntesis, creo que se trataba de que las máquinas finalmente se apoderaban del mundo y el hombre se extinguía. Tengo tres lugares de trabajo (comer ya no es tan fácil) y además está mi casa. Donde voy hay una máquina esperándome, un pantalla, conexión a Internet. Recorro en cada lado los mismos sitios, mi navegación por el ciberespacio tiene menos onda que Buequebús. En cada monitor tecleo las misma constraseñas, abro los mismos programas y hasta juego al Carta Blanca repetidamente. A mis informativos en la radio los escribía a máquina, dos copias con papel carbónico. Después, a las "hojas de ruta" del noticiero de canal 8, una vez terminadas a mano, debía ir volando a fotocopiarlas en la máquina d

Increíble como en este punto del año te deslizás hacia ese valle divisor que llamamos navidad actos cenas campamentos todo te conduce al final sale ese sol que te rostiza el verano acecha el abrigo se hace carga Y cuando querés acordar, el año canceló tus acuerdos

Para que sepas tengo un invento revolucionario que me hará chapotear en millones. Consiste en una Máquina Imbrocadora de Recuerdos (MIR). Se me ocurrió porque yo no fui al baile de graduación porque no tenía ganas y ahora, que mis excompañeros están recordándola, me dieron. Aunque es imposible viajar en el tiempo como Michael Fox, aunque la física histeriquee con lo contrario, con mi pensamiento lateral descubrí que lo que se atesora no son los hechos en sí sino los recuerdos. De modo que la MIR permitirá estar donde no se estuvo y faltar donde sí, en un accidente aéreo por ejemplo. Para los no iniciados diré que es como un Kalkitos de la memoria. Quiere haber sido testigo directo de la inauguración de la muralla china? Simplemente accione la MIR y se encontrará en un santiamén junto al mismìsimo Qin Shi Guan cortando la cinta y posando para los diarios. Y así con infinidad de ejemplos. La máquina pronto estará en su versión Beta, disponible en las tiendas del ramo. Ya tengo terminada

El siguiente texto circula por Internet con la supuesta autoría de Eduardo Galeano y con torpes recortes del original. Es de otro uruguayo genial: Marciano Durán. Seguro que el destino se ha confabulado para complicarme la vida. No consigo acomodar el cuerpo a los nuevos tiempos. O por decirlo mejor: no consigo acomodar el cuerpo al "use y tire" ni al "compre y compre" ni al "desechable". Ya sé, tendría que ir a terapia o pedirle a algún siquiatra que me medicara. Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco. No hace tanto con mi mujer lavábamos los pañales de los gurises. Los colgábamos en la cuerda junto a los chiripás; los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar. Y ellos… nuestros nenes… apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda (in

El asunto es ruisueño y convoca a idiotas de todo el mundo a opinar sobre la anécodta, como si estuviese extraída del fútbol. El epíteto monárquico "por qué no te callas" fue gracioso, eso sí. De un personaje del que se esperan sólo gestos protocolares e inútiles, desde la vuelta de la democracia a España, este gesto espontáneo y sacado genera risa y ringtones. A decir verdad todos actuaron como debían: Chavez enrostrando sin pruritos el golpismo de Aznar, Zapatero defendiendo con aire demócrata a su rival y el rey de copas imponiendo un silencio que a la pintada Bachelet ni se le ocurrió. Lo que más que chistoso es trágico, es que a Chavez lo quieren hacer callar hace mucho y no lo logran, pero este gag puede plantarse craneal y colectivamente para allanar nuevos golpes a él o a cualquier opositor al régimen. Sin defender a ultranza la revolución bolivariana, la rebeldía de Chavez (y en menor medida ahora de Fidel) es lo único que nos salva en occidente del triunfo de la heg

Un grupo de militantes católicos hizo desaparecer tres obras de la muestra "Contratapa's", de la revista Barcelona, luego de que los organizadores, es decir las autoridades de la Universidad Nacional de San Luis, se negaran a censurar la exposición que, según los desaparecedores, "ofende la religión". Los activistas se reunieron a rezar en una de las escalinatas de ingreso a la universidad y poblaron las paredes aledañas con leyendas como "UNSL=dictadura del relativismo", "¡Viva Cristo Rey!" y "ni 30.000 ni inocentes". El viernes 9 de noviembre, durante la charla de inauguración de la muestra, un grupo de activistas católicos que se identificaron como estudiantes de la universidad increpó a los organizadores y a dos miembros del staff de Barcelona, exigiéndoles que se retiren tres de las 22 contratapas expuestas "porque insultan y se burlan de la religión". Tras la discusión, uno de los jóvenes descolgó una de las contrata

Curioso: el mejor deseo del mundo no figura en una plegaria, ni lo otorga el genio de ninguna botella. E l mejor deseo del mundo viene de un arma blanca: ESPADA DEL AUGURIO, QUIERO VER MAS ALLÁ DE LO EVIDENTE

Zanahorias, choclos, tomates, ciruelas, peras, huevos, mandarinas... Es que esas cosas pasaron a ser dominio de sentidos que antes eran secundarios (el tacto y la vista), o es que tengo que dejar el pucho? NADA TIENE GUSTO! La sal no sala y el azúcar no endulza.

Ciertamente podría referirme a las elecciones, al precio de la calabaza o contar el choque del lunes. No obstante, he descubierto que lo que más me motiva es indagar acerca del sentido de la vida, filosofar de a pie, hacerme las mismas preguntas que siempre nos hemos hecho. Una frase que siempre repito: para quien no sabe adónde va, nunca soplan vientos favorables . Recientemente me topé con un contra apotegma: ir por allí sin rumbo, es la mejor manera de conocer lugares nuevos. Pero de una cosa estoy convencido: mientras uno no sepa cuál es exactamente el norte, todo lo que ocurra revestirá el carácter de accidente, sean buenas o malas todas serán sorpresas. La vida es impredecible como el mar y es bien complicado caminar sobre sus aguas.

En concurso acaso poco difundido, consistente en colorear un dibujo de mi creación, ya tenemos una ganadora. Se trata de la joven Caterina Quintana. Para quien auguramos un futuro plástico promisorio. Por falta de fondos, el premio consiste en su publicación, acompañado por un beso emocionado de mi parte.

Octubre se acaba y el año acaba con nosotros. Así como cada Navidad sirve para inspirarnos acerca de la incongruencia latitudinal de nuestro menú, esta altura del año me sumerge una y otra vez en la misma inútil conclusión: no damos más. Nuestros coterráneos se arrastran de un laburo al otro, lloran al levantarse para ir a la escuela y el recuento del calor en el borde inferior de la tele es una práctica obsesiva y carente de todo sentido: "tengo calor + a ver cuánto hace = con razón tengo calor ó = no, no hace tanto calor, por qué tengo calor entonces", etc. Esa necesidad de ir con las mayorías sobre un terreno alfombrado por encuestas. Para no hacerlo más largo porque tengo que hacer, propongo que el nuevo gobierno agregue el famoso día Osvaldo y acorte el año en dos o tres meses, que todo acabe en un gran Oktubre.

Hola ocasional visitante. Quiero verme como el Mago Blanco de El Señor de los Anillos, resurgiendo de los avernos para seguir librando batallas. No será para tanto ni tan épica la cosa, simplemente me volvió alguna gana de asomarme por mi propio espacio. Así que una vez regresado, iré pergeñando algunas ideas, espero que se me ocurran. Si ya las escribí todas les aviso.

Hay que arrancarle a los suicidas el monopolio del cansancio de la vida Tres pelotas por un peso pago y pago y las latas quietas en un momento me quedo sin plata y no tengo mas pelotas

ESTA CANTIDAD DE CABLES QUE CRUZAN EL CIELO POR TODA LA CIUDAD, SON UNA SUERTE DE MENSAJE PARA QUE A LA GENTE NO SE LE OCURRA VOLAR?

Juega Dios al Ludomatic y avanza locos botones con el tractrac de la semi esfera Juega a la payana con mil piedras y dibuja una rayuela laberinto que es caracol y escalera cada mañana sortea un clima, y los domingos rifa asados o tristeza yo, que no creo, trato de darme de baja hace mucho y me pasea eternamente, de interno en interno

Semblanza de los candidatos a intendente, a juzgar por los afiches Pulti: angelical, no mataría una mosca, ama lo bueno y lo bello, a punto de elevarse en una nube de magnanimidad vaporosa. Fares: gobernará llamando a cada rato a sus padrinos Scioli y Katz o rezándole a la estampita de Cristina. "Daniel, tengo un problemita aquí, podrías venir? tengo miedo. Baragiola: la Nana del conde Pátula gobernará festivamente, invitando a tomar algo o a salir a sus interlocutores. "- y queremo que la intendencia dea alguna respuesta. -OK, discutámoslo jugando unas líneas a los bolos" Balmaceda: Sí, soy reprogre. Lilita también. O qué? A ver si te da la altura para discutirme. A mí o a Hooft. Te dije que escribo? Castello (recrear): - Entonces, jaja, viene este negro cabeza, jajaja y me dice, ja, "no tengo donde dormir", ay me meo, y entonces me acordé que Facundo estaba bu

De momento esta fábrica de sorpresas se encuentra tomada por su personal, quien viene reclamando la producción de respuestas a cuestiones de orden interno. Sepan disculpar las demoras en la entrega de dibujos, crónicas y reflexiones.

Heme aquí, otra vez empezando. Parece que colecciono oficios; aunque este de librero va y viene atravesando las décadas y vendría a ser una figurita repetida. Por unos días vuelvo a rodearme de estos atados míticos, de este olor que destilan las imágenes y las ideas cuando esperan en su encierro a ser compradas. Llaman con colores, con títulos vistosos, con firmas conceptuadas; repelen con el precio. Una vez Asimov aseguró que las videocaseteras (lo que estaba antes del DVD y antes de lo que lo reemplace el año que viene) irían reduciendo su tamaño hasta adquirir el tamaño del cassette. Y que pronto prescindirían de casi todos sus controles, quedando uno o dos. Y que luego de eso se activaría con la mente. Y que después no haría falta una pantalla, pues el contenido se proyectaría en la propia mente, de modo que al mirar "el aparato" éste empezaría a emitir para cesar ni bien se aparte la vista. Dicen que dijo Asimov que eso ya está inventado: es el libro.

Recordé por qué al blog le puse dibujos y cosas, porque le metía algún dibujo nuevo de vez en cuando. Para todos Uds. Canción Animal

Aquella película con Bill Murray contaba la historia de un tipo que, por una causa mágica, vivía cada día el mismo día. Cada despertar era igual; iguales las cosas que le pasarían hasta volver a dormir. Sólo cambiaba su relación con ellas. Era plenamente conciente de esa reiteración, y en eso consistía la tortura. Me hizo estremecer pensar este día como una repeteción In-conciente de sí mismo. Que tal si, por reducción de gastos en el Orden Universal, por falta de guionistas celestiales, todos tenemos sólo un día para vivir y es un engaño cartesiano lo que llevamos como memoria y es un espejismo lo que haré mañana y lo que hice ayer. Se me ocurren muchas consecuencias y alternativas, pero capaz que las pongo mañana.

En mi torpeza recurrente se me chispotearon un par de posteadas. Decía en la anterior que me duele todo, hasta el DNI. Será porque el domingo hubo Camet. Hice fuego por primera vez en mi vida. He renunciado a aprender las artes del asador, convencido como estaba -y ahora compruebo- que es una tarea demasiado sacrificada. Siempre opté por ser de la mesa de truco con morcillita fría. Pero este domingo llamaba al aire, y allí fuimos con cinco kilos de carbón y un viento que te torcía le jeta buscando los fogones. Los patys me salieron justo, ni jugosos ni resecos, toda un hazaña que me hace ir por más, una provoleta y unos chorizos serán de la partida en la próxima. Lo me duelen son las gambas. Pasó que a mi hija mayor y a una amiga invitada se les dió por alquilar esos catafalcos de dos bicicletas unidas y con un toldito. Y como son chicas de la era de las pantallas, las patitas no le daban para desencajarse de los caminos con barro seco y de las banquinas con pastos largos. Cuestión que

Tetris comparte raíz con tétrico. Tetris fue el juego estrella hace algunos tecnaños . Tétrico me resultó descubrir un parangón: las cosas caen de arriba, forzándome a acomodarlas a como dé lugar. Es un embole que el juego no consista en juntar cosas o apilarlas al tuntún para subir a algún lugar. No, llueven formas diversas y multicolores a las que hay que encajar con dos movimientos para formar una línea. Cada línea formada desaparece y uno puede quedarse más abajo. Pero a más líneas formadas, mas furiosa es la lluvia de objetos. Un prisma, dos cuadrados, una ele azul, otra amarilla. Caen y caen para bien o para mal. Una oportunidad de laburo, una cuenta impaga, el pasto que crece, la falta de azúcar, el llamado de un amigo, un ruido en el auto, el sol que sale y te empuja a la calle, un trámite en Anses. Pedazos de vida que aparecen juntos. Uno no puede dejar que caigan como caigan, debe estacionar cada cosa para no ser aplastado contra el techo, para no derramarse junto a los menes

Me detuve a pensar en culos y tetas, ingredientes que según me dicen permitirán que un día venda este blog a Google y me forre en mantos confeccionados con hilos de oro. Y en atención a ese consejo, sólo rescataré a esta hembra que un día adornara algún post. No es hermosa? De nada.

Qué onda? No quiero ponerme a enumerar el esfuerzo que he volcado en forma de sudor copioso en este blog extraordinario, ponele que está todo pago, no me lo agradezcan. Lo que me está molestando es que mis estadísticas indican que -después de haber alcanzado la cima del mundo bloguero-las visitas decaen en forma constante. Ya voy dándome cuenta qué sintieron los inversores de la década del 90 con el derrumbe de las acciones Nasdaq. Impotencia! Desazón! Prurito! Lo que antes los enloquecía ahora les da lo mismo! Por eso lanzo una encuesta a los visitantes, así doy en la tecla. Tengo que empezar como Homero dando clases para adultos, cuando se puso a contar que a Marge le gustaba que le tallen los codos? Me despacho sobre el precio del tomate y las escaseces de productos como la nafta común, el puré en sobre y los arroces "a la" (normanda, cazadora, cuatro quesos), sin los cuales los pedazos de carne siempre andan buscando amigos? Me sumo a la campaña contra la tala o hago un

La pregunta del millón que me hago es por qué no cerraré la bocota. Tuve ese arranque estético que me impele cada tanto a cortarme el pelo. La mayoría de las veces, viene siendo un tema dominado: cortar un 10% de largo, entresacar bastante y sacarme una especie de virulana que se me forma contra las orejas y la nuca, debajo de lo melenístico. Pero no, el tipo se empeña en hacer hablar a las piedras. El peluquero parecía de los dedicados a lo suyo, concentrado en su quehacer, atento a elegir la música que lo acompañaría en su rutina antipilosa. Tenía que romper el silencio y entrar a sacar temas de debajo de la bata. Primero la música, después vaya a saberse por qué, el programa de Peter Capusoto y sus videos. Ese fue el detonante de una charla animada y amistosa, he allí donde la consigna de corte se fue al mas profundo de los carajos. Hasta ahora me ocurrió siempre con tacheros. Pese a que los tengo en la categoría de fachos, justicieros, hadadescos, botones y mala onda, cuando encuen

por favor pongan la clásica de Vivaldi e imagínenme parado en un taburete de la Plaza Rocha con un megáfono.... Y ahora te quiero hablar a vos, seño. Vos, que te me embarazás como todas las maestras jardineras que nos han tocado en suerte. (Qué les pasa que se embarazan tanto las maestras jardineras y uno anda cortando clavos para que alguna cosilla -que llueva, que haya uno con paperas- no las ausente del jardín, generando traumas insalvables en nuestras criaturas? Son extraterrestres? Habiendo tanta gente haciendo tratamientos de fertilidad, ustedes son tire y acierte? No es un poco raro? Lo hacen para garantizarse laburo entre compañeras de gremio? Es esa panza la famosa "bolsa de trabajo"???) . Sí, a vos te hablo. Está bárbaro que quieran recibir la primavera, todo bien, nada que objetar. Ahora, forzosamente tenía que ser con un "sombrero primaveral "? No había alternativas, no? Claro, quién no tiene colgado un sombrero primaveral en un perchero, no?! 100 perso

Escalofriante. Qué bonita vecindad! Ahora resulta que de Rondamón a la Popis, de Quico a la bruja del 71 están todos implicados con el narcotráfico. Y tenía que ser la buchona de la Chilindrina la que los acuse a todos. La noticia me cayó como una torta de jamón en mal estado. Si quereis leerla acá está: NOTICIA No hay por dónde...

Ya basta de lluvia, parenlá. Vengo masticando una idea, y al contrario de los caramelos sugus azules, masticarla no la empequeñece. A cada rato encuentro nuevos elementos y cada persona que me presentan ingresa en una lista enorme. Por supuesto hay excepeciones, aunque no alcanzan a detener esta conclusión vehemente: LA GENTE NO SABE ESCUCHAR. Antes creía que era un reflejo condicionado por ser yo periodista, algo así como "si vos creés saberlo todo, yo se más". Pero últimamente, mas definido como laburante que como jinete de noticias, encuentro que es un síntoma independiente de mí; sea yo quien sea, ahí están los sordos. Cuando noto que el otro quiere poner play sin escuchar, ensayo distintos métodos de constatación (sé que son varios, pero ahora recuerdo sólo el que sigue): uno de ellos es empezar una respuesta y no detenerla hasta el punto, pase lo que pase. Hoy tuve este intercambio: - ELLA (doctora y docente +55años, +100ks.): ..."y lo que quería la hija del minis

confieso que los domingos dejo actuar a las bacterias. Mi riguroso hábito del baño y la pulcritud se detiene con el sábado y es reemplazado por la dejadez dominguera. Me encanta tener la cabeza como fideos con manteca y una incipiente puzza a chivo, todo en el marco de mis peores ropas. Y dormir, comer, dormir, dejando pasar las horas con cara y actitud de larva. El problema es que la onda home less se sabe amenazada al caer el sol. Justo cuando empiezo a sentirme absolutamente relajado, es cuando me empiezo a tensionar. Él bajón dominguero de todos, una verdadera mierda. ahhhhhh, yo para ser original soy mandado a hacer.

Viste que están esas personas que, remarcando algunas circunstancias, las despojan de gracia. Son los que en medio de la fiesta hacen un tremendo bache al decir "ah, cómo necesitaba divertirme". Son los que cuelan en un esquicio: "qué lindo estar entre amigos"; los que agradecen cada uno de los detalles placenteros, destruyendo la integridad y armonía del todo. Los que llaman a disfrutar lo que se está disfrutando... Esos. Me embolan. Por eso les concedo el derecho de embolarse si les digo que me encanta este artilugio del blog y que tengo como fiebre y que me dan ganas de escribir sin parar. No lo hago porque creo que no es así como se hace, pero ya ve usted, sí que lo hago. Acaso la razón estribe en que mi pasado me condena, muchos años de producir unas 4 horas diarias de mensaje (en la radio) me dan una abstinencia que estoy canalizando por acá. Eso, sepan disculpar. gracias!

La ciudad de Mar del Plata está llena de canas. Además de ser una de las ciudades con más presencia de ancianos en el universo todo, la policía está acechando en todas las esquinas. Pareciera que la empresa más próspera es la que los provee de los conitos anaranjados. Agazapados en las ochavas, los ratis con petos fosforescentes parecen arañas a la espera de su presa. Es dramático ver cuando atrapan una. Los de gorra lo rodean y extraen su documentación mientras el vehículo se agita en un vano intento por zafar. Mis hijas me creen un prófugo de la justicia, un bandolero de prontuario. Es que tengo fobia de los retenes, los operativos rastrillo, las órdenes de cateo. Manejo oteando cuatro cuadras más allá y si algún grumo de autos me lo impide, desacelero hasta ver claramente si están, calculando tener una esquina previa para evitarlos. De noche detecto a kilómetros cualquier luz que titila y he llegado a cambiar de calle por un letrero azul de neón en el horizonte. Me ha tocado desfi

Hace tiempo que quería hablar de él. Aunque ni bien me puse a hacerlo, me di cuenta de que no era del sueño de lo que quería hablar, sino de la lucha contra él. Muchos se desvelan por conciliarlo, convencerlo, por ser capturados. Lo imaginan sobre sus camas, sobrevolándolos indiferente, salteándolos adrede, morbosamente. Yo sí tengo sueño, pasa que no lo quiero. Bastaría con detenerme y respirar profundo para quedar knock out sobre la cama. Conciente de eso, empiezo mis maniobras para espantarlo. No se bien porqué, acaso me encuentre interesante, despojado de mis uniformes del día, conduciendo por el camino sin baches de mi propio mundo interno. Control en mano, navego por la tele como un ballenero con arpón, a la pesca de algo que me plazca: que un documental sobre represas, que una escena erótica y naranja en el Film Zone, Los Simpsons, la entrevista a Cortázar. Pero llega el punto en que la historia me da igual, lo erótico no me calienta y ni Alf me hace sonreír. Llega la Fase Dos.

En mi nuevo empleo como Secretario Administrativo Contable de un gremio hospitalario, me topo cotidianamente con algunas cosillas interesantes que, cuando las capture, serán traspasadas a esta pecera virtual. Aclaro antes de la primera, que algunos nombres y circunstancias serán alterados para resguardar la intimidad de los aludidos. Y para que no me saquen de un boleo en el culo. La central Jefa mía: - ...y para esta nueva oficina, necesitaría, de ser posible, que nos instalen una línea con salida directa. Jefe de mantenimiento: - hay que ver si se puede hacer un desvío de otro lado, porque líneas nuevas no ponemos más. Jefa de mí: - ah...¿y por qué? Jefe de mantenimiento: - Porque no tenemos acceso a la central. Allí imaginé que un muro de concreto habíase construído, que un operario habíase muerto llevándose el secreto de la ubicación de la llave a la tumba, que un sismo había vencido las bisagras y trabado la cerradura. No. Jefe de mantenimiento: - Sabe qué pasa? Pusieron un banco,

Corté el pasto. Parece poca cosa, pero tengo mucho pasto: dos rectángulos de la reja para allá, dos rectángulos de la reja para acá y una cancha de fútbol al fondo. Y con distintos largos. En esa extensa geografía alquilada, los distintos enfoques del sol y variables desconocidas, determinan que haya matorrales por un lado y delicado trébol por el otro. Contra todo acometí hoy con la máquina que hace infinitos meses me prestó el vecino. No me rompe tanto las pelotas el hecho de pasarme tres horas levantando en peso la cortadora para rebajar el monte, como combinarlo con una sucesión insoportable de subtareas: destornillar el alargue, determinar dónde está el corto, meterle cinta al alargue, enchufar de nuevo, desenchufar porque no es el alargue sino el cable de la máquina, destornillar, encintar, enchufar, eso 40 veces. Además, despejar el terreno de soretes de perro, pelotas desinfladas, maderitas, piedras y todo cuanto cruzado en mi camino se transforma en proyectil expulsado por

Se hace uno, se construye, se moldea. Más o menos conciente de su propia dimensión, uno encara diariamente la tarea de amasar la masa que lo constituye. Por momentos, el proyecto es ambicioso, y después de aplicar unos puñados aquí y allá, puede empezar a faltar arcilla. O a quedar pequeña la cabeza, o el torso queda bien, pero las piernas ser sólo los alambres de la estructura. Y muchas veces pasa que hay que reducir las pretensiones, achicar la obra, economizar material, reservarlo para tiempos mejores. Nuestra figura es un modelo a escala de lo que podríamos ser. Una maqueta. Un souvenir tan pequeño que puede repetirse aquí y allá sin que se conozca jamás un todo, el todo olvidado en la arquitectura de lo cotidiano. Piérdense los planos, cámbiase de objetivos, ríndense los sueños a las posibilidades. Pero llegan días en que recordamos la figura que queríamos armar en el principio. Y nos lanzamos con pasión a la tarea, descubriendo que la materia que nos compone es un recurso renovab

Sin pedirle permiso, me permito publicar una crónica-correo de un gran amigo (columnista de música de El Puente) ahora conchabado en España. De Gastón Domínguez... VIDA DE GATOS Es la primera vez en mi vida que veo algo así. Camino decenas de kilómetros, viajo en el transporte público, voy en auto. Y no lo veo. No hay. Es la primera vez, insisto, que veo algo así. Los contenedores de basura son eso: contenedores. Además son recicladores. Los verdes, con una boca circular aceptan "vidrios sí, gracias"; los amarillos solo para botellas; los azules papeles y cartones, "tu papel es importante". Y así para las bolsas de "consorcio", para latas, etc. En los "cubos", con tapa y ruedas, siempre rondan los gatos. Como en los dibujitos animados, en busca de algún esqueleto de pescado que tenga algo de carne y, claro, que todavía conserven su cabeza. Y ahí los vemos hurgando la basura. Pero son gatos. "Está bien, hace vida de gato" me contestó un

Estoy en un cyber haciendo tiempo y entré al blog para ver si había algún comentario que, en mi egolatría voraz, no haya leído. Un parroquiano se acerca a una mesa donde hay dos señores siguiendo la quinela por Crónica TV. - No me presta el Clarín un minuto? - Si, lleve nomás - dice uno de la mesa con la vista en Scioli inaugurando la ampliación de algo. - Es un minuto nomás- agrega el solicitante - es para ver la parte de " los borrados", quiero ver si hay alguno conocido. Impresionante las figuras literarias que vuelan en los lugares mas insospechados. Borrados.

A ver si la sociedad protectora de animales hace algo alguna vez y se ocupa de otorgar los merecidos reconocimientos a los héroes anónimos que, como yo, no salvaremos a toda la fauna porque está fuera de nuestro alcance, pero procedemos al rescate de individuos con nombre y apellido. Como Polilla, Polilla Köstinger. En cualquier documental sobre los animales, se puede aprender que en sus grupos casi siempre hay un macho dominante, el macho Alpha. Obviamente quedan exceptuados los cóndores, los tigres de bengala, los hipocampos y otra gran cantidad de bestias que son muy solitarios o hermafroditas. También están afuera las abejas que tienen un matriarcado. La cosa es que Polilla es un macho Omega, la letra del final del alfabeto griego. Tan abajo está, que noto que los perros mas pusilánimes de la cuadra lo usan para practicar. Incluso lo han venido a meter en casa algunas veces que ha querido salir, posta. Hoy, que comprobé que me quedé sin pan rallado a la hora de hacer las milangas,

Es como aquella frase: "lo viejo que no acaba de morir y lo nuevo que no acaba de nacer". Este invierno parece la Nona que interpretaba Gasalla en "Esperando la Carroza", está instalado y nos sigue dando esta neblina, estas heladas matinales, este alza en el precio de la papa (no hay puré Chef y parece que vamos a tener que importar tubérculos), estos resfríos tardíos, estas ganas de seguir en la cama, esta montaña de ropa cuando afloja al mediodía, esta cara de viento en contra, estos dedos de mármol. Por eso este llamamiento anticipado a elecciones. Queremos que asuma ya la primavera, ahora mismo y con plenos poderes. Que decrete el fin del estado de hastío, la liberación de los cuerpos presos, la repatriación de las flores. Queremos una justa y equitativa distribución del polen, que cada quien tenga su beso, abolición de la angustia y patrullajes continuos de chicas en minifalda. Queremos canciones y bailes, y la ocupación permanente de la plaza Mitre. Primavera

Resulta que en la Gran Bretaña están obligando a las tabacaleras a poner fotos espeluznantes relacionadas con el fumar en cada paquete de puchos (puede leerse dando click a la frase subrayada). La medida viene a sumarse a otras igual de temerarias adoptadas en el territorio pirata. Otros catarrientos coincidirán conmigo en que nos están empujando al mar. Después de haber sido capturados con promesas publicitarias de todo tipo (minas, éxito, nivel, equilibrio), ahora la sociedad se revela contra este pedacito de mercado y ni somos liberados de sus garras, ni conseguimos absolución de nuestros coterráqueos. Somos bichos horribles y humeantes, y debemos esconder nuestra hediondez de las narices y ojos de la gente sana que corre por la costa. Yo estoy harto de fumar. Los Philip me afanan como docientos pesos mensuales y no hay placer que alcance a compensar el sentimiento de culpa que me genera quemarlos cerca de mis hijas. Pero es evidente que, como los que se dan con Paco, los qu

UN FAMOSO CONCERTISTA, IGNORADO EN EL SUBTE El reconocido violinísta Joshua Bell, tocó con un Stradivarius valuado en 3 millones de dólares, en un subterráneo de Washington, durante 43 minutos, y sólo unas 20 personas se detuvieron a escucharlo. Tres días antes, Bell había llenado el Boston Symphony Hall a 100 euros una butaca. En lo que fue un curioso experimento sociológico, el diario estadounidense The Washington Post organizó una prueba para comprobar si la belleza de una melodía magistralmente interpretada podía frenar, al menos por unos minutos, el ritmo desesperado de una gran ciudad. El concertista de violín Joshua Beil, de fama mundial y ex niño prodigio, se posó con su Stradivarius de 1713 -valuado en tres millones de dólares- en la estación de subte L”Enfant Plaza, en pleno corazón de Washington, un viernes a las 7.15 de la mañana (durante lo peor de la hora pico). Vestido con ropa informal, quien es considerado uno de los mejores intérpretes del mundo, ofreció seis piezas,