Horno para Bollos

Uno de los encantos de ser argentino consiste en la vertiginosidad de nuestra actualidad política. Todo muta tan veloz que resulta fácil pensar una cosa hoy y todo lo contrario en pocos días. Me ha pasado con el caceroleo pseudo campirano. Y como no es la primera vez que me pasa, he resuelto tomar ciertas precauciones para la próxima. Aclaro que, aunque me abochorna equivocarme alguna noche que otra, he tenidos años de acertar. (Aclaración al pedo por cierto, qué más da acertar los pronósticos si nunca se juega al caballo ganador) Y creo que me equivoqué con la entrada en escena de Luis D'Elía. Me parece un bruto, un emergente deprimente, bola 8 cayendo en la tronera equivocada, un oficialista nauseabundo, una polilla chocando contra las paredes. Todo eso. Pero su aparición en la plaza la otra noche no estuvo, creo ahora, tan mal. Por alguna razón me consustancié con el rubiaje y, como hipnotizado, consideré a la turba de piqueteroficiales como una reedición de las fasces de combat

El gobierno no sabe comunicar: Presentando en sociedad un simple cuadro de ganancias netas del campo, discriminando por sector, desde los pequeños a los magnates, se haría más comprensible la rigidez de la decisión. máxime si se demostrara la relación entre el apetito exportador y los precios del mercado interno. claro que hablar de eso significaría admitir los índices reales de inflación. obvio que admitir los índices de inflación implica reconocer también que los últimos aumentos salariales otorgados por sector, ya han sido fumados en pipa por el Señor Barriga que viene a cobrar la renta. Reconocer ese atraso, conlleva también exponer ante la sociedad el nivel de pobreza desde el que todos los días hay caídos. admitir que hay hambre y enfermedad, desde un gobierno que se jacta de estar sentado en 50 MIL MILLONES DE DÓLARES de reservas, hace tambalear la supuesta ética progresista de los kirchner y los homogeniza demasiado con los 90, que se pretenden tan lejanos. la aparición nocturn

Qué noche de suspenso. Voy a acostarme para ver el cacerolazo.

Debería postear también cuando tenga un día fantástico, pero no lo hago. Hoy tuve una jornada tremenda. A los cinco días de holganza le continuó éste, apabullante. Empezó habiéndonos quedado dormidos hasta las ocho menos cuarto. En medio de la confusión le tiré un cacho de pan al perro para que salga al parque y puse el candado. Esquilmado por algún Harry Potter invisible, me quedé -después de cerrar- mirándome las manos, manos carentes de toda llave. Signos de interrogación me engalanaban la cabeza. En vano me autocacheaba para ver si en un reflejo las llaves estaban en mi bolsillo. No, estaban a tres metros, al ladito justo del cacho de pan (y al lado del perro, que me miraba entre azorado por la situación y molesto por su desayuno frugal). De modo que a las 8 de la mañana, cuando debería estar ya en mi laburo, estaba pescando las llaves con una caña a través de una hendija. Después el auto no arrancó. Debía hacerlo pero no lo hizo. Hasta ayer en el taller andaba, lo llevé después

Por las pascauas vió

existe alguna frase más perversa que ésta: "La única verdad es la realidad" ? (J. D. Perón, obvio) Hace unos 20 años, en la planta alta de un café de la calle Catamarca, empecé un curso (de los muchos que solía empezar por entonces) que todos considerábamos indispensable. Sin haber visto una computadora y sin tener de ellas más que una vaga idea (un televisor blanco y negro con un teclado y un radiograbador con un cassette que oficiaba de unidad de memoria), en aquel curso y en aquel cuaderno escribí C:/ y a:/ y una cantidad de términos extraños. También recuerdo que el docente (al que olvidé por completo) explicaba lo aleatorio con un mazo de cartas, algo que hoy en día ignoro qué vinculación tiene con las computadoras. Hoy, pese a las Apple y a los muchos intentos por destronar al rey, informática es sinónimo de Windows y la C:/ es escrita por el sistema al encender la máquina. De aquella misma época, en que los adolescentes éramos impelidos a aprender el lenguaje B

Anochecía. Bordeaba el colectivo la costa cuando Lara (4) despacito me dijo : - Por qué siguen llegando las olas, si ya no queda nadie en la playa?

Como en The Truman Show, como en Matrix, como en el mundo artificial de la duda cartesiana, acaso todo lo que vemos y vivimos no sea más que una puesta en escena. Tal vez lo que creemos funcionando aunque no miremos, deje de andar apenas nos alejamos. Los enemigos y los amigos, los adversarios, los ayudantes, los compatriotas, los extranjeros, los de aquella religión, los de esta postura ideológica, la casa, el perro, el tránsito. Qué tal si todo estuviera girando allí como una magnífica impostura, sin otro propósito que la ilusión que llamamos vida. Historia y Geografía: excelentes guiones en singulares escenarios. Vientos, plenilunios, mareas. Pleamar, bajamar. De qué sirven las olas si ya no estamos ahí para escucharlas. Qué sumisamente aceptada explicación nos aparta de la omnipotencia de ser el centro mismo de la existencia. Dónde está escrito que yo o vos o cualquiera de mis hijas no pueda ser el eje en torno del cual todo ocurre. Cerca de los dos años nos fuimos despojando d

El corazón se le agitaba dentro como un resorte vivo. Era como una langosta atrapada en las manos: el insecto no diferencia ese espacio oscuro del que le ofrece la inmensa pampa, para él el hueco de la mano es igual que un enorme tinglado e indistinto del puente de aire fresco que sobrevuela un río. O tal vez sí advierte las diferencias. Acaso sean sus patas las que funcionen de una única manera: se carga de energía cinética, se prepara para saltar, gira su cuerpo y apunta, salta, se estrella contra la palma, vuelve a cargar, vuelve a saltar, choca de nuevo. Una y otra vez hasta que la libero. Su corazón latía como una langosta presa.

Creo que todos tenemos motivos inconcientes para ver las cosas y hacerlas de un modo particular. Será que mi papá se me fué de un modo tan abrupto a mis 21 (cíncope en el Catedral mientras vacacionaba con mi mamá y mi hermana. 49 años él), que cuando la parca avisa, siempre lo tomo como una ventaja y atiendo sus señales. Me entristece como a todos el accidente en Dolores, pero no dejo de vernos como un pueblo imbécil y ciego de toda ceguera. Pareciera que el drama es el paquete de occisos que se produce de un sólo golpe. Y devoramos horas de tele y ríos de tinta para buscar explicaciones y culpables. Para qué? Qué que no sepamos puede hacernos ver la posta en un denodado esfuerzo de investigación? Qué detalle específico puede -esta vez sí- convocarnos a reflexionar y cambiar todo lo que hacemos todos los días. Si en vez de muertes por accidentes viales fuesen por la fiebre amarilla, cuántos ministros de Salud habrían volado por la ventana o habrían sido linchados en la plaza públ

- Y decime, cuál es tu TOC (transtorno obsesivo compulsivo) favorito? - Ja, cierto, todos tenemos uno. Bueno, yo no puedo dejar de leer las instrucciones de la comida, por ejemplo. - No entiendo... - Claro, viste esos arroces y esas sopas o purés que se hacen en dos o tres pasos. Paso uno, vierta el contenido del sobre, paso dos espere que hierva bla bla. Bueno, yo leo el paso uno y lo cumplo y por ahí espero que se dé el paso dos pero no suelto el envase nunca, me resulta como hipnótico, leo y vuelvo a leer "vierta el contenido del sobre... También tengo la obsesión de buscar el tiempo de cocción en los paquetes de fideos. Si no lo encuentro me siento como perdido. - Gracias - No tiene por qué.

No quería volver acá para escribir sobre el clima. Pero es tan omnipresente que andá a esquivarlo. Llueve dos o tres días como no llovió en 1500 años. Para, sale medio sol más pesado que milanesas de lechón. Vuelve a lloviznar. Mi casa es una toldería, con ropa colgada por cualquier parte donde creemos que pasa algún aire. Hay ropa a medio secar de cuando llovía y llovía y ropa mojada de cuando lavamos porque creimos que no llovía. Sólo tengo un par de mocasines en que mis pies pueden entrar sin tocar mojadito en la punta (Odio los mocasines, me parecen cuarentones, hermanos perfectos de los escote en ve). Se me están acumulando las cosas pendientes que he dejado para cuando mejore. El pasto me llega a las rodillas y tiene un verdor correntino. El perro hiede y se aburre en la galería del fondo. Seguro que en muchas partes del país y del mundo también es insoportable el clima. Pero acá el estado del tiempo es como una religión y Pedro Maza, el meteorólogo de la radio, es una especie de