Horno para Bollos

Tetris comparte raíz con tétrico. Tetris fue el juego estrella hace algunos tecnaños . Tétrico me resultó descubrir un parangón: las cosas caen de arriba, forzándome a acomodarlas a como dé lugar. Es un embole que el juego no consista en juntar cosas o apilarlas al tuntún para subir a algún lugar. No, llueven formas diversas y multicolores a las que hay que encajar con dos movimientos para formar una línea. Cada línea formada desaparece y uno puede quedarse más abajo. Pero a más líneas formadas, mas furiosa es la lluvia de objetos. Un prisma, dos cuadrados, una ele azul, otra amarilla. Caen y caen para bien o para mal. Una oportunidad de laburo, una cuenta impaga, el pasto que crece, la falta de azúcar, el llamado de un amigo, un ruido en el auto, el sol que sale y te empuja a la calle, un trámite en Anses. Pedazos de vida que aparecen juntos. Uno no puede dejar que caigan como caigan, debe estacionar cada cosa para no ser aplastado contra el techo, para no derramarse junto a los menes

Me detuve a pensar en culos y tetas, ingredientes que según me dicen permitirán que un día venda este blog a Google y me forre en mantos confeccionados con hilos de oro. Y en atención a ese consejo, sólo rescataré a esta hembra que un día adornara algún post. No es hermosa? De nada.

Qué onda? No quiero ponerme a enumerar el esfuerzo que he volcado en forma de sudor copioso en este blog extraordinario, ponele que está todo pago, no me lo agradezcan. Lo que me está molestando es que mis estadísticas indican que -después de haber alcanzado la cima del mundo bloguero-las visitas decaen en forma constante. Ya voy dándome cuenta qué sintieron los inversores de la década del 90 con el derrumbe de las acciones Nasdaq. Impotencia! Desazón! Prurito! Lo que antes los enloquecía ahora les da lo mismo! Por eso lanzo una encuesta a los visitantes, así doy en la tecla. Tengo que empezar como Homero dando clases para adultos, cuando se puso a contar que a Marge le gustaba que le tallen los codos? Me despacho sobre el precio del tomate y las escaseces de productos como la nafta común, el puré en sobre y los arroces "a la" (normanda, cazadora, cuatro quesos), sin los cuales los pedazos de carne siempre andan buscando amigos? Me sumo a la campaña contra la tala o hago un

La pregunta del millón que me hago es por qué no cerraré la bocota. Tuve ese arranque estético que me impele cada tanto a cortarme el pelo. La mayoría de las veces, viene siendo un tema dominado: cortar un 10% de largo, entresacar bastante y sacarme una especie de virulana que se me forma contra las orejas y la nuca, debajo de lo melenístico. Pero no, el tipo se empeña en hacer hablar a las piedras. El peluquero parecía de los dedicados a lo suyo, concentrado en su quehacer, atento a elegir la música que lo acompañaría en su rutina antipilosa. Tenía que romper el silencio y entrar a sacar temas de debajo de la bata. Primero la música, después vaya a saberse por qué, el programa de Peter Capusoto y sus videos. Ese fue el detonante de una charla animada y amistosa, he allí donde la consigna de corte se fue al mas profundo de los carajos. Hasta ahora me ocurrió siempre con tacheros. Pese a que los tengo en la categoría de fachos, justicieros, hadadescos, botones y mala onda, cuando encuen

por favor pongan la clásica de Vivaldi e imagínenme parado en un taburete de la Plaza Rocha con un megáfono.... Y ahora te quiero hablar a vos, seño. Vos, que te me embarazás como todas las maestras jardineras que nos han tocado en suerte. (Qué les pasa que se embarazan tanto las maestras jardineras y uno anda cortando clavos para que alguna cosilla -que llueva, que haya uno con paperas- no las ausente del jardín, generando traumas insalvables en nuestras criaturas? Son extraterrestres? Habiendo tanta gente haciendo tratamientos de fertilidad, ustedes son tire y acierte? No es un poco raro? Lo hacen para garantizarse laburo entre compañeras de gremio? Es esa panza la famosa "bolsa de trabajo"???) . Sí, a vos te hablo. Está bárbaro que quieran recibir la primavera, todo bien, nada que objetar. Ahora, forzosamente tenía que ser con un "sombrero primaveral "? No había alternativas, no? Claro, quién no tiene colgado un sombrero primaveral en un perchero, no?! 100 perso

Escalofriante. Qué bonita vecindad! Ahora resulta que de Rondamón a la Popis, de Quico a la bruja del 71 están todos implicados con el narcotráfico. Y tenía que ser la buchona de la Chilindrina la que los acuse a todos. La noticia me cayó como una torta de jamón en mal estado. Si quereis leerla acá está: NOTICIA No hay por dónde...

Ya basta de lluvia, parenlá. Vengo masticando una idea, y al contrario de los caramelos sugus azules, masticarla no la empequeñece. A cada rato encuentro nuevos elementos y cada persona que me presentan ingresa en una lista enorme. Por supuesto hay excepeciones, aunque no alcanzan a detener esta conclusión vehemente: LA GENTE NO SABE ESCUCHAR. Antes creía que era un reflejo condicionado por ser yo periodista, algo así como "si vos creés saberlo todo, yo se más". Pero últimamente, mas definido como laburante que como jinete de noticias, encuentro que es un síntoma independiente de mí; sea yo quien sea, ahí están los sordos. Cuando noto que el otro quiere poner play sin escuchar, ensayo distintos métodos de constatación (sé que son varios, pero ahora recuerdo sólo el que sigue): uno de ellos es empezar una respuesta y no detenerla hasta el punto, pase lo que pase. Hoy tuve este intercambio: - ELLA (doctora y docente +55años, +100ks.): ..."y lo que quería la hija del minis

confieso que los domingos dejo actuar a las bacterias. Mi riguroso hábito del baño y la pulcritud se detiene con el sábado y es reemplazado por la dejadez dominguera. Me encanta tener la cabeza como fideos con manteca y una incipiente puzza a chivo, todo en el marco de mis peores ropas. Y dormir, comer, dormir, dejando pasar las horas con cara y actitud de larva. El problema es que la onda home less se sabe amenazada al caer el sol. Justo cuando empiezo a sentirme absolutamente relajado, es cuando me empiezo a tensionar. Él bajón dominguero de todos, una verdadera mierda. ahhhhhh, yo para ser original soy mandado a hacer.

Viste que están esas personas que, remarcando algunas circunstancias, las despojan de gracia. Son los que en medio de la fiesta hacen un tremendo bache al decir "ah, cómo necesitaba divertirme". Son los que cuelan en un esquicio: "qué lindo estar entre amigos"; los que agradecen cada uno de los detalles placenteros, destruyendo la integridad y armonía del todo. Los que llaman a disfrutar lo que se está disfrutando... Esos. Me embolan. Por eso les concedo el derecho de embolarse si les digo que me encanta este artilugio del blog y que tengo como fiebre y que me dan ganas de escribir sin parar. No lo hago porque creo que no es así como se hace, pero ya ve usted, sí que lo hago. Acaso la razón estribe en que mi pasado me condena, muchos años de producir unas 4 horas diarias de mensaje (en la radio) me dan una abstinencia que estoy canalizando por acá. Eso, sepan disculpar. gracias!

La ciudad de Mar del Plata está llena de canas. Además de ser una de las ciudades con más presencia de ancianos en el universo todo, la policía está acechando en todas las esquinas. Pareciera que la empresa más próspera es la que los provee de los conitos anaranjados. Agazapados en las ochavas, los ratis con petos fosforescentes parecen arañas a la espera de su presa. Es dramático ver cuando atrapan una. Los de gorra lo rodean y extraen su documentación mientras el vehículo se agita en un vano intento por zafar. Mis hijas me creen un prófugo de la justicia, un bandolero de prontuario. Es que tengo fobia de los retenes, los operativos rastrillo, las órdenes de cateo. Manejo oteando cuatro cuadras más allá y si algún grumo de autos me lo impide, desacelero hasta ver claramente si están, calculando tener una esquina previa para evitarlos. De noche detecto a kilómetros cualquier luz que titila y he llegado a cambiar de calle por un letrero azul de neón en el horizonte. Me ha tocado desfi

Hace tiempo que quería hablar de él. Aunque ni bien me puse a hacerlo, me di cuenta de que no era del sueño de lo que quería hablar, sino de la lucha contra él. Muchos se desvelan por conciliarlo, convencerlo, por ser capturados. Lo imaginan sobre sus camas, sobrevolándolos indiferente, salteándolos adrede, morbosamente. Yo sí tengo sueño, pasa que no lo quiero. Bastaría con detenerme y respirar profundo para quedar knock out sobre la cama. Conciente de eso, empiezo mis maniobras para espantarlo. No se bien porqué, acaso me encuentre interesante, despojado de mis uniformes del día, conduciendo por el camino sin baches de mi propio mundo interno. Control en mano, navego por la tele como un ballenero con arpón, a la pesca de algo que me plazca: que un documental sobre represas, que una escena erótica y naranja en el Film Zone, Los Simpsons, la entrevista a Cortázar. Pero llega el punto en que la historia me da igual, lo erótico no me calienta y ni Alf me hace sonreír. Llega la Fase Dos.

En mi nuevo empleo como Secretario Administrativo Contable de un gremio hospitalario, me topo cotidianamente con algunas cosillas interesantes que, cuando las capture, serán traspasadas a esta pecera virtual. Aclaro antes de la primera, que algunos nombres y circunstancias serán alterados para resguardar la intimidad de los aludidos. Y para que no me saquen de un boleo en el culo. La central Jefa mía: - ...y para esta nueva oficina, necesitaría, de ser posible, que nos instalen una línea con salida directa. Jefe de mantenimiento: - hay que ver si se puede hacer un desvío de otro lado, porque líneas nuevas no ponemos más. Jefa de mí: - ah...¿y por qué? Jefe de mantenimiento: - Porque no tenemos acceso a la central. Allí imaginé que un muro de concreto habíase construído, que un operario habíase muerto llevándose el secreto de la ubicación de la llave a la tumba, que un sismo había vencido las bisagras y trabado la cerradura. No. Jefe de mantenimiento: - Sabe qué pasa? Pusieron un banco,

Corté el pasto. Parece poca cosa, pero tengo mucho pasto: dos rectángulos de la reja para allá, dos rectángulos de la reja para acá y una cancha de fútbol al fondo. Y con distintos largos. En esa extensa geografía alquilada, los distintos enfoques del sol y variables desconocidas, determinan que haya matorrales por un lado y delicado trébol por el otro. Contra todo acometí hoy con la máquina que hace infinitos meses me prestó el vecino. No me rompe tanto las pelotas el hecho de pasarme tres horas levantando en peso la cortadora para rebajar el monte, como combinarlo con una sucesión insoportable de subtareas: destornillar el alargue, determinar dónde está el corto, meterle cinta al alargue, enchufar de nuevo, desenchufar porque no es el alargue sino el cable de la máquina, destornillar, encintar, enchufar, eso 40 veces. Además, despejar el terreno de soretes de perro, pelotas desinfladas, maderitas, piedras y todo cuanto cruzado en mi camino se transforma en proyectil expulsado por

Se hace uno, se construye, se moldea. Más o menos conciente de su propia dimensión, uno encara diariamente la tarea de amasar la masa que lo constituye. Por momentos, el proyecto es ambicioso, y después de aplicar unos puñados aquí y allá, puede empezar a faltar arcilla. O a quedar pequeña la cabeza, o el torso queda bien, pero las piernas ser sólo los alambres de la estructura. Y muchas veces pasa que hay que reducir las pretensiones, achicar la obra, economizar material, reservarlo para tiempos mejores. Nuestra figura es un modelo a escala de lo que podríamos ser. Una maqueta. Un souvenir tan pequeño que puede repetirse aquí y allá sin que se conozca jamás un todo, el todo olvidado en la arquitectura de lo cotidiano. Piérdense los planos, cámbiase de objetivos, ríndense los sueños a las posibilidades. Pero llegan días en que recordamos la figura que queríamos armar en el principio. Y nos lanzamos con pasión a la tarea, descubriendo que la materia que nos compone es un recurso renovab

Sin pedirle permiso, me permito publicar una crónica-correo de un gran amigo (columnista de música de El Puente) ahora conchabado en España. De Gastón Domínguez... VIDA DE GATOS Es la primera vez en mi vida que veo algo así. Camino decenas de kilómetros, viajo en el transporte público, voy en auto. Y no lo veo. No hay. Es la primera vez, insisto, que veo algo así. Los contenedores de basura son eso: contenedores. Además son recicladores. Los verdes, con una boca circular aceptan "vidrios sí, gracias"; los amarillos solo para botellas; los azules papeles y cartones, "tu papel es importante". Y así para las bolsas de "consorcio", para latas, etc. En los "cubos", con tapa y ruedas, siempre rondan los gatos. Como en los dibujitos animados, en busca de algún esqueleto de pescado que tenga algo de carne y, claro, que todavía conserven su cabeza. Y ahí los vemos hurgando la basura. Pero son gatos. "Está bien, hace vida de gato" me contestó un

Estoy en un cyber haciendo tiempo y entré al blog para ver si había algún comentario que, en mi egolatría voraz, no haya leído. Un parroquiano se acerca a una mesa donde hay dos señores siguiendo la quinela por Crónica TV. - No me presta el Clarín un minuto? - Si, lleve nomás - dice uno de la mesa con la vista en Scioli inaugurando la ampliación de algo. - Es un minuto nomás- agrega el solicitante - es para ver la parte de " los borrados", quiero ver si hay alguno conocido. Impresionante las figuras literarias que vuelan en los lugares mas insospechados. Borrados.

A ver si la sociedad protectora de animales hace algo alguna vez y se ocupa de otorgar los merecidos reconocimientos a los héroes anónimos que, como yo, no salvaremos a toda la fauna porque está fuera de nuestro alcance, pero procedemos al rescate de individuos con nombre y apellido. Como Polilla, Polilla Köstinger. En cualquier documental sobre los animales, se puede aprender que en sus grupos casi siempre hay un macho dominante, el macho Alpha. Obviamente quedan exceptuados los cóndores, los tigres de bengala, los hipocampos y otra gran cantidad de bestias que son muy solitarios o hermafroditas. También están afuera las abejas que tienen un matriarcado. La cosa es que Polilla es un macho Omega, la letra del final del alfabeto griego. Tan abajo está, que noto que los perros mas pusilánimes de la cuadra lo usan para practicar. Incluso lo han venido a meter en casa algunas veces que ha querido salir, posta. Hoy, que comprobé que me quedé sin pan rallado a la hora de hacer las milangas,