Horno para Bollos

  Esta noche se juega un clásico en el campo de la muerte.  Todas las entradas vendidas y en esta ocasión entran también los visitantes. Ya se van pintando las gradas con los colores de cada equipo llevados en las banderas, los gorros y las vinchas. La afición maldonadista - entre la que me encuentro - entona sus amargos cánticos de verdad y de justicia. Canciones que vienen de lejos, bajando de generación en generación. Frente a ellos, los devotos de la valiente muchachada de la armada, con su barras nucleados en "La 44", cantan sobre la verdad histórica y el orden social. Ellos aseguran ser los únicos campeones legitimados del cotejo cortejo. Pelo largo, pelo corto, cada plano detalle del fúnebre estadio  revela la pertenencia a una y otra afición. 24 de marzo y 2 de abril, tradición y progresía, los deudos comparten el sentimiento de aflicción por sus difuntos y aunque un abismo los separa, a todos los van a afectar las mentiras y nadie sabe con qué malevolencia fal

   Estoy viendo Cosmos, la serie de Carl Sagan que ahora conduce Neil deGrasse Tyson . Me emociona, recorre la inmensidad del universo y la pequeñez de una molécula, viaja por el tiempo y por el espacio. Miro Cosmos y me destila filosofía, así como a mi amigo Gastón le da por la literatura.  El otro día explicaban los agujeros negros. Claro que una cosa es entender una explicación y otra muy distinta poder reproducirla, como sabe cualquiera que ha tenido que rendir un examen. Pero como acá no ponen nota, voy a tratar de transferir lo que me quedó del concepto.  Hay cosas por ahí arriba que tienen una masa tremenda, que generan una fuerza de gravedad tan zarpada que no se les despega ni la luz. Como los telescopios son –básicamente- tubitos para ver cosas por la luz que emiten, los agujeros negros no se ven, se los calcula. Se infiere su presencia porque hay cuerpos que sí emiten luz a los que se  ve girando a lo loco en torno de una falsa nada. El ser y la nada.  Dos co

En 2015 me enojé mucho con los del FIT. No era posible que consideraran lo mismo el proyecto kirchnerista (aún deshilachado) que el de Macri, no me cabía en la cabeza. Los troskos parecían reducir la cuestión a las personas, señalaban los parecidos entre Daniel y Mauricio y en el mismo acto los desparramaban hacia el todo, las listas, los 12 años, los proyectos hacia el pasado y hacia el futuro. Una pelotudez supina que sostenían los representantes de la izquierda en el discurso, aunque no convenciera ni a sus propias bases, que en parte votaron a Scioli en segunda vuelta, aunque obviamente no alcanzó. Escribí varios posteos llenos de bilis, herido como muchos por la ceguera de un sector por el que supe andar, hasta que CFK me sacara de adentro lo gorila y me hiciera entender que la única izquierda posible en la Argentina viene desde adentro del peronismo o no viene. Porque el nuestro es un país peronista y sanseacabó. Los advenedizos, los que llegamos a costa de fracasos a estas id

  Tenés que ver Requiem for the American Dream, la película de Noam Chomsky donde el groso linguista y activista norteamericano cuenta cuál es el decálogo del poder para hacerse más gordo. Uno de los puntos refiere a la rotura de los lazos de solidaridad. Dice Noam que sus hijos ya son grandes y no van a la escuela, pero que él paga contento sus impuestos para que puedan estudiar millones de pibes de su país. Dice que esa lógica está siendo atacada por quienes detentan el poder. Por eso te pido que la veas, porque esas estrategias se están usando acá con toda la furia. Basta ver los comentarios debajo de noticias que hablan de gente perdida en montañas, mujeres que desaparecieron y reaparecen. Que pagan la búsqueda de su bolsillo! Por qué tengo que buscar tarados con mis impuestos!   Detrás de esos pelotudos que comentan, hay ricos frotándose las manos. Porque del otro lado de la conciencia colectiva, en el otro extremo del carácter solidario del pago de impuestos, hay empr

  El aire está raro. Está cambiando el clima, como la otra vez. No hay nada, no pasa nada, no hay reacción; anomia, abulia, embolia. Y sin embargo pasa todo, pero un todo que no tiene carnadura, es un todo espiritual, es una nube de pedo, es una entelequia inasible, un disgusto invisible, una ira inefable, que busca la chispa que decore la realidad con llamas.   Los jinetes del apocalípsis montan caballos a los que han puesto pantuflas acolchadas. El piso reverbera por el peso pero no se escuchan los cascos, apenas unos avisos de despido, de corte o desalojo dan cuentan de su paso. Hay que sumergirse en la bañera, hay que tomar aire y hundirse para escuchar el galope, que se confunde con latidos del corazón.   Recién vi una escena que cabe en un gif. Una mujer va despacio en bicicleta. Va cambiando de mano para conducir el manubrio, porque con la mano que suelta, se va secando lágrimas lentas que le caen de sendos ojos. En el caño de la bici va un flacucho con gorra y cabez