KÖSTINGER, DIBUJOS Y COSAS

Tanguedia

2012-01-15T10:09:00.000-03:00

sonidos sin ton ni son

2011-10-26T12:47:00.003-03:00

Percusión: polilla vestida de telaraña que empuja su cuerpo contra el empapelado
Viento: silbido fantasmal producido a 5 metros sobre el piso. Es el viento que pasa por un agujero en forma de pancho (que acaso nosotros mismos produjimos) en el vidrio de un tinglado abandonado donde jugábamos a la guerra con cascotes. Música para escuchar cansados, lastimados, cuando ya era tarde y debíamos volver.
Cuerdas: las rejas del patio de casa, de donde me sostenía para aprender equilibrio sobre la bicicleta de mi hermano. Las tocaba con la punta de los dedos cuando creía haberlo aprendido. Sonaban a victoria.
Chasquidos: todos ellos. Chasquido de fusta golpeando sobre el anca de un caballo. Chasquido alucinante y ensordecido de un corpiño que libera. Chasquido de lengua por la noche, al recordar un error o un olvido.
Percusión otra vez: el postigo mal cerrado a la noche con tormenta.
Cuerdas: el corazón que galopa por un chasquido.
Percusión: Las gotas de la lluvia sobre la chapa. Jazz, dixieland.
Viento: un aliento cercano, la boca apenas abierta. Percusión: El sonido de labios que se despegan. Sonido de chapoteo, lombriz en su túnel ciego. Música de que duermes: Bruxismo, murmullo, leves ronquidos.
Las llaves que llaman desde el fondo de un bolso o de una campera.
Las monedas de diez.
Música de carcajada de hija.
Las voces del coro de mi insomnio que entonan en canon "tengo que".
Mi voz que se apaga mientras yo enciendo un cigarrillo.
Mi propio corazón en el agua de la bañera. Corazón y una gota fría.

rutina

2011-03-15T19:49:00.000-03:00

2011-03-07T11:46:00.002-03:00

me pasé años buscando el sueño mientras reproducía en carne propia las peripecias de Robinson Crusoe. Los restos del barco, los recursos de la isla, la elaboración de herramientas, el conteo del tiempo. Nada de Viernes, soledad.
Por un tiempo aggiorné con el Náufrago Tom Hanks. Nada de Wilson, soledad.
Lo del naufragio, sacar el quini y escenas porno, ocupan preferencialmente esos espacios entre la disposición para dormir y el sueño.
Me ha pasado pensar demasiado fuerte y quedar en vela. O que tengan que convivir conciente, preconciente e inconciente haciendo pogo toda la noche.

Será que involuciono? Últimamente me pienso como un mono con un coco que no puedo romper. Hay algo de asuntos intrincados dentro de esa bola dura y peluda. Creo saber que las respuestas son mas instintivas, primarias.
No deja de ser arduo romper el coco.

Al calor del verano

2011-01-21T20:39:00.007-03:00

No gusta el verano, no. Nunca gustó verano a mí. Puede ser trauma de mi niñez de gordo. A los gordos no nos gusta la playa, sobre todo con nosotros expuestos en ella. Nuestra piel es blanca y codiciada por los rayos UV; nuestras dermis se escaldan en modo camarón.
Y después mi categoría Cadete de Conserjería, haciendo horario cortado y esos trámites bancarios de última hora en plena temporada de los '80 con la peatonal hasta las tetas y el banco que ni te digo. De andar por allí, San Martín entre Santiago y Santa Fe, viene seguro mi fobia a la asociación ilícita de olores que sale de los turistas. Olor a basura que exhalan las cocheras y los rincones oscuros de pizzerías y restaurantes. Olor a bronceador rayito de sol. Olor a perfumes de señora. Hedor a mierda de la mucha mierda que se escurre por debajo de la peatonal y golpea gaseosamente la nariz en las esquinas. Y Olor a Nivea y a café con leche derramado de a 200 tazas por vez para el contingente que sale. Olor a milanesa con una capa así de pan rayado. A rabas fritas en un aceite milenario. A Jorge Corona borracho, tirado en el piso y moviendo la manito en un último estertor.
"No nos podemos quejar, vivimos del turismo" gritan los oyentes de La mañana de María Delia. Esta. Los dueños de los medios de producción vivirán del turismo, los proletarios vivimos de las migajas que se derraman de las mesas donde devoran los amigos de Barrionuevo, un banquete donde se sirven piernas de camarera en lonjas. Me acuerdo si de las propinas con las que pagaba mi taxi en las madrugada, harto ya de esperar el 553, después de mucho otear el horizonte, la corbata volando por la brisa del mar tragado por la noche, en medio de los gritos de borracho de la calle Bolivar.
Los días son más largos, en verano, los dìas son eternos. Y los días largos eternos son bellos para el que descansa, para el que se fuma la luna sentadito al borde del agua. Pero mientras unos fuman luna otros fuman la prepotencia, la cara de orto del que tiene derecho porque paga, un derecho ilimitado y sin miramientos, porteño. Exijo ver al dueño, esto es un escándalo, de aquí me voy a Derechos del Consumidor, del consumidor, del consumidor.
Creo que no quiero ir a ninguna parte en verano. Pero a veces se junta tanta gente que uno camina y va siendo parte de distintas colas. Para comer, para ver Vedetísima, para la promoción de champú. Aunque bajes a la calle y te muevas sos parte de una cola, te desplazás tan lento, tan mortuoria y sardinescamente quieto.

Hasta los culos me hartan. Me fastidia esa sobreoferta visual que devalúa el placer de ver un culo.

Hay bichos: aguaciles, estúpidas polillas difíciles de aplastar y que cuando las aplastás dejan una mancha aterciopelada y con patitas en las paredes, escarabajos voladores, moscas. Odio en especial a los mosquitos volando en la oscuridad, deteniendo su pequeña alarma incorporada en un sitio indeterminado de la pieza. Doy manotazos aleatorios que no me dejan la tranquilidad de haber matado, sino la certeza de estar siendo bebido en un lugar inalcanzable para mi mano, que también quiere dormir.
Me canso de comer fiambre, pero no quiero cocinar. Quiero sánguche, Ser citrus (no serlo yo, la marca "Ser") y alejarme del sol. Intento dormir y me despierto flotrando en mi propio caldo.
En el interior de mi auto hacen 50º. No tiene refrigeración y las ventanillas andan mal.
Me baño más veces de las que quiero.
Odio el verano. Me enloquece. Lo abomino.

Felices vacaciones a todos los veraneantes. A disfrutar.

2010-11-22T10:18:00.000-03:00

2010-10-30T10:26:00.001-03:00

Qué horrible debe ser andar buscando alguna pista que te permita volver a ser el que fuiste, al que la gente creyó que eras.

Te miraba el otro día con un yanqui que te contaba que subieron las acciones, Yaski que adornaba la mesa con el cupo filo-oficialista, María O' Donnel, la chica lista del stablishment, y el definitivamente inefable Martín Caparrós. Era muy gracioso escucharte atender al gobierno porque no lo dejaba ir a Cobos al velorio. O trazar comparaciones con el protocolo norteamericano, que impone que si se muere un presidente van los anteriores.

Te explico, gordo, por qué es diferente la situación de allá con la situación de acá. A vos que siempre parece que le estás hablando a una estudiante de la UBA a la que te querés voltear haciéndote el sabio, te la voy a hacer sencillita. A vos que no parás de caer rodando hacia el valle de la pelotudez, a vos te digo. Los ex-presidentes gringos concurren al velorio de sus pares porque son exactamente eso, pares. Demócratas y republicanos han sido siempre y por igual muñecos del poder real, la mascarada de formalidad institucional detrás de la cual venden armas los fabricantes, destruyen paises las empresas reconstructoras, aplasta el pensamiento crítico la industria del entretenimiento.

Acá pasa otra cosa, sabés. Acá pasa que de un tiempo a esta parte (algunos nos dimos cuenta más tarde, otros más temprano, otros esta semana) la política le arrebató a la economía el manejo de la cosa. Dicho de otra manera, los cargos electivos reemplazaron a los poderes de facto en la toma de decisiones. Y eso, Lanata, genera rispideces. Porque además de cambiar (o intentar cambiar) de mano la conducción de este país, se lo hace en nombre de un paradigma diferente: se está tratando de que la tortilla se vuelva, como dice la canción española. A mi gusto es demasiado poco lo que se ha avanzado sobre el poder omnímodo de los ricos, pero si este mismo gringuito que tenías ahí sentado te cuenta que se elevó el Dow Jones por la muerte de Kirchner, algo debe significar, que vos obviamente no llegás a comprender.

En un idioma que guardo muy adentro porque tampoco la pavada, esto que te cuento se llama lucha de clases. Los pobres un día se avivan y tiran de la manta para taparse. Y hay crispación, hay tensión, hay puteadas, Lanata. Llevalo de nuevo a De Narvaez y preguntale por ésto, con tus palabras. Vas a ver que se crispa.

En fin, que feo ser vos. Porque eras un referente para muchos periodistas, gordo. Y ahora sos esto. Sabés de qué me acordaba cuando ponías esa sonrisa socarrona hablando del velorio? Del bicentenario me acordaba. Que te chupaba un huevo decías, que no significaba nada. Parecés un nene tratando de llamar la atención con un berrinche en medio de la fiesta. No tendrás sueño?

Murió Nestor.

2010-10-28T10:10:00.003-03:00

como aun no lo enterraron, dejaré los discursos laudatorios (los sinceros y los hipócritas) para el collar completo de la política y la farándula.

Es una cagada que se haya muerto este hombre. Ha sido el motor de la discusión política de los últimos tiempos y concretó en poco tiempo las aspiraciones que parecían utopías de mucha gente.

Creo que la enorme cuestión en este día será aprender a reposicionarnos en la cancha, ya que contamos con un jugador menos. El rival lo sabe y se viene con todo, hambriento de nuestras redes.

Sería un error, como creo que se insinuó anoche en 678, circunscribir este proyecto a los peronistas. Privatizarlo en una estructura con historia de traiciones y oportunismo. Cierto que también una historia de militancia y de conquistas sociales. Pero el tema es Duhalde y son los otros. Ahora que murió un dirigente que batalló ahí adentro por arrebatarles el espacio imagino a más de uno cruzando la calle con total descaro.

Admitidos los enormes valores de Néstor Kirchner, a la hora de señalar defectos, debería constar que abandonó la llamada transversalidad para concentrarse en dominar la estructura pejotista y, en algunos casos, aliar figuras progresistas (Raimundi, Sabatella, etc) pero sin dotar a esa estructura ampliada, de un mecanismo democrático que construya segundas líneas medianamente autónomas. Era el líder cuasi imprescindible, en una lid (o conjunto de batallas) demasiado grande como para que resultara simple sostenerla. Él tenía la iniciativa, una buena iniciativa, la lanzaba desde un acto y esperaba el contraataque. Después jugaban los peones Aníbal, Randazzo y 678 y Víctor Hugo en lo mediático, a librar la enorme guerra comunicacional.

Parece que hablara como si Cristina no existiese. Sí que es una buena presidenta, a la que no le falta inteligencia y firmeza. Pero debe reconocerse que el tejido político correspondía a Néstor, una especie de araña que tejía la tela de lo que llanamos kirchnerismo.

Al contrario de lo que dice el hijo de puta de Fraga Cristina tiene la oportunidad de cambiar el rumbo, para exactamente el lado opuesto. Profundizarlo, solidificarlo en alianza con el mismísimo pueblo, saltear las barreras del partidismo para enfocarse ecuménicamente en la construcción de nuestro propio modelo de socialismo latinoamericano, esta expresión que empieza a circular para definir a Lula, a Evo y a Rafael Correa. Con distintos matices, nuestros compañeros de barco enfrentan monstruos parecidos que dicen lo mismo desde la propiedad de los medios y también conspiran.

Yo digo de nuevo "acá estoy". Lo dije en Semana Santa, en Villa Martelli, en la asamblea de la Plaza Italia, cuando Néstor cambió la Corte en los primeros días, cuando hubo que pelear la Ley de Medios y tantas veces. Acá estoy. Quisiera primero que no me vuelvan a cagar. Segundo saber encontrar el camino de participación que lo impida esta vez.

Para decir con toda la boca: neoliberalismo nunca más.

Jorge Köstinger

Cómo se hace para comer un durazno, si uno quiere comer uno.

2010-09-12T09:21:00.001-03:00

Para comer un durazno maduro acaso primero deba proveerse de un babero grande o tener una toalla a mano o desnudarse el torso. Porque es una fruta destinada a manchar la ropa y a llenar la cara, barba, dedos con su generoso y abundante jugo.

Coloque el durazno sobre una superficie despejada y dedíquese a observarlo sin tocar. Perciba primero su perfume, deje que penetre en sus fosas nasales para acondicionar el ambiente de los sentidos con su dulzura etérea. Después observe la fina armonía de su forma. Desintegre el todo llamado durazno en una multiplicidad de partes y atiéndalas en particular. Primero el color. Estamos hablando de los duraznos amarillos, de piel aterciopelada y hueso no adherido a la carne. Fragantes. Blandos pero turgentes, con el color justo que la naturaleza pinta para llamar a los comensales, sean estos hombres o bestias. Es indefinible este color, tanto que en sí mismo es referencia dentro de la paleta de la naturaleza. Puede variar en sus partes más voluminosas, adquiriendo un femenino rubor, como si la fruta se avergonzara de su propia belleza, como si poseyera la virtud impostada de una doncella a la que se corteja con poemas de amor.

Note a continuación su vellosidad sutil. Tiene pelitos sí, pero tratan de pasar inadvertidos; sólo están allí para captar la humedad necesaria. Puede uno notarlos claramente cuando una gota de agua decide acampar en el abismo de su redondez. Ahora sí tóquelos. Pero que sea a una escala atómica. Que el durazno llegue a creer que sólo imagina una caricia. Apoye la yema de un dedo en uno de esos extremos pilosos. Apenas combe un poco más el pequeñísimo sable vegetal. Y después sí, peine delicadamente y trace la superficie. Que el durazno sepa que está siendo acariciado. Convendría que con una mano fije el fruto a la mesa y con la otra recorra la geografía duraznera. Tendrá el efecto de una carta documento: se le notifica a ud. que la caricia que ahora lo complace, prontamente será reemplazada por una dentellada profunda y final.

Notará que el durazno empieza a clamar que le desgarre la piel. Puede ser que esta aseveración se trate de lo que en psicología se llama transferencia, y sea uno el que se desespere por llegar a la pulpa. Da igual. El durazno no podrá contradecirlo, es un vegetal casi inerme.

Cómaselo de una vez. Primero una mordida en la parte más saliente. Tomando como referencia al durazno parado, con la zona del cabo hacia arriba, la zona más saliente coincidirá con el diámetro mayor de este bello producto del reino vegetal. Una mordida que desnuda al durazno de un trozo pequeño de su piel. Deténgase un momento a contemplar esa carne cercenada que ya desvestida empieza a inundarse de almíbar. Brilla y fulgura su humedad, como aceptando la nueva condición de objeto pronto a ser devorado.

En este punto, ya usted con esa dulzura deshaciéndose en la boca, no podrá esperar mucho más para ir a por todo y arrancar un pedazo mayor de durazno. Adelante. Este segundo bocado hará que sus dientes rocen el hueso y probablemente empiece, como se advierte al comienzo, a llenársele la barba de jugo. Séquese si le molesta, pero no pierda el ritmo de masticación. Vale aclarar que una vez introducido el pedacito de durazno en las fauces, no será ya tarea de los dientes su desintegración, sino de un trabajo mancomunado del paladar y la lengua. Notará que la materia sólida pasa rápidamente a líquida, produciendo un desmesurado placer a sus sentidos. Es este acto de comer duraznos, un verdadero paseo sensorial. Porque oirá, si presta debida atención, el sonido de las gotas cayendo sobre usted o sobre la mesa y el chasquido continuo de su boca trabajando sobre el fruto. Olerá el integrado aroma a sol de una fruta a medio desnudar.

El durazno ha quedado abierto de par en par. Desguazado por su hambre, carecerá de la mitad de su relativa esfera, como esas representaciones gráficas del interior del planeta. Aquí el magma se llama carozo. Ha llegado usted al corazón del durazno. Esa joya arrugada ha sido descubierta por fin, como la tumba de un faraón. Todos los pasos previos no tenían otro objeto, para el durazno y para el duraznero, que liberar este hueso de su cárcel de pulpa. Justamente por eso, las zonas adyacentes al carozo lucen más oscuras, mucho más intensas en su color, como si dijera al explorador que ya está llegando a su meta. Del mismo modo, el sabor se intensifica hasta la locura de todas las papilas.

Debe aquí tomar una decisión. O rodea el núcleo del durazno, comiendo la otra semiesfera, trazando un vuelta de calesita en derredor de este centro y evitando que el mismo se desprenda, o procede de la siguiente forma: tome al durazno con los extremos de ambas manos. Ojalá no tenga una prenda de marca cubriendo su torso. Con un dedo retire el carozo de su cuna. Ahora, mientras sostiene al fruto por la espalda, sumerja su cara enteramente en el hueco. Goce de las paredes de esta habitación recién barnizada, libe cuanta gota se desprenda de su entorno y empiece a redecorar este interior con el cincel que le venga en gana (pueden ser los dientes, la lengua, la nariz, una cucharita de té). Es interesante observar la presencia de estalactitas y estalagmitas en esta cueva. Son las arterias que se incrustaban en el corazón y ahora quedan como manos colgando del techo, emergiendo del piso, protestando por el vacío.

Déjese atrapar por el durazno. Caiga dentro de este abismo dulce, conviértase por un instante en el centro mismo de este pequeño universo frutal. Viva allí por unos meses, pague las expensas, tenga reuniones de consorcio imaginarias, discuta con el encargado, grite ascensor.

Más tarde o más temprano el durazno habrá desaparecido de la faz de la tierra. Pero tendrá usted la boca pintada de dulzura y una honda satisfacción en su paladar.

Haga con el carozo lo que le venga en gana. A fin de cuentas se trataba sólo de un durazno.

Reflexión Papel Prensa

2010-09-02T17:04:00.001-03:00

Tlön, Uqbar, Orbis Tertius

Coleccionamos palabras muertas, también palabras que se aletargan y que un día resucitan cuando son necesarias. Tlön, Uqbar….sonidos que no significan para quien no haya visitado o sido visitado por Borges. Y a la vez nombres que reviven para los que leyeron el cuento, aunque no atinen a recordar de qué iba.

Ludibrio y Eutrapelia son figuras penales que acaso tengan aprendidas los abogados. Yo las archivé un día que una jueza determinó que eran delitos en los que incurrió el Actor Cómico de la Nación Tato Bores cuando la mencionó en uno de sus sketchs.

En estos días reflexioné que pareciera haberse dado un cierto abandono de tres términos muy utilizados en otros tiempos para analizar la política: statu quo, establishment y realpolitik. El primero es una locución latina que se traduce como “estado del momento actual”. Es el orden en que están las cosas, una foto de los elementos del sistema que sólo describe la ubicación de cada uno sin cuestionarla, como podría hacerse a la luz de cierto criterio o de algún sentido de justicia.

El segundo es una voz inglesa. Alude al “conjunto de políticos e intelectuales que operan en favor del poder económico y social establecido”.

El último viene del alemán y es fácilmente deducible: es la política de la realidad, lo opuesto de una política fantasiosa, exagerada, principista o utópica.

Posiblemente originado en años de hegemonía neoliberal, en los que el capitalismo machacó planetaria y denodadamente para instaurar la certeza de un modelo único, el abandono de estos tres términos podría querer reverse de la mano de una incipiente recuperación del sentido de lo público que, en su mera enunciación, crispa al hasta ahora angurriento e ilimitado sector privado.

Por supuesto, el embrollo informativo en torno de Papel Prensa, es un ejemplo de la reacción de una parte del poder real (nadie puede creer realmente que el único poder real de nuestro país esté constituido por Clarín) cuando es puesto en cuestión. La afrenta presidencial es al statu quo, lo novedoso del gesto es que alguien se atreva a romper el equilibrio conquistado a través de tantos años. Curiosamente, la frase latina completa es “statu quo ante bellum”, es decir la situación de poder y liderazgo con que contábamos antes de la guerra. Las guerras alteran el orden, sacan a los generales de sus quicios, cuestan dinero sostenerlas, mueren personas y privilegios y se corren las fronteras. Magneto define a su puja con el gobierno como una guerra, la oposición lo vive como una invasión y Kirchner como una cruzada. Como sea, el sonido de los sables ha venido a perturbar el orden. Un orden que ha echado mano a dictaduras que lo impongan, a democracias que se dejen comprar y a políticos y empleados que guarden silencio sobre los mecanismos de la conquista.

Contra el cuestionamiento del estado de las cosas, sale a dar batalla el Establishment. Y ya que no puede sostener desde la idea central, opta por las secundarias, todas ellas ciertamente atendibles.

Por qué no lo hicieron antes? Es verdad, por qué no lo hicieron. Si la respuesta depende de Lidia Papaleo, ya la dio en la entrevista televisada. Varios abogados y varios estudios jurídicos le desaconsejaron meterse con Clarín y la declararon perdedora antes de empezar.

Y por qué no lo manifestó en los juicios a las Juntas? Aquí, si la pregunta es formulada con el mismo rigor con el que se dijo que el fiscal Molinas nunca encontró nada turbio en la adquisición, ni merecería una respuesta. O habría que revisar los legajos de los ’80 si no fuera que cualquier persona tiene derecho a reclamar haber sido víctima de crímenes de lesa humanidad en el momento en que lo crea pertinente, teniendo en cuenta la ventaja de tratarse de delitos imprescriptibles.

Qué quiere Kirchner? Por qué ahora está enojado con Clarín si antes estaba contento con el grupo y se reunía con Magneto? Posiblemente Kirchner tenga la mezquindad de promover desde las sombras una medida que favorezca a los diarios de Spolski y de Rudy Ullúa. Posiblemente Kirchner Néstor y Cristina no hayan cuestionado antes a un grupo con el que podía dialogar y con el que hacía negocios. Contrapregunta que atiende a lo central (con perdón del Establishment): en qué medida el cambio de postura del gobierno vuelve más justa la adquisición con aprietes de Papel Prensa? Y es un tema, por otra parte, que tiene demasiada historia en nuestro país. Sin demasiados detalles, ya en mis épocas de estudiante de la carrera de Periodismo a fines de los ‘80, se manejaba el tema de la distribución arbitraria del papel para diarios en la Argentina. Julio Ramos, desde Ámbito Financiero, aburría con su grito solitario. Del mismo modo, era un secreto a voces que Ernestina tenía adoptados a hijos de desaparecidos. Cualquier periodista que se preciara de tal manejaba esos datos. Era eso y saberse la Trama secreta de los medios contada por Ricardo Horvath.

Pero más allá de las preguntas que sobre los temas aleatorios hace el establishment para ensayar una defensa del statu quo, la otra gran estrategia es reinstaurar la Teoría de los Dos Demonios, que ingenuamente creíamos derrotada. Se empieza por Graiver, apretado por los montoneros para que les rinda el rescate de los Born. La secuencia es: si Graiver era poderoso, si los montoneros eran poderosos, había necesidad de traspasar ese poder a las empresas periodísticas dominantes, con asistencia de picana. Volvemos a lo lógica de que a la perversión de los guerrilleros era necesario anteponer la hiperperversión del Estado que secuestre, quiebre, mutile, machaque y viole, apropie niños para crear un nuevo orden infinitamente más justo: el orden de los negocios concentrados. Y esa necesidad continuaría aún con la guerrilla derrotada por completo, con los delegados obreros muertos y los intelectuales exiliados. Había que pasar de la persecución al escarmiento. Y después de ajustar cuentas, había que sembrar una semilla para las generaciones futuras, inocular el terror para todo aquel que ose cuestionar a los negocios como campeones del sistema argentino.

Es la parte bella de la historia Papel Prensa. Acabe como acabe, se ha fisurado la barrera que se prometió infranqueable. Es hasta divertido ver a los súbditos buscar y rebuscar excusas para que todo siga siendo como era.

La acusación de fondo a la presidenta es haber incurrido en una política fantasiosa, irreal, utópica, definitivamente desterrada. Haber puesto a la política a revisar los negocios en vez de garantizarlos. Todo lo contrario de la realpolitik. Aunque alguien haya definido a la política como el arte de lo imposible.

Chivo

2010-06-12T09:34:00.003-03:00

Necesito pasar un aviso parroquial:

Hoy sábado de 16:30 a 19 se necesitan oyentes para Apocalípticos e Integrados, programa que recoge la tradición de El Puente e incorpora tecnología moderna, como programas especializados en el análisis antojadizo de la realidad.

El acontecimiento radial ocurre sabadalmente por FM 102.3 de Mar del Plata o por internet en www.frecuencia1023.com

Con Vanesa Feuer en la maravillosa conducción

Gastón Domínguez en cultura, música y lo que tenga a mano

con Diego Rodríguez como Productor Ejecutivo y recuerdos extraíbles

y Mónica Feuer como legendaria Productora General

y conmigo hinchando las pelotas

Oigámoslo, algo habrá de decir

PD: cuánto hace que no dibujo coño!

por la vuelta

2010-05-14T22:02:00.003-03:00

Si me permiten entro a mi cuarto del fondo medio bebido. Están tocando unos tangos en la librería y yo estoy con una ginebra en mi oficina. No tengo gran cosa que decir, sólo me parece un buen momento para estar con uno. Y antes de ponerme a pensar, me pongo a escribir. Les cuento que en algún sábado de mayo El Puente, programa que con Vanesa hicimos tantos años, capaz que vuelve al aire. De a ratos. Ya contaré los detalles. Me resulta rara la vuelta, rara y necesaria. Descubro que la vocación ha descansado y hace fuerza entre las costillas para volver. Volver ya sin reconcores, volver para decir unas cuantas cosas, para poner en voz muchos pensamientos, para levantar la mano entre la multitud, para que salga por las cuerdas vocales la eterna necesidad de cambiar el mundo. Un pequeño aliento en medio de la tormenta, un pedo en el viento, pero en suma el aire mío, el aire nuestro que clama por salir. Por ahí descubro que sólo tengo pavadas, por ahí ya todo se ha dicho. No sé, se verá en el tiempo. Salud amigos, salud.

Crítica literaria

2010-05-12T09:11:00.002-03:00

No sabía si escribir de un caracol que observé mientras fumaba en el banco de plaza que tenemos en el parque de la librería, o si hacerlo sobre el libro que terminé anoche. Ahora sí se.

El libro que leí anoche se llama El Colectivo y lo escribió una persona cordobesa. La persona cordobesa se llama Eugenia Almeida. "El colectivo" es lo mejor que leí en mucho tiempo. Un sinfonía perfecta, con un ritmo narrativo genial que hace que una historia en apariencia chica, resulte tan interesante como la más variopinta aventura de piratas. Pero el libro no es de piratas. Tampoco es un libro sobre colectivos. Es sobre un colectivo en particular que no para, pasa pero no para. La explicación en el libro de este episodio en la vida de un transporte público de larga distancia, es a la vez un botón de muestra de la década del '70 vivida en los pueblos de mala muerte del interior deep.

Lealón. Irais a escupir la tumba del escritor más laureado que tengais enterrado en la zona. Podeis adquirirle en librería Polo Norte, Av. Constitución 5843, sector literatura latinoamericana para el lado de la mesa de novedades. Sale $36. Acá está la foto:

a veces la belleza viene en frascos inesperados

2010-05-08T19:57:00.000-03:00

2010-04-30T18:54:00.002-03:00

Escuchame una cosa vida. No puedo decir que nunca te reclamé nada, porque no he hecho otra cosa que reclamarte el camino que los sueños prometieron. Pero una vez de vez en tanto estaría bueno que salga mi número. Y fijate que en el fondo ni siquiera estoy seguro de quererlo, porque entiendo que la felicidad que proveés no es para llorones ni mendicantes, que a vos se te conquista con el mucho luchar, con el mucho honrarte. Pero es que levanto la cabeza de esta noria en la que me hallo metido y empujando y siento profundamente que algo me estás debiendo. Tenés que tener un premio para mí que se me olvidó reclamar. Es lo que hago ahora.

Ojo que también soy conciente de todo lo que me has dado o - quiero creer- he conseguido. Mis hijas, mi mujer, mi intelecto, mis manos y mis piernas.

Pero fijate si en un bolsillo no te quedó un trofeo, una torta de jamón una caricia un reposo inesperado un paseo por los caminos que deseché una ovación un lugar en tu cuadro de honor.

Amistades en red

2010-04-24T09:18:00.005-03:00

Mi papá creía que si uno hablaba con alguien el tiempo suficiente, tarde o temprano iba a encontrar que alguna vez el camino entre ambos tuvo puntos en común. Y que eso valía para cualquier habitante de la tierra. Entonces, cada vez que conocía a una persona arrancaba por el apellido, seguía por lugar de nacimiento, ocupaciones, estudios... Era hablador papá.

Me parece que las redes sociales son un poco eso, fascinan por las casualidades y las coincidencias. Un problema, pienso, es que en lugar de seguir cada uno su viaje, como ocurría antes, todo queda plasmado en un mosaico permanente de nombres y caras del pasado junto a nombres y caras del presente. De vez en cuando un pescado podrido se engancha en la red, uno que es amigo de un amigo de un amigo, que tal vez sea un enemigo, un indeseable, un perdido de ex profeso. Y entonces procedemos (procedo, no generalicemos) a revisar los hilos de plata de la trama, buscando dónde está la falla, hasta donde alcanza la afinidad con los seres que nos rodean.

Ejemplo: H, es un HdP. Deja un comentario en el post de M, que es amigo porque es amigo de R y como sabemos, los amigos de mis amigos son mis amigos. Pero si R es realmente mi amigo, partiendo del falso supuesto que en esa amistad se funda en ciertos valores (como que en la vida de cualquiera de los dos un H nos haya cagado y por ende para el otro ese H debería condenarse al peor de los infiernos) cómo carajo se relaciona con M que es amigo de H? Hasta dónde llega el carácter transitivo, qué cosas para tus amigos son intangibles y sagradas. Hasta dónde llega mi tolerancia con las asimetrías de mis amigos. En mi caso, me reconozco intolerante. Así como me siento incapaz de sonreir a los enemigos de mis amigos, me desmorono al ver que no me retribuyen con la misma moneda. Y me voy.

Empiezo a creer que las redes enredan, confunden, socavan. El pasado y el presente en primer plano encubren la mentira de creer que fue por un bolsillo roto lo que se cayó por el camino, que no fue nuestra mano sino el cruel destino el que hizo la cirugía para seguir adelante. Parecemos adorar a los dioses virtuales que convierten nuestra vida en un collage donde se juntan los mejores óleos recién comprados, con las envolturas de chicles que escupimos hace rato.

Y pese a estas conclusiones, allí sigo enviando solicitudes y aceptando otras. Incluso tengo nuevos amigos que fueron amigos de otro, yo, que ya no soy.

2010-04-14T09:11:00.002-03:00

Por suerte me dí cuenta del ardid. Es como el genial parlamento de El abogado del Diablo que sale de la boca de Al Pacino. Mira, pero no toques, prueba pero no tragues. Vivimos atravesados por un discurso sanitario,una mezcla de orientalismo y cúmulo de indicaciones médicas que nos llaman a detenernos, a disfrutar de las pequeñas cosas, hacer deportes, comer fibras, comprar envases verdes en el súper, tomar agua, reirnos, salir de vacaciones, verle el lado amable a la existencia tirando siempre buena onda porque vuelve, pensando en positivo. Dicen que así la vida se prolonga en cantidad y calidad. Esa vida que se te pasa mientras estás ocupado en otras cosas.

Pero tan perverso como ponerle más sabor a los alimentos que menos debemos ingerir, es, además de cargarlo a uno con muchas más tareas que las que podemos soportar, meterle por el culo del inconciente la culpa por no vivir como se debiera. O una cosa o la otra, si querés que salga a correr con una botellita de agua no me pinchés las gomas del auto, si querés que oiga el ronroneo de un río, no me pongas a hacer cola para pagar los impuestos.

Y no me salgan con filósofos arrojados a la práctica de sus cavilaciones como Thoreau porque el chabón bien que fabricaba lápices y algún canuto fácil debía tener o alguien que le mantenga la familia, o era un garca que por hacerse el banana silvestre desnutrió a sus hijos.

De modo que a la mierda los libros de autoayuda, que alguien me ayude a ayudarme. Y nada de buenos consejos sobre salud física o espiritual, que se meta debajo del auto y me vuelva a poner el tubo de escape en su sitio. Yo me voy a saborear un apio bajo los árboles.

Saeta de palabras a la hora de la comida.

2010-04-04T19:33:00.004-03:00

Qué es una frase así dicha. Una exhalación dotada de sentido, es aliento racional, un manojo de palabras que entendemos y luego se desvanecen como si viajaran dentro de una burbuja que hace plop.

Pero esas palabras efímeras, en ocasiones se hacen flecha y se incrustan para siempre en la diana de la memoria. Y eso sin que lo sepa quien las dice. Y allí iremos con la flecha incrustada en el medio de la frente.

Hoy: papá, yo a veces pienso que no voy a poder encontrar un hombre tan maravilloso como vos.

es todo. Listo calixto, llevenmé nomás, mi tarea en este planeta está cumplida.

Vómito blanco

2010-03-31T10:30:00.002-03:00

Sabés una cosa, yo siento que pegué una vuelta en este tema. Es decir, tenés una época en que necesitás reafirmar tanto y tan permanentemente tus convicciones, que no das a tu cabeza ni medio espacio para -por ejemplo- tener una visión demasiado crítica del lado del que estás. Eso de no concederle ninguna ventaja al enemigo haciendo su trabajo de encontrarte los errores. Pero me doy cuenta que a la larga, son esos mismos errores no reconocidos los que te debilitan.

Te la hago corta. Estoy a favor de la educación pública. Ta? (diría la loca infame Carrió). Y desde mi lugar he peleado por la educación pública en sus muchos aspectos. Desde el apoyo a marchas y carpas blancas, la atención a los reclamos sectoriales, la adhesión a las protestas de alumnos y docentes de distintos niveles por diferentes motivos: contra la Ley de Educación neoliberal, contra la de Educación Superior, por mejores condiciones edilicias, por más escuelas y más aulas, todo eso.

Pero hoy tengo las pelotas llenas de los que se aprovechan de la fuerza que han conquistado. Me refiero a cierta clase de docente que, amparándose en los fueros especiales que le otorga la estabilidad del empleado público y, en lo específico docente, la titularidad de un cargo, agarra y falta cuanto quiere, sin previo aviso, ahí tenés, hora libre, hacé lo que puedas nene.

Hay buenos docentes, hay muchos docentes que son un lujo. Pero así como no deberíamos tolerar que haya cirujanos negligentes, tenemos que hacer algo con los docentes ñoquis .

Hubo una época de empresa públicas. Estaba bueno tener el petróleo en manos de todos. Y cuántas posibilidades nos hubiera dado que el suministro de energía eléctrica, gas y otras cosas provinieran de un Estado eficiente. Pero, ocurrió que a las empresas las fueron vaciando adrede, se desinvirtió y las convirtieron en elefantes ineficientes como para que la topadora privatista neoliberal les pase por arriba sin posibilidades de defensa. Un espanto. No sólo no se pagó ninguna deuda con esa tonelada de guita, sino que la deuda aumentó de la misma inescrupulosa manera que hasta entonces. Pero tampoco me olvido que los gremios que salieron a defender estas empresas, antes hicieron demasiadas veces la vista gorda a sus empleadores y, a esto voy, con sus propios compañeros. Una de rascarse el higo, de llamar a EEUU porque el teléfono lo pagaba magoya, las famosas cuadrillas argentas. Esas omisiones en procura de mejorar el trabajo estatal, ¿alguien alguna vez se hizo cargo? Menem es el presidente más hijo de puta que tuvo la democracia. Pero lo ayudaron loco, la sociedad le allanó tanto el camino que debería provocar algo de vergüenza. Perdón si en mi propia valoración me exceptúo y exceptúo a otros de esa condena. Porque mientras Sergio Lapegüe era productor de Neustadt y una ristra de periodistas hacía palmas a las privatizaciones yo y otros puteábamos.

Hoy siento que estamos en un camino parecido, aunque con matices. Digo que hay mucho discurso laudatorio a la escolarización que consiguió indirectamente la asignación por hijo. Pero la educación pública, sobrecargada, se cae a pedazos. Si no se nota más es porque los docentes están conformes con su sueldo. Si no, estaríamos escuchando de su reclamo salarial, tendríamos paros adonde meterían las condiciones de las escuelas para que no crean que les interesa sólo la guita propia.

Y no es que se aliente la educación privada como en los '90. De hecho, pareciera que -salvo por los subsidios que obtuvieron muchas escuelas de gestión privada para el pago de salarios- ha dejado de ser el negocio rentable que parecía. Pero como las públicas están mal y dos por tres hay que suspender clases, qué hace un padre que ve que su hijo pierde el tiempo y se queda con las ganas de estudiar. Puede intentar pelearla, yo en cuanto puedo lo hago, pero la cabeza te empieza a trabajar para el lado contrario. Pura ambición de padre eso de que el hijo tenga una buena educación. Y si lo paso a un privado?

El tema no está en la agenda de nadie, ni Clarín ni 678. Es. No parece porque no se lo analiza, pero es.

Y los docentes, a los que reconocimos como legítimos trabajadores cuando peleaban por sus salarios, no están -en un porcentaje que no se puede determinar a capricho- a la altura de sus obligaciones, que las tienen. Insisto, hay muchos docentes que se pelan el culo trabajando, que se enfrentan con toda la violencia de la sociedad en las aulas, que van a buscar en sus precarios autos a chicos varados en el barro...todo eso, los buenos. Y los malos?

Por eso te digo, a lo peor me estoy derechizando sin querer. Pero no me jodas con que es progresista hacerte el pelotudo cuando una docente se enferma para una escuela pero para la otra está sana. O falta un cuatrimestre entero sin reemplazo, sin módulos de estudio, sin nada de nada. Qué sistema es este. Después nos llenamos la boca cuando cualquier discusión acaba con que "eso se arregla con educación". Ahí tenés, no se arregla. Tenés 180 días de clases, los alumnos están en la escuela, pero.... como que la eduación debería ser otra cosa.

Digo yo que no se nada.

Memoria, justicia, memoria de nuevo.

2010-03-23T11:05:00.001-03:00

La búsqueda de justicia es una forma de vida. La memoria un ejercicio de la mente, un esfuerzo por mantener en el presente registros del pasado. Lo que llamamos memoria, respecto de lo ocurrido en la dictadura cívico eclesiástica empresarial y militar, es un llamado a que la sociedad no olvide o que la sociedad se entere lo que ella misma ha permitido con su indiferencia.

Durante la segunda guerra mundial, los aliados que llegaban a los campos de concentración nazis, traían a los vecinos en camiones a darse una vuelta por el espectáculo del horror. Sabia medida. No hubiera sido lo mismo si se les permitía una autocrítica en la cocina, si se les dejaba relativizar el genocidio del que fueron parte, atribuyéndolo a las exageraciones del enemigo victorioso. Cada uno de sus brazos en alto, cada heil gritado al führer convalidó la cremación de 6 millones de seres humanos. O como mejor se ha expresado, un ser humano incinerado 6 millones de veces.

En la Argentina, un hombre fue perseguido por sus ideas, fue encarcelado por su militancia, fue torturado en los genitales porque sí, fue arrojado al mar con las manos amarradas, se le prohibió ejercer su profesión, debió abandonar el país, fue mutilado, fue violado, sintió el terror helarle la sangre 30 mil veces. Mientras, otro hombre lo consentía porque a ello llamaba el orden. Mientras, un periodista atribuía sus heridas a un accidente doméstico y un cura bendecía la cruz a la que lo clavaban y un empresario bajaba los sueldos de los que quedaron vivos y debidamente escarmentados. Esto último, lo que hizo la banda de espectadores y actores, ocurrió millones de veces.

Pero hubo un grupo que empezó a gritar a tiempo. Eran hombres y mujeres que gritaban, lloraban y gritaban, lloraban gritaban caminaban, marchaban. No había soldados aliados para que carguen a los vecinos, porque los soldados eran los enemigos más visibles y todavía tenían los hornos encendidos. Después, los soldados se fueron, pero hubo que gritar mucho para que la sociedad escuche lo que de debía.

Un día, mientras estaba en el secundario, los gritos llegaron a mí. Y fui con los gritos a mi casa. Y, me doy cuenta hoy, aún estaba mi casa invadida por el grito castrense. Después de años de sobremesas encendidas, me empezaron a escuchar. El silencio se había muerto y los gritos eran más y más fuertes.

Fue en eso que me hice periodista. Y con mi compañera llevamos el grito a la radio. Y no había otra radio que gritara. Esta vez desde los medios, era un grito solitario.

Llegó un momento en que la verdad histórica se escuchó sin estridencias. Descarnada, la verdad entró en todas las casas. Y muchos gritos castrenses que aún vibraban debieron guardarse en un placard. El empresario y el periodista, el cura y el militar siguieron con sus cuentas y otros cuentos, sus misas y regimientos. Cuestión de confundirse con otros, con los justos.

De modo que la tarea no es memorizar lo que es imborrable de nuestra memoria colectiva. La tarea memorizante es recordar y retener en el recuerdo a los culpables que no culpamos.

Y por haber gritado desde que supe del grito, tampoco puedo olvidar a los que callaron. Muchos de ellos hoy militan lo que antes no militaban pero dicen haber militado. Es ahí donde mi memoria falla, no los recuerdo. Y no quiero llevarme a lo que me reste de historia, ciertos recuerdos falsificados. Por eso de que la justicia es una forma de vida, mi forma de vida.

No tolero las presencias que tanto se ausentaron. No digiero la bendición de los que gritaron en solitario. Me rehúso al chantaje que aúna el ejercicio de la memoria, con determinado proyecto político o signo partidario. No me banco que legítimos y oportunistas vayan bajo la misma bandera.

Que los horribles griten su mierda de nuevo para provocar. Hagámosle recordar que han perdido.

Y creo que si algo podemos y debemos hacer, es empezar a gritar amorosamente la historia a nuestros hijos. Y enseñar que es un hombre o una mujer, siempre, el que hace la diferencia. Un hombre o una mujer multiplicado por miles.

Nunca te pasó?

2010-03-22T17:44:00.003-03:00

Que la mente se te queda como en blanco? No digo carente de ideas, digo como el gato que se queda mirando una brizna de polvo que baila en un rayo de luz, digo como Tom Hanks en Rescatando al soldado Ryan, cuando está en el puente al final de la película y una bomba lo dejó turulato y sin comprender demasiado la situación le entra a sacudir tiros a un tanque. Bueno así. Es como un estado de beatitud, como que la cabeza se estuviera reseteando de un atasque por superposición de programas. La mente en azul con unos líneas que van y vienen hasta que aparezca Windows. Está bueno, es como una idiotez placentera.

Paren a Gardel, si sigue cantando la arruina

2010-03-20T20:50:00.004-03:00

Esta semana empecé mi año lectivo como docente de eter, gran único terciario de comunicación de mar del plata. Estaba con los alumnos de locución, disertando sobre la producción de programas, cuando sugerí que si van a hacer un programa de jazz, porque esa es la consigna, no vayan a wikipediar "jazz" y con lo que ahí diga producir el discurso o planificar el primer tema musical, porque es el primero que registra la historia del género en el artículo correspondiente de la enciclopedia virtual. Porque el que quiere escuchar jazz quiere escuchar lo que el oído medio contemporáneo de los jazzeros establece inorgánicamente como bueno. Si bien es cierto que hay clásicos inevitables, las novedades y la evolución de cada ritmo ocupan, deberían ocupar buena parte de las preferencias. Mezclar armoniosamente. Les decía: "porque con el tango pasa lo mismo, si queremos hacer un programa de tangos, no podemos pegar con Magaldi; tendrá que estar, pero es indispensable que integremos las nuevas voces y letras, que hoy por hoy están cantando desde la música ciudadana a los asuntos del siglo XXI". Y conté que en el antro de perdición de la ignorancia donde me desempeño (ver link Polo Norte) el otro día vinieron unos tangueros a cantarle a Gardel. Además de que no vino ni el loro, advertí que, efectivamente, los tipos cantaban Gardel, tal cual. Todo, la voz, las tres guitarras. Y me pareció una bosta, perdonenmé. Porque una cosa es Gardel Gardel, el original, el que conquistó al mundo antes de estrolarse en Medellín, al que hay que escuchar con frituras y reconocerle su enorme talento. Pero es un talento de allá lejos y hace tiempo. Hoy, la música aquella, reproducida textualmente, es tosca, brutal. De otro modo, Gardel debería seguir liderando los ránkings. Y no lo hace. Nuevos instrumentos musicales, nuevas máquinas editoras y otras inflexiones vocales vinieron a reemplazar aquellas, aunque las sigamos valorando, ubicándolas en su tiempo. Pasa con el cine, con la pintura, con el teatro, con todo. Evolucionamos, cambiamos...

Y después me puse a pensar en las idelogías. Y después me puse a pensar en los discursos y en el oído medio. Y en cuánta frase hecha. Y en cuánto trabajo por hacer desde el pensamiento.

Gardel no canta cada día mejor, ni ahí.

2010-03-19T08:27:00.004-03:00

Ahí tenés, ahí tenés. Hoy me apuro a escribir porque estoy lleno de pensamientos positivos. Es que a la noche me dormí recontratemprano? Es que la última imagen no fue un paciente moribundo de Dr. House? I dont know. Pero bueno, antes de que se me pase dejo constancia.

Sabés qué pasa? que no quiero llegar, comer y dormirme. Además de ciertos ejercicios muy sanos para hacer en pareja, si me duermo al toque me parece que vivo para trabajar, que la vida es trabajo, que soy un engranaje chaplinesco de la cruel maquinaria capitalista. De modo que leo un poco, hago zapping de una punta a la otra y cuando empiezo como a cabecear, como justo coincide con cierto hambre, me levanto, me hago un sámbuche y me lo vengo a comer mirando cualquier cosa, puede ser La vida moderna de Rocko, camioneros sobre hielo del discovery o lo que sea. Y después me engancho con House y su mundo truculento, con Cuddy y Trece que están bárbaras. Me molesta un poco la demagogia de la serie, que hace que a último momento el doctor tenga una de esas epifanías y salva al paciente que ya dábamos por fiambre. Pero bueno. Adónde iba? Los pensamientos positivos, eso. Ahí están.

Historia demasiado corta

2010-03-18T09:02:00.004-03:00

Es la fiesta de casamiento de los enanos. Van llegando los invitados al galpón del club acondicionado con guirnaldas, luces de colores y hasta máquina de humo. Hay enanos y hay normales, todos vestidos apropiadamente. Como hace calor, muchos hombres llegan en manga de camisa y tienen lamparones de sudor en los sobacos, mucho antes del carnaval carioca.

El enano vende biromes en los micros, a los que se sube veloz pero con esfuerzo. Supo estar en un circo, pero la exhibición de rarezas humanas declinó tanto como la de tigres azotados. Así que perdió su pasión por obra del humanitarismo ajeno.

Ella fue puta un tiempo. Es enana y bonita, bien proporcionada y con culo y tetas algo más grandes que lo corresponderían a la escala. Nunca dejé de inquietarme al pensar a sus clientes como pederastas potenciales. Dicen que era una fiera, una fierita dicen. Después empezó en el maxikiosco de la prima, donde conoció a Cortito.

Hay canapés y copa de espera. Después de un rato llegan los novios en el fitito con moño que les preparó y manejó Roberto. Vienen de sacarse fotos en el parque del museo, en la costa y en los subibajas de la plaza Mitre.

En un momento, después del primer plato (pollo o sorrentinos, ambos demasiado fríos) el animador interrumpe los temas de Montaner y llama a los concurrentes a la pista. De a poco se juntan los de siempre: el tío borracho, el lote de mujeres solteras que bailan juntas, los que tienen cara de culo porque no les gusta bailar, el gay que se mueve como anguila.

A los novios los turnan con gente del otro sexo. A Cortito lo meten a bailar con una alta a la que no deja de mirarle la bombacha, mientras le grita frases con su voz de helio que él cree ingeniosas. En el lado del galpón donde anda Rita (le quedó Rita como extensión del diminutivo de mentira) están haciendo el juego de tirar gente para arriba. Primero fue el tío en pedo, después un par de bagartos y ahora le toca a ella. Los lanzadores sobreestiman el peso y la enana va a dar al techo y se queda agarrada de los fierros, puteando y pataleando en el aire como un juguete a cuerda que se encuentra con la pared. Todos se matan de la risa.

El enano ni se da cuenta porque sigue mirando la bombacha blanca de encaje. Lo fueron a llamar tentados mal. Y llega corriendo justo cuando Rita se anima a soltarse.

Cuestión que la enana se rompe bastantes huesitos porque la atajan a medias entre las carcajadas. Los enanos se van al hospital y la fiesta sigue, de lo más animada.

Una tía se desmaya, pero por otra cosa.

2010-03-16T08:07:00.002-03:00

Viste que hay un colectivo que va a la nada? No, no es nuevo, yo también creía pero no, parece que está desde siempre. Es el 556. Creo que del puerto al centro hace el mismo recorrido que el 53 pero hasta Colón. Después se mete por una cortada que nadie conoce y enfila para la nada. No se donde es la nada, depende de cada uno. Para mí sería un pueblo de la provincia de Buenos Aires donde tiene que haber viento y polvo. Unas casas, un bar, un maxikiosco, una piecita alquilada a un viejo que vive solo y nunca habla de nada. Arroz blanco para el almuerzo, cigarrillos para la cena y un frasco de Arlistán. Para otro será una ciudad llena de gente, para otro un televisor lleno de Riales y Fortes que gritan.

Lo que me pasa

2010-03-12T11:37:00.003-03:00

Lo que me pasa es que cada vez que vengo a esta habitación del fondo, es porque estoy triste o emocionado. Rara vez he descubierto una verdad o llego hasta acá salticando de alegría. De modo que lo que va quedando en las paredes, parecen jeroglíficos de un alma en pena, el registro que servirá a un juez para cerrar un caso de suicidio, el diario de bitácora de un pirata de a pie.

Si llego sin intención, a la espera de que alguna idea me ilumine, me quedo mirando lo que escribí el otro día y trato de pergeñar una muy luminosa, chistosa y cordial que compense. No me sale ninguna y cierro.

Posiblemente sea el periodismo que todavía llevo metido. Eso de que no es noticia el avión que llega, pero sí el que se estrella. Las noticias son pequeñas rupturas en lo cotidiano. Si abro la heladera y las cosas están frías, no hay nada que contar. En cambio si todo está derretido, chorreante y podrido, ahí tengo lo comunicable.

Hay otros que transitan la ficción. A mí la realidad me basta para ocupar la cabeza. Está llena de trocitos interesantes, abunda en detalles, sólo en apariencia intrascendentes. Y para mí la realidad siempre fue la realidad política, hasta que por hache o por be dejaron de pagarme por contarla o interpretarla. Entonces, la sigo mirando pero no digo nada. Me abruma tanta proliferación de frases hechas, de opiniones que se compran en el kiosko como una tarjeta de Personal, tanta falta de pensamiento, no digo ya con el que coincidir, sino con el que empezar un debate medianamente interesante. Pero me consuela pensar que aun creo en cambiar el mundo antes de que el mundo me cambie a mí.

Y soy melancólico, qué joder. Un día le voy a pedir a mi vieja que me pase algunas fotos de cuando era chico. En todas tengo esa cara de triste que me la da cierta caída en el cieloraso de los ojos, en la parte sin pelo de las cejas. Y por ahí estaba de lo más contento, en un cumpleaños o algo así. Mi papá me decía que estaba siempre melancólico y meditabundo, ahora que me acuerdo. Así que para qué me complico, no voy a cambiar justo ahora, soy como un Mafaldo.

Y ahí va quedando otra marca en la pared.

Ma sí, prefiero ésto que el Facebook, que es recareta.

Me hago fan de este cuartito. Eso sí, tengan a bien revisar aleatoriamente alguna entrada de esta historia blogueada a ver si dan con algo que los anime y que me haya salido por casualidad.

Eliminando frases que le salen a uno como un spam

2010-03-10T17:19:00.003-03:00

- Qué linda campera

- Uh, tiene más de 15 años

- Qué lindo sueter

- Te gusta? Era de mi hermano

- Lindos zapatos

- bah, son una baratija. Cien pesos ahí al lado de la fábrica de pastas

- Estás linda

- No es cierto, peso un kilo de más

- Buen trabajo

- Te parece? Yo no me quedé conforme

Otras respuestas posibles: a) sí b) estoy de acuerdo, me queda de puta madre c) te quedás corto, son extraordinarios d) yo sí, estoy linda. Vos estás de lo más feo e) no es bueno para nada, es insuperable

Respuesta inapropiada: Gracias (da por sentado que hay un esfuerzo del otro lado por cursar un cumplido inmerecido)

Oliverio

2010-02-19T21:18:00.002-03:00

Poema El Puro Node Oliverio Girondo

El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no

La espera

2010-02-16T17:29:00.006-03:00

Vi el domingo un documental de Patricio Guzmán acerca de su documental de antes, La Batalla de Chile, ese que relata el triunfo de la Unidad Popular con Salvador Allende a la cabeza. El nuevo, el de ahora (que en realidad no es de ahora sino del 96), el que presentó Bayer por Encuentro, es su vuelta a Chile del exilio, las matanzas pinochetistas, los sobrevivientes recordando a los desaparecidos, la confusión de los jóvenes en la historia sesgada. Se llama "Chile, la memoria obstinada".

Me conmovió. Y me quedé pensando en nuestra generación, la mía. De qué va mi generación, pensaba. Porque cuando era chico nuestra generación era la siguiente, la que vino después de las matanzas, la que, tan desconocedora como la juventud chilena en democracia, empezó a asomar la cabeza del rincón del miedo adonde nos habían metido. Nos dijimos que había que continuar por los compañeros caídos, nos dijimos que había que atreverse a ocupar el espacio vacío. Nos quedaba grande la ropa y no sabíamos bien qué hacer con ese mandato. Tuvimos nuestro bautismo en las rebeliones carapintadas. Tuvimos nuestros desengaños en el felices pascuas que determinó el fin de la primavera alfosinista, odiamos a Menem, promovimos el trueque en el inicio del milenio. Aquí estamos, supongo que cansados.

Viendo el documental me pregunté si a nuestra generación le tocará la espera. No ser la anterior y no ser la siguiente, el rellano de una escalera hacia alguna parte. Alguna?

Y me emboló la idea. No es que haya creído que nos iba a tocar la revolución sandinista. Supe siempre que no veríamos ponerse de moda entre los jóvenes de clase media la alfabetización popular. No obstante los hay que alfabetizan a los oprimidos, que levantan radios comunitarias, que fabrican ladrillos. Pero digo nosotros, los que no vivimos en las villas ni vamos a ella a darle ansiolíticos a nuestra conciencia burguesa.

No quiero que la mía sea una generación de espera.

Pero nos la pasamos esperando. Ahora esperamos con la masa el mundial, que ojalá no tengamos la desgracia de ganar.

Después esperaremos a ver quién gana entre Nestor y Mirtha, si aparece Cobos como el político emergente de este proceso de mierda, si Duhalde decide volver a darse topetazos con el macho alfa peronista de turno, si a los niños bien de la derecha les da el cuero para bancarse ir por el basto territorio argentino. Y después a esperar que esplote todo en 2012, con adelantos y previsiones del Discovery Channel.

Esperar. Esperar. Esperar a ver si alguien nos dice en qué consiste nuestra parte cuando se afirma que a este país lo arreglamos entre todos.

Esperar a que alguien suene la trompeta que unifique a los buenos que están escondidos en las vidas que les alcanza.

Esperar a que el capitalismo se tropiece con sus contradicciones y esta vez se la de en serio.

No quiero esperar amigo. No quiero mirar atrás y verme como una Penélope imbécil de la política, como alguien que esperó en vano un tren que ya había pasado.

Propuesta #549 (posabrazos)

2010-02-05T17:52:00.004-03:00

Cuando uno va al cine lleva los dos brazos, si es que los tiene.

En dos butacas contiguas, hay espacio para dos personas con sus culos, pero sólo lugar para tres brazos; en tres butacas contiguas hay 4 posabrazos y 6 brazos, en cuatro butacas 5/8, en cinco 6/10.

Con esta disparidad, más propia de Paenza que del autor de este blog, creo que va siendo hora de que se reglamente el uso de tales espacios para apoyar el bracete. Porque hay, en esta suerte de Vacío Legal, microscópicas batallas por la posesión y usufructo de la referida comodidad transitoria que, extrapoladas a la cantidad de cines y teatros del mundo, explican claramente el odio que carcome la humanidad.

No va más

2010-02-02T08:13:00.004-03:00

La vida es como una ruleta. No, la vida no es como una ruleta, yo ayer pensé que mi vida se parecía a una ruleta, como también he pensado que se parecía a una calesita, a un circo, a una película y otras comparaciones de las que hecho mano para buscar sentido a las cosas contradiciendo el precepto zen de no hacerlo. No seré zen zazen.

Ni original. Algo así debe haber pensado el maricotas de Sócrates bebiendo un jugo de cicuta con mango, aunque aún no se hubiera inventado la rula.

Y porque sí. Ahora tengo casi todas las fichas puestas en este número y no me muevo de la mesa, esperando que la bola se detenga en él. No hay demasiadas opciones ni el dinero es ilimitado. Son 36 números además del cero, son tres docenas, son mayores o menores, pares o nones, negros o colorados, el ganador estará en alguna de las columnas. Dinero aquí es igual a energías, números o chances equivalen a opciones de vida, no sé a qué equiparar el tiempo.

Durante años aposté a un proyecto que otros malograron retirando mis fichas. Después traté de sostenerme yendo a color. Recuerdo que mis viejos, que estaban construyendo una enorme casa en plena hiper, fueron con sus últimos pesos a jugarlos en el casino y jugaron a negro o a colorado. La bola estaba en movimiento y el croupier les hizo un gesto (algo saben los croupiers, son inconcientes agentes del destino), perdieron todo. Y cuando volvieron a casa pelaron una frase que aparentemente es cierta: "El que juega por necesidad, pierde por obligación".

Yo juego por necesidad. Vos jugás por necesidad, todos lo hacemos. No queda alternativa. Podés dejar la ficha en una calle o en un semipleno, pero hay que jugar, hay que elegir una de las opciones y apretar los dientes.

Las preguntas que quedan son las de siempre: nos llevamos algo al retirarnos? qué es? Acaso la manera de aceptar las pérdidas o las ganancias determinen tener más de 37 números en una mesa del cielo.

O no, tal vez el juego sea de otro y no sea la ruleta sino nosotros jugando a la ruleta.

Más preguntas

1) Por qué no jugar a varios números a la vez: aumenta la posibilidad de ganar, baja la ganancia, reduce el tiempo de permanencia si no sale ninguno.

2) Quién pierde: el que se queda sin fichas

3) La bola existe?: No

4) El croupier es Dios?: No, se llama Juan Arnaldo Gambuzárgangla y es asmático.

grito porongálico

2010-01-27T18:46:00.001-03:00

2010-01-22T09:22:00.002-03:00

De chico, mandarinas y ciruelas apenas gestadas, ácidas hasta el entumecimiento de mandíbula. Ahora, no sé por qué, a las ciruelas las quiero amarillas y dulces, flotando en un balde con agua, como las que recuerdo de un verano en el campo de Pedrito, un tío segundo tartamudo. Las quiero a punto de parir, que al morderlas rompan fuente en la boca.

Y a los atardeceres los quiero frente a una laguna indeterminada, sentado en un muelle con una pequeña caña, con la boya naranja registrando piques que terminan siendo cangrejos comiéndose la carnada. Atardeceres de Criollitas con paté y peces saltando y un croar que ensordece mientras los tábanos se lo comen a uno.

Las despedidas cortas. Sin embargo, me gusta el final de Don Segundo Sombra: "La silueta reducida de mi padrino apareció en la lomada. Pensé que era muy pronto. Sin embargo, era él, lo sentía porque a pesar de la distancia no estaba lejos. Mi vista se ceñía enérgicamente sobre aquel pequeño movimiento en la pampa somnolienta. Ya iba a llegar a lo alto del camino y desaparecer. Se fue reduciendo como si lo cortaran de abajo en repetidos tajos. Sobre el punto negro del chambergo, mis ojos se aferraron con afán de hacer perdurar aquel rasgo."

Ignoro si realmente será una forma de enriquecerse. Se me ha dado por atesorar registros sensoriales. Un álbum que integran, por ejemplo, el olor a lavandina de las manos de mamá al intentar ayudarme con las tareas ("intentaba" no porque no pudiera ella con la tarea, no he podido yo con las ayudas), el primer correteo de Cami hacia mis brazos, la descomunal escultura que las nubes formaron en el cielo un verano, el sabor de los Superbazooka de naranja que mascábamos con Marcos. Las cosas inútiles de la memoria de Funes, el de Borges. Inútiles pero constituyentes de la vida, como los contratos, como las graduaciones. Quiero la sabiduría de ver el todo, pero el arte de ver también cada detalle.

Haití / Galeano

2010-01-19T10:59:00.003-03:00

La democracia haitiana nació hace un ratito

por Eduardo Galeano
Sin Permiso LA DEMOCRACIA HAITIANA nació hace un ratito. En su breve tiempo de vida, esta criatura hambrienta y enferma no ha recibido más que bofetadas. Estaba recién nacida, en los días de fiesta de 1991, cuando fue asesinada por el cuartelazo del general Raoul Cedras. Tres años más tarde, resucitó. Después de haber puesto y sacado a tantos dictadores militares, Estados Unidos sacó y puso al presidente Jean-Bertrand Aristide, que había sido el primer gobernante electo por voto popular en toda la historia de Haití y que había tenido la loca ocurrencia de querer un país menos injusto. El voto y el veto Para borrar las huellas de la participación estadounidense en la dictadura carnicera del general Cedras, los infantes de marina se llevaron 160 mil páginas de los archivos secretos. Aristide regresó encadenado. Le dieron permiso para recuperar el gobierno, pero le prohibieron el poder. Su sucesor, René Préval, obtuvo casi el 90 por ciento de los votos, pero más poder que Préval tiene cualquier mandón de cuarta categoría del Fondo Monetario o del Banco Mundial, aunque el pueblo haitiano no lo haya elegido ni con un voto siquiera. Más que el voto, puede el veto. Veto a las reformas: cada vez que Préval, o alguno de sus ministros, pide créditos internacionales para dar pan a los hambrientos, letras a los analfabetos o tierra a los campesinos, no recibe respuesta, o le contestan ordenándole: - Recite la lección. Y como el gobierno haitiano no termina de aprender que hay que desmantelar los pocos servicios públicos que quedan, últimos pobres amparos para uno de los pueblos más desamparados del mundo, los profesores dan por perdido el examen. La coartada demográfica A fines del año pasado cuatro diputados alemanes visitaron Haití. No bien llegaron, la miseria del pueblo les golpeó los ojos. Entonces el embajador de Alemania les explicó, en Port-au-Prince, cuál es el problema: - Este es un país superpoblado -dijo-. La mujer haitiana siempre quiere, y el hombre haitiano siempre puede. Y se rió. Los diputados callaron. Esa noche, uno de ellos, Winfried Wolf, consultó las cifras. Y comprobó que Haití es, con El Salvador, el país más superpoblado de las Américas, pero está tan superpoblado como Alemania: tiene casi la misma cantidad de habitantes por quilómetro cuadrado. En sus días en Haití, el diputado Wolf no sólo fue golpeado por la miseria: también fue deslumbrado por la capacidad de belleza de los pintores populares. Y llegó a la conclusión de que Haití está superpoblado. .. de artistas. En realidad, la coartada demográfica es más o menos reciente. Hasta hace algunos años, las potencias occidentales hablaban más claro. La tradición racista Estados Unidos invadió Haití en 1915 y gobernó el país hasta 1934. Se retiró cuando logró sus dos objetivos: cobrar las deudas del City Bank y derogar el artículo constitucional que prohibía vender plantaciones a los extranjeros. Entonces Robert Lansing, secretario de Estado, justificó la larga y feroz ocupación militar explicando que la raza negra es incapaz de gobernarse a sí misma, que tiene "una tendencia inherente a la vida salvaje y una incapacidad física de civilización" . Uno de los responsables de la invasión, William Philips, había incubado tiempo antes la sagaz idea: "Este es un pueblo inferior, incapaz de conservar la civilización que habían dejado los franceses". Haití había sido la perla de la corona, la colonia más rica de Francia: una gran plantación de azúcar, con mano de obra esclava. En El espíritu de las leyes, Montesquieu lo había explicado sin pelos en la lengua: "El azúcar sería demasiado caro si no trabajaran los esclavos en su producción. Dichos esclavos son negros desde los pies hasta la cabeza y tienen la nariz tan aplastada que es casi imposible tenerles lástima. Resulta impensable que Dios, que es un ser muy sabio, haya puesto un alma, y sobre todo un alma buena, en un cuerpo enteramente negro". En cambio, Dios había puesto un látigo en la mano del mayoral. Los esclavos no se distinguían por su voluntad de trabajo. Los negros eran esclavos por naturaleza y vagos también por naturaleza, y la naturaleza, cómplice del orden social, era obra de Dios: el esclavo debía servir al amo y el amo debía castigar al esclavo, que no mostraba el menor entusiasmo a la hora de cumplir con el designio divino. Karl von Linneo, contemporáneo de Montesquieu, había retratado al negro con precisión científica: "Vagabundo, perezoso, negligente, indolente y de costumbres disolutas". Más generosamente, otro contemporáneo, David Hume, había comprobado que el negro "puede desarrollar ciertas habilidades humanas, como el loro que habla algunas palabras". La humillación imperdonable En 1803 los negros de Haití propinaron tremenda paliza a las tropas de Napoleón Bonaparte, y Europa no perdonó jamás esta humillación infligida a la raza blanca. Haití fue el primer país libre de las Américas. Estados Unidos había conquistado antes su independencia, pero tenía medio millón de esclavos trabajando en las plantaciones de algodón y de tabaco. Jefferson, que era dueño de esclavos, decía que todos los hombres son iguales, pero también decía que los negros han sido, son y serán inferiores. La bandera de los libres se alzó sobre las ruinas. La tierra haitiana había sido devastada por el monocultivo del azúcar y arrasada por las calamidades de la guerra contra Francia, y una tercera parte de la población había caído en el combate. Entonces empezó el bloqueo. La nación recién nacida fue condenada a la soledad. Nadie le compraba, nadie le vendía, nadie la reconocía. El delito de la dignidad Ni siquiera Simón Bolívar, que tan valiente supo ser, tuvo el coraje de firmar el reconocimiento diplomático del país negro. Bolívar había podido reiniciar su lucha por la independencia americana, cuando ya España lo había derrotado, gracias al apoyo de Haití. El gobierno haitiano le había entregado siete naves y muchas armas y soldados, con la única condición de que Bolívar liberara a los esclavos, una idea que al Libertador no se le había ocurrido. Bolívar cumplió con este compromiso, pero después de su victoria, cuando ya gobernaba la Gran Colombia, dio la espalda al país que lo había salvado. Y cuando convocó a las naciones americanas a la reunión de Panamá, no invitó a Haití pero invitó a Inglaterra. Estados Unidos reconoció a Haití recién sesenta años después del fin de la guerra de independencia, mientras Etienne Serres, un genio francés de la anatomía, descubría en París que los negros son primitivos porque tienen poca distancia entre el ombligo y el pene. Para entonces, Haití ya estaba en manos de carniceras dictaduras militares, que destinaban los famélicos recursos del país al pago de la deuda francesa: Europa había impuesto a Haití la obligación de pagar a Francia una indemnización gigantesca, a modo de perdón por haber cometido el delito de la dignidad. La historia del acoso contra Haití, que en nuestros días tiene dimensiones de tragedia, es también una historia del racismo en la civilización occidental.

Una menos y no jodemos más

2010-01-10T23:06:00.002-03:00

No entiendo, no lo quiero entender, nunca nunca lo haré. Qué tiene la música, a ver decime, que tiene por sobre otras ramas del arte para incorporar esa molesta modalidad de la yapa, comunmente llamada "una más y no jodemos más".
No lo puedo evitar, me fastidian los recitales. Búrlense ustedes amantes del pogo y del yalala y del olé olé olé, hagan mofa de mi defecto. Me cansan a la mitad. Es más o menos hasta donde llega mi voluntad de hacer palmas y de corear estribillos (acción a la que de entrada me niego por esto de que yo pago para que VOS cantes). Después de ese momento todo es esperar a que por fin se termine. De estar en mi casa ya estaría escuchando a un músico distinto o -lo más probable- mirando Los Simpsons. No sé, tengo poca capacidad de atención o la música que me gusta no me gusta tanto como creía antes de ir al recital.
Y cuando por fin parece que se terminó, cuand0 ya metieron el hitazo y todos los temas de relleno, cuando ya todos aplaudieron a rabiar con lágrimas en los ojos y toda la banda se despide y yo ya me pare con la camperita y las llaves, brota desde el piso el canto lastimero y mendicante, la turba toda se entrega al reclamo de otro pedacito porque -claro- nunca nunca será suficiente y los podríamos escuchar todo el día sin ir al baño. Una más y no jodemos más (x5 o 6). Me dan ganas de darme vuelta y decir: déjense de joder ahora pelotudos. Y ahí va todo de nuevo. Vuelven los músicos (no se habían ido) con cara de "y bueno, si nos lo piden así" y salen con otro temita que a vos pelotudo sin remera te vuelve loco. Y dale, y las palmas, y dale que va.
Lo que yo no entiendo es por qué esta misma gente no va a teatro y hace lo mismo. Ya sé que no va mucho, pero ponele que vaya. Y cuando salen los actores les cantan ésto y así le agregan otra escena. O van al museo y en la puerta piden otro cuadro o en el cine piden un replay.
Ah, cuando hacen otra entradita sí se justificó la entrada? Antes no? Es en la yapa el orgasmo de la muchedumbre en los recitales. Si no, es como no hubieran podido acabar.
Basta de cantitos pedigûeños. Yo esperaré en el auto con cara de culo.

La conspiración de las velas, las estrellas fugaces, las vaquitas de san antonio y los panaderos. La bendición de todos ellos, el estado de deseo.

2009-12-29T08:34:00.000-03:00

En el cielo o en el infierno no ocurrirá que llenemos en silencio tres casilleros deseados; en el cielo o en el infierno lo deseado será el mero deseo.

Aire

2009-12-28T09:06:00.006-03:00

En mi ciudad el aire se detuvo. No que paró el viento, ni baja presión: el aire se detuvo por completo. Tan extraño es, que me siento en necesidad de explicar sus consecuencias.

Cuando el aire fluye como debería ser, las fauces humanas y animales, las hojas de las plantas, reciben oxígeno mezclado con otros gases de manera contínua. Es como tomar el caldo de una sopa. Uno chupa el caldo más cercano en la cuchara y luego viene a la boca el caldo que rodea a los fideos, hasta que quedan solo éstos pegados y uno los come y recarga sin dejar de sentir el líquido en la lengua. El movimiento del aire ayuda a tener una constante provisión de oxígeno. Cuando mucho, puede pasar que por un incendio o el escape de un auto, éste venga algo reducido, pero el gas vital llega lo mismo.

Como en mi ciudad se detuvo el aire, están pasando cosas extrañas. Las personas deben moverse todo el tiempo como tiburones. Agotado el oxígeno de la inhalada de acá, deben dar la siguiente un paso más allá, generando un camino desoxigenado en el movimiento. Quiere la suerte que el espacio en la ciudad sea tan grande que no se ha dado caso en que coincida el camino que hace uno con el que hizo otro. Porque además la gente tiene distintas estaturas. Pero es raro ver señoras boqueando por los campos, siguiendo su necesidad de respirar. Debe decirse además que cada hueco de oxígeno utilizado es reemplazado por una masa equivalente de dióxido de carbono.

Cosas de la física, como la resistencia del aire que hace detener los cuerpos, ya no corren para nosotros. Un pelotazo puede recorrer quilómetros antes que las leyes de la gravedad hagan lo suyo.

Es extraño ver a palomas, loros y gorriones deambular por las calles caminando y buscando capturar vida con sus picos.

También es raro el silencio total que se ha apoderado de la ciudad, dado que el aire quieto no transporta sonido como antes. Puede explotar un auto o caerse una campana a nuestro lado sin que lo percibamos.

Las plantas se están secando, aunque tienen la salvación a centímetros de sus poros.

Propuse incendiar la ciudad y se aceptó, pero el fuego no agarra.

Debo ser breve, necesito respirar. Ayuden a Mar del Plata. Apantállen-nos

2009-12-08T09:01:00.002-03:00

Le comentaba a mi mamá de una barrita de amigos que se formó en la cuadra. Y concluímos que era raro que esto pase en los tiempos que corren. Los chicos ya no salen, están de la casa a la escuela, de la escuela a la colonia o de la habitación a la compu. Y no sólo ellos, también los grandes han/hemos perdido la costumbre de salir a la vereda a tomar mate. El verbo "puertear" ha quedado reducido a un instante sexual y ya no es esa mezcla de chusmerío y sociabilidad que implicaba sacar una silla y el equipo de mate en los atardeceres de los meses cálidos.

Obviamente, a grandes y chicos nos devoró la inseguridad.

Pero entonces recordé unas palabras del psicopedagogo italiano Francesco Tonucci. Él dice que los niños deben estar en la calle, su espacio natural. Y cuando le replican que no, que la calle es insegura, Tonucci responde que "la calle es insegura porque no hay chicos en ella". Porque si nuestros hijos estuvieran en la calle, habría adultos controlando, un grande estaría viéndolos o yendo a buscarlos y el delito no sería tan factible.

La calle es insegura porque la gente de bien se fue de ella, dejando el espacio público a los chorros y malvivientes. Si mañana todos saliésemos a la vereda, ¿dónde podrían atacar los delincuentes sin ser vistos? Los asaltos proliferan en el aislamiento colectivo, en la reducción voluntaria de los espacios que transitamos los no ladrones.

Para graficar la cosa imaginemos que es al revés, que somos todos delincuentes y cada casa es una celda. Cómo le resultaría más fácil a un guardiacárcel darnos un palazo? Con todos en la puerta o cada quien en su jaula? Por cierto, la segunda alternativa facilita las cosas. De a uno por vez nos darán el palo.

Además de alternativas a largo plazo que pasen por mejorar las condiciones de vida generales, reforzar el sistema educativo, enseñar y ayudar a ser padres a quienes por estar en el círculo perverso de la pobreza no han podido aprender, promover formas de expresión cultural o deportes en las zonas marginadas que permitan a los niños acceder a las alternativas que hoy la sociedad no ofrece, una medida de corto plazo sería salir de nuestra cueva, encontrarnos con los otros, mirarnos, escucharnos. Salir a la vereda a tomar mate, que los chicos se junten con otros chicos para armar una casita con ramas.

Viejo discurso del Sutrati

2009-11-20T08:59:00.003-03:00

Corría el año mil novecientos noventa y pico. Convocado por la Asociación de Crotos Libres, encabezada en su anarquía moderada por el croto Pedro Ribeiro, diserté en dependencias de la Sociedad de Fomento "El Martillo"en mi carácter de Secretario General del SUTRATI, Sindicato Unificado de Trabajadores del Tiempo, acerca de la explotación a la que somos sometidos. Al cumplirse en algún momento un nuevo aniversario de aquella fecha incierta, reproduzco aquí algunos posibles tramos de mi discurso.

"Compañeros. En nombre del Sutrati quiero agradecer a (siguen dos o tres agradecimientos) por esta invitación. Una jarrita con agua habrá? (...)

Cuántas veces, mientras esperamos que nuestro hijo salga de la escuela o que abra por fin la bicicletería para preguntar un precio, nos decimos con un dejo de resignación mezclado con autosatisfacción por encontrarle una vuelta al infortunio de la espera, "bueno, hago tiempo un rato" con tal o cual cosa. Hacemos tiempo, vivimos haciendo tiempo. De modo que somos algo así como fabricantes de tiempo, operarios de una línea mundial de montaje de tiempo, lo producimos en grandes cantidades. Adónde va todo ese tiempo que hacemos mientras una voz desconocida nos reprende si es que acaso osamos perderlo? Piensen quién puede ser el beneficiario de mucho mucho tiempo fabricado por todos nosotros. Qué da de resultas del stock de tiempo, si ese stock se mantiene constante con una energía humana hasta ahora renovable. Por cierto, la eternidad.

Y somos nosotros eternos? Claro que no, obviamente no. Qué somos? Mhh? A ver por allá atrás... qué somos. No, crotos no, bah sí, acá somos crotos pero no es lo que pregunto. Qué somos nosotros si hay un ser inmortal, eterno que nos chupa el tiempo que producimos. Se los digo yo, lo voy a escribir acá. Habrá un marcador de pizarra que ande? No, este es indeleble (...) Somos mor-ta-les damas y caballeros. La plusvalía usurpada, nos despoja de tiempos extras, dejándonos con el tiempo estrictamente necesario para sobrevivir algunas décadas, mientras el gran burgués de los cielos llena sus blancos y enormes bolsillos de ganancias temporalesmientras nos postra a rezarle en su condición de benefactor, creador, diseñador gráfico del cielo y de la tierra. Una especie de (actualización 2009) Don Carlos que nos soba el lomo mientras él se va en un lujoso auto importado, hacia la eternidad que todos le concedemos.

(break coffe)

Bueno, resumiendo. Mi llamado entonces compañeros es a perder el tiempo, desperdiciar el propio y el ajeno hasta que se vacíen las arcas temporales del Banco Central del Universo. Cualquier cosa, jugar snake en el celular, mirar volar una bolsita de nylon, ver Tinelli, ese tipo de actividades improductivas (de tiempo). Una vez que muera el eterno, nos las compondremos para ir haciendo tiempo que nos quede a todos nosotros.

Muchas gracias.

CARTA ABIERTA A LA SEÑO DE JARDÍN

2009-11-17T10:53:00.002-03:00

Querida Seño:

Te agradecimos personalmente. Pero decido escribirlo, acaso para poder expresar mejor la dimensión de este “gracias”.

Todos hacemos lo nuestro. Cada quien con su ocupación, con su trabajo, hace lo mejor que puede. A veces ponemos más ganas, otras menos. Y por cierto los agradecimientos no abundan, no es más ni menos –entendemos- que la responsabilidad que nos toca.

Pero a vos sí queremos decirte gracias. Porque de todos los trabajos que existen, el tuyo tiene que ver con nuestra mayor riqueza: nuestros hijos.

Y cada día del año dijimos gracias. Hoy, ya en la despedida, juntamos esas gratitudes para que te las lleves, para que tengas constancia de vos misma, de lo que pudiste generar en cada una de nuestras familias.

Son pequeños gestos, tal vez. Contarnos que “hoy le dolió la panza”, que “hoy no quiso hablar”, que “se siente triste”, que está contento. Pequeño reporte cotidiano de nuestros pequeños, desde alguien que pasa con ellos 4 horas de sus días. Podría minimizarse esto que digo; al fin y al cabo no es más que una noticia al terminar la jornada. Gracias Seño por hacerlo con ese amor, con ese deseo de ayudar y, sobre todo, con ese respeto por las personitas aludidas.

Destacar cada paso, empujar para que pueda darse, magnificar su dimensión. Dimensión que a los grandes se nos pierde de vista, acostumbrados como estamos a tener que remarla más allá de nuestra fuerzas. Qué tan grande puede ser escribir el propio nombre, enumerar objetos, decir pajarito en inglés, dar la vuelta carnero. Son descomunales esfuerzos en el primer tramo de la vida. Ahí están las seños, los profes para dar el aplauso, para secar la lágrima, cuando las cosas no salen. Qué envidia…

Algunos querrán a sus hijos silvestres. Considerarán a la educación inicial como una mera domesticación de la libertad, un obligado entrenamiento para la vida productiva. Acaso no entiendan lo que significa socializar, en un mundo que des-socializa todo el tiempo.

“La seño no me deja llevar caramelos si no llevo para todos”. Nos habremos puesto a pensar qué significa esta regla, aparentemente diminuta? “No comer delante de los pobres”, podría decirse rápido y en criollo. Pero es: Entender que no puede disfrutarse lo disfrutable de la vida, si hay otro que llora por no tenerlo.

Hablar de a uno, respetar al compañero, dar un orden al caos con el otro como límite. Por eso es que alguien escribió un libro cuyo título es “todo lo que debía saber lo aprendí en el jardín de infantes”!

En qué momento de la vida el concepto de “logro” que se maneja en la educación inicial va trasmutando de estos valores humanos como la solidaridad y el respeto, hacia bienes tangibles como autos y casas? Cuándo es que deja de parecernos interesante escuchar al de al lado? Cuándo deja de ser un placer servir? No dejo de pensar en el orgullo de Lari al contarme “hoy fui ayudante, puse las paneras y serví el jugo”.

No estaría mal que cada uno de nosotros hiciéramos una lista de objetivos no materiales y una vez por semestre mirásemos si está logrado, o en proceso.

En un país donde tanto se ha trastocado la palabra patria, hay que ver el orgullo con que estos gurrumines llevan la bandera, para entender en ese vistazo que la única alternativa es volver a lo simple, al amor por esos colores, la pasión de llevarlos por dentro.

Seño, sabrás que en casa también damos libertad y valores, enseñamos a respetar y compartir, decimos Patria y decimos por favor, decimos gracias, cuidamos, amamos la niñez de nuestros niños, Nuestra gratitud hoy es por hacer de eso una vocación.

En un mundo que excluye sin siquiera admitirlo, la seño ayuda a la inclusión. En un mundo que violenta, que abomina de la niñez excepto como circunstancia de consumo, que desprecia al diferente, que transforma en frustraciones las vocaciones, en ese mundo a veces cruel, la seño libra su batalla cotidiana por cambiar la historia del mundo, ayudando a construir la felicidad de un niño. No alcanzan mil discursos para ponderarlo.

Esta primera etapa ha pasado. Vendrán otras, que pedirán lo hasta aquí adquirido como requisito mínimo. Estos brazos y piernas se irán estirando hasta constituir hombres y mujeres que ocuparán nuestro puesto en la vida. El jardín, la escuela, los propios padres, serán (seremos), alguna vez, etapas de su propio pasado; nos ahoga el llanto, pero es así. Vaivenes de esas historias personales irán haciendo a estas personitas tomar distintos caminos, adoptar diferentes semblantes, elegir diferentes cosas. Pero habrá en ellos una esencia que no habrá de perderse.

Así como son determinantes las proteínas que incorporaron en sus primeros años, el amor que hayamos podido darles en esta etapa, marcará la diferencia para siempre.

Gracias otra vez.

Vida

2009-11-15T11:54:00.002-03:00

Tiene promesas

colgando de los labios

como quien mastica

un tallo tierno

te impide besarla

o la besas mascando sus promesas

tiene pezones

que dieron leche

y un día se secan

tiene manos para atraer

para apartar

para golpear

acariciar

dar

sostener

empujar

un día se levanta así

al otro asá

ciclotimia a veces

a veces paz

algunos dicen saber de ella

suponen

coligen

deducen

no es ella quien dice de sí

calla

conviene amarla

no es fácil así, tan cerca

pero puesta en la distancia

puesta en la distancia

es bella hasta de espaldas

Reflexiones sobre la lámpara

2009-11-06T16:58:00.002-03:00

Qué cosas. Pienso en las mil y una peripecias que he pasado por esa lámpara. Escalé montañas crueles y sin nombre, navegué aguas poseídas por demonios, degollé, soborné, seduje, traicioné, dejé mi peso en sudor en tres desiertos.

Fue mi obsesión y sentido de la vida durante más de veinte años. Hasta que dí con ella en un pueblo cercano a Estambul. Ya no importa cómo ni cuando, fue un paroxismo. La lámpara de los 7200 deseos por fin fue mía una tarde plagada de arena. 7200 deseos. No tres, no siete, 7200.

Con fruición enumeré al genio 5 deseos esa misma noche. El sexto fue volver a casa, aunque en rigor mi casa era otra, la había reemplazado por un palacio en medio una isla que emergió del mar en el tercer deseo.

7200. Y pensar que no puede superar los 45 (de los cuales los últimos 10 fueron verdaderas estupideces, debo reconocerlo). Acaso por la carencia absoluta de necesidades mi imaginación finalmente se atrofió.

La ironía del asunto es que ahora no sé donde carajo la puse. Tampoco tengo el ánimo que tuve para volver a buscarla, pese a que ahora debe estar emplazada en alguno de mis dominios. Acaso el garaje.

Cápsula del tiempo

2009-10-29T08:49:00.002-03:00

Habrá vida más allá de la vida?

La pregunta vale también para las cosas. Algunas ya nos dejaron, otras lo harán pronto. Y como lo único tangible es nuestra capacidad de recordar, va aquí una primera lista a salvar de la extinción por olvido.

Deseo conservar:

el olor y el sonido de la máquina de escribir, el aroma penetrante de la tinta, el repiqueteo de las teclas (un sonido que cambiaba con el papel mal ajustado), la campana de fin de línea. El mecanismo de sube y baja para las mayúsculas, el racimo de letras enredadas.
el perfume a galletitas molidas de la bolsita cuadriculada de jardín.
el de cuero transpirado de la cartera de la escuela.
el perfume compuesto de una chica de primer año: chicle bazooka, una colonia y el sudor de una mañana de noviembre.
los zapatos Paggi a estrenar el primer día de clases.
Los carbónicos, los secantes, el transportador de chapa, los sacapuntas y reglas que cambiaban de imagen al inclinarlos.
Las galletitas insípidas de color claro con las figuras de titanes en el ring.
las figus de los autos locos, las tapitas de Crush con animalitos, venían todas menos el surubí.
los Poketers
los cospeles dorados para llamadas locales. Los cospeles plateados que usaba en La Plata para llamar a casa (una pilita junto a la ranura que iba bajando inexorablemente). Los teléfonos pinchados.
El olor a trementina y óleos del guardapolvo de papá que dejó apoyado en un caballete del quincho. El sonido de su maletín contra la pared cuando llegaba de viaje.
Los Kalkitos.
Las peripecias con la 303. El recambio de cartuchos, los dedos enchastrados.

Mirar atrás

2009-10-15T17:51:00.002-03:00

En pocos días pasó que me encontré, 20 años mediante, con unos amigos de la facultad; y dos personas cercanas tuvieron reencuentros parecidos. Y con tres modestos casos, ya estoy pensando en una regla general: hay cierta necesidad de no perder contacto.

Los motivos, creo, saltan a la vista. Por si no, arriesgo cuáles son para mí:

Solemos extraviarnos. A veces nos pasa, como dice el tango, que no sabemos qué bondi hay que tomar para seguir. Orillando los 40, también nos cansamos de emprender por lados desconocidos. Qué mejor entonces que desandar unos pasos y reirnos un rato con vivencias del pasado, que acaso nuestra memoria pudiera descartar en el futuro.
Solemos cambiar. No somos exactamente lo que fuimos. Sí conservamos la esencia, y eso nos basta para no reconocerle al tiempo su trabajo. Pero cuando uno siente que algunos cosas ha aprendido, alguno soberbia se ha mitigado con las trompadas de la vida, quiere una charla con el que fue en el pasado (y ahí está uno traído hasta el presente por amigos que nos recuerdan) para decirle "macho, no era así la cosa".
Pero también extrañamos de uno ese apetito que tenía por buscar el rumbo. Y esas enormes, amplias posibilidades de equivocarse y empezar por otro lado. La irresponsabilidad maravillosa de distraerse de los apuntes para jugar a los dados. De ver amanecer entre risotadas (pienso ahora en una anécdota sobre los ñoquis que se comió la tía de Walter, contada a las 5 de la mañana, y que nos desparramó por el césped de una plaza doblados de risa), ese mundo más grande que el mundo que es el mundo de los amigos.

No es cierto que el tiempo pasado es el mejor, pero cualquier cosa vista en perspectiva mitiga las imperfecciones que tanto duelen de cerca. Este mismo presente será el pasado de nuestro futuro y esta muela que me duele será reemplazada en mi memoria por la paleta de arriba que se le cayó a Lari o por la beatlemanía que vivencia Camila. Así es tan lógicamente bello mirar para atrás.

Lo que tiene de bueno este mundo de hoy es que, facebook y correos mediante, nos permite hacer de la nuestra una historia circular, sin un atrás ni un adelante. Es posible que sin quererlo nos ayude a comprendernos como un todo, ya no como la suma de nuestras partes.

El grillito inmortal.

2009-10-04T17:57:00.004-03:00

Nada hay más difícil que encontrar un grillo en una librería. Podría estar bajo las mesas, en la vidriera, prácticamente en cualquier parte. Además es una búsqueda carente de sentido, porque no puede matarse un grillo sin que atraiga la mala suerte. Así que tampoco le pusimos mucho énfasis. Creo que ninguno quería admitir esa limitación cabalística ni verse suplicando a un insecto que haga silencio. Cri cri, cri cri.

El tema era que había recital en el salón. Mi oficina, alguna vez comenté, es una suerte de camarín, de bambalina, de back de los números artísticos. Yo últimamente estoy medio podrido del arte, así que apenas respondo a las muchas frases que tiran los artistas, apenas despegando la vista del monitor donde juego poker on line.

Estos estaban de negro, camisa negra, pantalones negros. Dos guitarristas virtuosos. Mientras uno tocaba en el salón, el otro esperaba en la oficina y también tocaba. No sé para qué, si toca bien. Para romper las pelotas.

Y el grillo seguía ahí. Cuando di la vuelta por la barra del bar me dí cuenta de que estaba en una viga del techo. Fui a ver el recital para hacer alguna cara a la hora de los agradecimientos al local. El grillo seguía. Nos pareció muy graciosa la alternancia entre el dúo de guitarras y el grillo.

En fin, pensé que escribirlo me iba a inspirar un cuento o alguna metáfora que mezcle las guitarras, el grillo y hasta la muerte de Mercedes Sosa más o menos a esa hora. Pero no.

Las musas no siempre están de turno.

cri cri cri...

Quiero un contrato con la Marvel.

2009-09-17T08:29:00.003-03:00

Llegué demasiado temprano, tenía como media hora hasta que salga la niña. Soy un enfermito de la puntualidad. Por un instante me quedé parado en la calle, porque si iba al kiosko a tomar un café no podría fumar; así que prendí uno y me quedé con cara de nada, apoyado en la puerta del auto.

Se acerca un flaco con gorro de lana puntudo y una moto a la rastra. Me pregunta si sé de alguna otra estación de servicio, porque en ésta de enfrente no le cargan porque no tiene casco. Hago la cuenta, serán como diez o doce cuadras, demasiadas para arrastrar una moto. Le indico. El muchacho putea su suerte, y "cómo arranco la semana y la concha de la lora me están esperando en el trabajo". Te entiendo, le dije. Y él que se aleja con el cadáver exangüe de su moto hacia alguna parte.

Me quedó una extraña sensación, una contradicción interna que aquí expongo. Porque podía haberlo ayudado (no lo ví en ese momento, vino a mi cabeza después): iba yo con una botella de dos litros que tengo en el baúl, compraba nafta para un vehículo inespecífico, traía, volcábamos en el tanque y el flaco se iba, listo el pollo.

Como me sentí culpable por mi falta de patouruzismo, llegué ayer a otra conclusión (a mí la mas mínima boludez me puede llevar meses de digestión), una conclusión superadora. La disposición que impide a las estaciones de servicio suministrarle combustible a los sin casco está hecha para ésto: que se coman ese garrón que se comió el del gorro puntudo, que aprendan a cuidarse a golpes metafóricos y no de asfalto. De modo que la mano que no le dí, en realidad es como que se la hubiera dado, contribuyendo con la docencia que el Estado se esfuerza por ejercer. Ya se lo pensará de nuevo antes de salir sin casco. Por ahí, al otro día ya salió con casco y chocó, salió volando y cayó de cabeza y se salvó por llevarlo puesto. Casco que capaz que no llevaba si hubiese internalizado el mecanismo de pedirle a buenos samaritanos que compren nafta por él.

De manera que HE SALVADO UNA VIDA.

Sobre la ley de medios, mi pequeño Kane

2009-09-13T09:52:00.007-03:00

Queridos otros habitantes de la tierra. Les escribo para comentarles que en mi país, la Argentina, se está dando una batalla retórica para sacar o frenar una Ley de Medios Audiovisuales acorde con las nuevas tecnologías. La que tenemos como vigente, data de plena dictadura militar.

Aniquilada la razón, la cuestión se simplifica de manera razonicida a una reyerta entre el poder político autoritario del matrimonio K y el poder omnímodo del principal conglomerado meditático del país, el grupo Clarín.

Después de dos décadas de alimentar al gigante con decisiones gubernamentales (como licuar su deuda en medio de la crisis del 2001, imprimir cambios a la ley con decretos que permitieran su expansión), el matrimonio a cargo decide que ya ha sido suficiente e impulsa una buena ley, pero la reduce a una dialéctica tan llana, que no hace sino facilitar que la aparente discusión, se transforme en una escolar guerra de tizas, donde los proyectiles son frases vacías que nadie termina de comprender. Y lo que no se comprende se reemplaza por lo que se siente hacia uno u otro bando. Así se complica una oportunidad preciosa de discutir el Poder real enmascarado con el Poder formal de la democracia aparente. Este gobierno no sabe comunicar o directamente no le importa (agarrá la cadena nacional mamerta y explicá de qué viene el asunto o dejalo a Aliverti que lo va a explicar mejor!!!!!).

Lo enuncio como carta al planeta porque lo que discute o no discute mi país, sería lo que debería discutirse en todas partes. Tal vez un pequeño granito de arena pueda lanzarse desde la nimiedad de un blog, esos diarios de bitácora reemplazados ahora por las algo presuntuosamente llamadas redes sociales.

Hace unos días, mirando los canales de documentales, ví que en la universidad de no sé cuánto, hacían una réplica en laboratorio de la formación de los océanos. No se, metían en un frasco unos gases y le mandaban hidrógeno y así demostraban cómo empezó la cosa.

Y me quedé pensando en cómo se parece eso a la frase "pinta tu aldea y serás universal". Cómo de una experiencia chica pueden obtenerse conclusiones sobre el todo, el aleph de Borges, la descripción de una mujer por un pezón.

En mi ciudad hay un Señor llamado Florencio Aldrey Iglesias, el Gallego. Es el dueño. Posee el diario más importante (La Capital), las tres radios AM, radios FM, dos hoteles, compró en su momento una empresa láctea, puso un casino en la rambla y vive titireteando a los políticos locales, provinciales y nacionales para seguir engordando su poder. Ahora está a punto de cargarse una base de submarinos (que fue subsede de la red de centros de tortura durante la dictadura). Y todo así. Nada que mirar El Ciudadano Kane no pueda explicar. Nunca se supo -porque en esto las certezas son imposibles- si lava plata para la Xunta de Galicia o si es testaferro del rey Juan Carlos.

Observar al pulpo local permite ver lo que pasa en todas las escalas. Se mete en un frasco un ambicioso brutal, se lo mezcla con ambiciones políticas, se inicia el poder mediático y todo es para arriba.

En medio hay muertos. Jefes de locutores puestos a atender teléfonos hasta que el corazón les estalla, políticos que levantan un dedo cuestionador, la democracia real... bajas colaterales.

No debería llamar la atención que nunca haya salido a la luz un buen libro sobre el Gallego. Lo que sí me llama la atención de mí es que tengo este blog hace tiempo y nunca se me ocurrió postear al respecto. Saco como primera conclusión que el poder omnímodo es realmente omnímodo desde que se nos hace natural su victoria, desde que le ganan la batalla a nuestro pensamiento crítico, que prefiere ocuparse de otras cosas antes que de estos imposibles.

Se supone que las leyes están para eso, para evitar que los peces gordos se devoren hasta nuestra conciencia.

Será muy difícil reponernos de esta estructura (en términos marxianos) para cambiar en algo la superestructura del andamiaje legal. Pero qué bueno si al menos este intento nos hace plantearnos dónde estamos parados. O arrodillados, la postura donde los enemigos parecen tan altos.

En sentido contrario, viniéndose como se viene la digitalización de los medios, con N posibilidades de acceder a canales de comunicación hasta ahora loteados por los monstruos en la era analógica, será oportuno ir propiciando un cambio cultural de proporciones, empujándole la voz a los callados y los pies a los quietos para dirigirnos hacia una verdadera democratización de los medios. Obvio que sin caer en la ilusión idiota de creer que estos niños ambiciosos habrán de desaparecer porque se los diga una ley o se quedarán a esperar el asalto al palacio de invierno de las comunicaciones. Lo que digo es que, por un rato, el vórtice estará abierto para que en el espectro de voces aparezcan otras, hagan juego los de abajo. En esta arenga sí que no estoy viendo a la clase política, no creo que vaya a verlos.

Hagamos algo los desclasados.

Hasta luego otros seres humanos.

Alta en el cielo

2009-09-10T11:24:00.003-03:00

Mientras un país lamenta la derrota con Paraguay, Lara tuvo su día de gloria: por fin le tocó ser abanderada. Mientras los taxistas dicen que hincharán por Italia, Lari sostiene la bandera nacional en el acto del día del maestro. Mientras los medios confunden el Estado con el Gobierno, el Gobierno confunde el interés colectivo con el interés personal, mientras puteamos al país confundiéndolo con las circunstancias coyunturales de sus habitantes, mi hija se para en medio del escenario con el corazón que no le cabe en el pecho. Abanderada por fin. Quién puede imaginar que tan aparentemente sencillo jalón dentro de la historia de una niña de 5, se transforme acaso en el día más feliz de su pequeña existencia. Y lo es. Y es para mí la expresión más pura del amor a la patria.Y lo disfruto más desde que descubrí que la patria y sus símbolos no pertenecen a los milicios, ni a los mamarrachos gauchescos ni a los chetos que van Wimbledon. Bien entendida, la patria puede ser el plan que nos falta para no ser una suma de individuos. Que anote la selección. Lari entró a la cancha a meter un gol, ovacionada por una platea de 200 años. Yo y mi mujer entre ellos.

Chiste

2009-09-07T10:22:00.004-03:00

Un argentino entra a un negocio de cosas viejas en una callecita de San Telmo.

Pasa el tiempo mirando los objetos en venta y descubre la escultura de una rata.

La estatua es del tamaño de una rata de verdad y bien tallada y única que el hombre se interesa y le pregunta al dueño del negocio:

- ¿Cuánto cuesta esta escultura de la Rata ?

- Cincuenta pesos por la rata y mil pesos por la historia que la acompaña.

- Quédese con la historia, viejo, -responde el hombre- yo compro solo la rata.

Habiendo completado la transacción, el argentino se va del negocio con su escultura de la rata bajo el brazo..

Cuando cruza la calle frente al negocio, dos ratas vivas salen del desagüe de la calle y comienzan a seguirlo.

El hombre se pone nervioso cuando las ve y comienza a caminar más rápido. Sin embargo, cada vez que pasa por un desagüe más ratas salen y lo siguen.

La gente comienza a señalarlo y a comentar.

El camina más rápido y pronto comienza a correr..

Mientras tanto, toneladas de ratas salen desde los desagües, los sótanos, los lotes vacíos y los autos abandonados.

Miles y miles de ratas casi le pisan los talones.

El mira la orilla del Río de la Plata y comienza a correr lo más rápido que puede.

No importa que tan rápido corra, las ratas lo siguen chillando de una manera horrible.

Cuando el hombre llega a la orilla del río las ratas que lo siguen cubren 12 cuadras de la ciudad.

El hombre da un salto olímpico hacia un poste de electricidad, se agarra al poste con un brazo y con el otro lanza la escultura al río con toda la fuerza que le da su brazo.

Sube las piernas, se abraza al poste y observa admirado como las miles de ratas se lanzan al río y se ahogan.

Temblando y murmurando para si mismo, regresa al negocio de antigüedades.

El dueño lo ve y le dice:

- ¿Ah, regresaste a que te cuente la historia?

- No, -responde el tipo- Quiero saber si tiene una escultura de Perón....

Un par de dibujetes tangueros

2009-09-05T11:37:00.002-03:00

PARA UN MUSEO DE LAS SERIES

2009-09-03T16:04:00.004-03:00

Capítulos de series que hicieron historia (en mí al menos):

- El Chavo, cuando lo acusan de "ratero" y se va de la vecindad.

- El Zorro, cuando Don Alejandro descubre que el enmascarado no es otro que el maraca de su hijo Diego.

- La Isla de Gilligan, cuando casi casi se van con una máquina voladora, que el pelotudo grumete termina arruinando.

- La familia Ingalls, cuando Laura cree que encontró oro, y en realidad es "pirita, el oro de los tontos".

- Los picapiedras, cuando se encuentran con Los supersónicos.

- El Agente 86, cuando cree haber sido trastadado a la Argentina y se le había antojado un churrasco.

- Alf, el capítulo en que cría hormigas y se le mueren.

- Viaje a las estrellas, un día que recogen un especímen peludo parecido a un escobillón y se reproduce y se les llena la nave.

se escuchan más aportes para este museo.

Atchús

2009-08-21T09:07:00.003-03:00

Ahora que no es hora para nada, me pesco este resfrío que me tiene mal traído.

Congestionado y todo ando con ganas de hablar, como que extrañara las explayadas microfoniles. Pensar que a uno le pagaban por explayarse.

Hablaría otra vez, en esta ocasión, del espectáculo decadente de la farándula vernácula. De la vieja disfrazada de cuervo o buitre.

O de la gorda profética, uno de los sujetos más inútiles que ha dado la política nacional.

O de la nada discursiva, de las no ganas de abordar temas que tenemos. Cuánto hace que no debatimos de algo los argentinos. Algo! Busco financistas para llegar al prime time de la televisión con un programa de debate sobre: educación, salud reproductiva, aborto sí aborto no, legalización de la droga, sexo-genitalidad prematura, embarazo adolescente, deuda externa, aborígenes desplazados de sus tierras, vida en pareja, marginalidad, economía informal, estándares de belleza, eutanasia, medicinas alternativas, sistema penal argentino, relaciones familiares, hacia dónde va el mundo, la ortografía..... Miles de temas que, puestos a las 22 por Telefé le deberían romper el culo a Tinelli a diario. Pero no, hay que convertirse en un cazador de pájaros Dodo yendo por los pastizales del cable tras un pedacito de inteligencia.

Nos facebookizamos, convertimos pequeñeces, granos, galletitas favoritas, en materia comunicable. Las cosas nos gustan o no nos gustan, caprichitos. Estamos todos juntos, compañeros de primaria y secundaria, compañeros de trabajo, parientes, vecinos, conocidos, todos en el maravilloso rubro de "amigos". Todos juntos y dormidos. Se relativiza aquello de que el pueblo unido jamás será vencido. Lo seremos si no sabemos para qué nos juntamos, si no hay un propósito puesto en ello.

Quejas amargas e inconexas que me salen con los mocos.

Lecciones de historia al pedo mientras viaja en el auto el autor del Blog y ve antes que amanezca unos barcos con las luces encendidas en el horizonte

2009-08-08T16:11:00.003-03:00

Y sí, es como te digo, piratas hay todavía. Por suerte están lejos, en el mar de la China. No, no es cerca. Sí, son malos, pero en vez de espadas te apuntan con ametralladoras.

Es que los piratas eran malos, si no para qué eran las espadas. Y dónde perdieron el ojo, la pierna, la mano. Peleando claro.

Sí, les sacaban el oro a otros malos. Pero no por eso eran buenos, eran malos que le robaban a otros malos, eso no te hace bueno.

Con el tiempo los agarró Disney y los hizo simpáticos, pero menos mal que quedan pocos.

PD: Con qué necesidad

Preguntas sin respuesta. En trance

2009-08-04T11:30:00.003-03:00

Adónde vamos a llegar? Adónde queremos llegar? Para qué lado vamos yendo?

No huelen en el aire un olor extraño? Juro que yo no fui, sospecho de la CNN. Con esa cara latina botoxeada.

Algo se gesta que me indigesta sin haber dado bocado, ni siquiera creo estar invitado.

Todos parecemos estarnos encontrando a excepeción de los perdidos.

Y entre la tele con gatos y los políticos que hacen afuera, el zoo se descontrola. De seguro alguien, en algún momento nos va a morder, nos va a sacar un brazo y nos pegará con él.

Yo endemientras me escondo en las cibernaderías de la vida cotidiana

en las preguntas de respuesta imposible

empujando el carro

sólo rogando que no arranque y me deje a pie.

Desde el cielo las estrellas

2009-07-29T11:16:00.002-03:00

Se han muerto ya las que brillaban: Tato, Castelo, Fontanarrosa, Guinsburg, Peña (pertenecía a lalista B), Cascioli (director de la revista Humor).

Se han opacado algunas rutilantes: Lanata, Gasalla, Les Luthiers, Pinti (no han notado en baja a estas dos?), Casero, Página 12, Serrat, los redondos...

Perdieron su rebeldía algunas que ladraban a la luna: Pergolini, Posca, Petinato, Sabina, Gieco, Silvio, Maradona (alguna ayudita a la rata en el 95)...

Y nos quedan estas estrellas de mierda todo el día en la tele: Süller, Mirtha, Moria, Susana, Winograd, Tinelli, Rial, los pumas de bengala que toman la leche en balde, Majul, Carmen Barbieri.

A tono con los políticos en la palestra: De Narvaez, los K, la Carrió, Mauri, Cobos...

Si esto que nos queda es un grupo de referentes de lo que somos los argentinos, yo quiero tramitar la ciudadanía marroquí.

La Argentina inconciente

2009-07-10T10:49:00.006-03:00

Buena parte de la culpa, otra vez, la tiene la izquierda nacional. De su ahora no tan amplio espectro, una parte optó (ya desde 2003) por encolumnarse con el gobierno y la otra por quedar a mitad de camino preguntándose hace 6 años qué será mejor. Sus cuadros desencuadrados vagan por el desierto predicando verdades que el viento disipa.
Del otro lado, la derecha gritona va tomando coraje para vengarse de cada gesto progresista conseguido por el gobierno y su zona de influencia. Aplastan en un mismo pisotón la mierda real que el gobierno no ha querido corregir y cuanto atisbo de justicia pueda contarse del kirchnerato. Son irracionales, chabacanos, inorgánicos, pero se están cocinando con el caldo gordo que les calienta el puto periodismo nacional.
Y lo que intoxica es la mezcla. Los periodistas y medios que antes semejaban ser progresistas, ahora -decididamente ahora que pasaron las elecciones y los K mordieron el polvo- son cuasi golpistas. Confunde que el golpe lo disfracen de más democracia, de parlamentarismo, de republicanismo, miremos a Honduras. Porque.... qué lindo sistema de democracia directa deben estar armando Mauricio y Francisco! Ah no sabés. No, no sabés.
En tren de despejar equis, en esto de por qué nos parecían progresistas los progresistas periodistas, creo que llegamos hasta el repudio por las violaciones a los derechos humanos de la dictadura; hasta ahí, cuando el enemigo estuvo derrotado en el campo de juego de la historia, estamos de acuerdo, en todo lo demás no.
Lo gracioso, y vuelvo al principio, es que de existir una izquierda, ésta podría decir lo mismo del propio gobierno: mucho abrazo con las madres pero no bajan el IVA, mucho descuelgue de cuadros pero no cargan con impuestos a los ricos, mucha transversalidad declamada mientras demasiado pacto con los más horribles primates de lo más bajo y corrupto del peronismo. Pero no existe, está pensando si esta vez va en el bondi correcto.
Creo que la inconciencia del momento, éste en el que Mirtha se desgañita de odio por lo que le hicieron al campo (uy cómo sufre el campo, aia qué dolor), estriba en que esta sociedad pelotuda sabe que va detrás de la consigna de bajarle la soberbia a Cristina (y, si cabe, voltearla por la osadía de tocarle un poquito así el culo a la argentina sojera) pero no tiene ni remota idea de por qué habríamos de reemplazar a esta corte.
Cierto, cierto, la inseguridad; a eso volveremos ni bien se nos pase esta bronca inenarrable por todo lo feo que hace el gobierno con lo de la gripe porcina. A eso se dedicará el nuevo gobierno surgido de las cenizas de esta pareja, a dejarnos tranquilos y que podamos caminar por las calles ya despejadas de negros, a cerrar el ciclo Blumberg (se nos cayó el ingeniero, pero bueno, fue un precursor en esto de vengar solapadamente a los milicos caídos en lucha contra la subversión encaramada en el gobierno vió) y a.... no sé, que vengan los inversores (no sabés la cantidad que se agolpan en la frontera esperando que nos volvamos "un país en serio").
Lo que no saben o parecen haber olvidado esta manga de idiotas que llamamos pueblo argentino, es que los únicos que tienen la llave de este colectivo son los propios peronistas. El último pasajero lo sube Duhalde (o alguien cree que el cheto de De Narvaez tiene media muñeca más que Scioli para manejar el bondi). Y con él qué viene? Vaya uno a saber. Lo único seguro es que Barrionuevo quedará de pie, Moyano... sigue la lista.
Lamentablemente siento que no somos ni chicha ni limonada. No tenemos un gobierno tan progre como para jugarse por una alianza latinoamericana cojonuda o para escapar hacia adelante con reformas profundas, redistributivas y defendibles. No tenemos una derecha sólida que unifique un discurso que exceda el slogan, por lo que se hace más difícil combatirla. No tenemos una izquierda por fuera que haga brotar una hojita en el surco de la esperanza.
Si todo lo que se puede esperar es que a Pino le vaya bien con los porteños que un día votan a uno y al otro día votan al otro sin que medien razones, estamos al horno.
Qué tenemos entonces? Barajas del mazo peronista, más barajas del mismo mazo. Inconciencia e inconsistencia.

eso opino yo, que no soy nadie.

No bailo no

2009-07-05T08:34:00.003-03:00

Y seguimos con las quejas (siempre está la paradoja que quien ingresa a un blog lee primero lo último, con lo que se sería más apropiado decir "empezamos", pero bueno). En este caso es una módica queja por una fastidiosa costumbre cinematográfica.

Anoche vi "Quien quiere ser millonario". Una película interesante, hindú, sobre un chico orejón que participa en un concurso televisivo y gana, y sospechan que hace trampa pero no.

La película está muy bien, posee desde originalidad, dramatismo y suspenso, hasta denuncia social y un toque de rebeldía por la creencia en castas de la India, cosas que no tienen películas como Más barato por docena.

Ponele que me hizo angustiar en un momento, o en varios. Y acá viene la denuncia del día: es necesario que al final los actores hagan una coreo en los andenes? Qué es esta moda de meterle bailecitos pelotudos a todo? Que lo pongan en "Las vacaciones de Mr. Bean" pase, pero a ésta había que meterle esta pelotudez? Es como si dijesen, "uh, los boludos se van a amargar creyendo que es en serio y es ficción; juntemos al elenco completo y hagámoslo bailar para que se den cuenta de que los muertos resucitan, los villanos son actores que sonríen en la vida real y que los que sufren lo hacen sólo porque le pagan para que finjan, que si les pagaran por hacer una película de baile también los veríamos, es un trabajo viste.

Como que nos subestiman.

No vuelvo a ver una película hindú que termine en una coreografía. En la caja debería decir: advertencia, terminan bailando y cagan todo lo bueno que el film pudiera tener antes.

Por qué no terminan con un bailecito:

La lista de Schindler

Filadelphia

El campeón

Atrapado sin salida

Love Story

Cadena de favores

etc.

De Walsh a Ronnie Arias

2009-06-24T19:53:00.007-03:00

Ya me tenía harto el rock chabón. Ese rocanrrol de garage, con fanáticos tribalizados, cortes de pelo especiales, voces roncas de sus vocalistas y la pseudo rebeldía consistente en hablar del faso como si con eso se le tocara alguna parte del culo al sistema.

Pero ahora he descubierto un plus ultra super del hartazgo mío interior por las imposturas humanas: los noteros que se hacen amigos de los chorros. Meta viajar por el conurbano, meta charla con el hampa de poca monta, la televisión nos viene inundando con los hijos bastardos del original Fabían Polosecki, puestos a ufanarse del relativo riesgo de internarse en cuanto submundo se les va ocurriendo. Que te mostramos cómo son los pandilleros, que tomamos mate con ellos, que nos enseñan a desvalijar una casa.

Trataré de darme sentido. Por empezar, y desde el vamos, evacúo sobre si a la gente le gusta o no le gusta este tipo de programas de América o Telefé. A la gente le gustaba Blumberg y a más de uno mandé a cagar con su juntadita de firmitas de burguesitos asustaditos y ay así no se puede seguir. O sea, si a la gente ahora le gusta que Martín Sicioli vaya y se junte con un grupete de asaltantes, allá la gente.

El problema es que un grupo de estúpidos periodistas blancos - más, quizá algún un actor periodista negro que rescataron de Tumberos para que busque empatía en el aproche al ámbito delincuencial- imagino que salen a levantar minitas o tipos vistiendo un aura de cojonudos por algo tan sencillo como darles cámara a gavillas que sí querían cámara, a las que no se les sacó declaraciones por la fuerza, sino que aman que los reporteen contando sus hazañas. Genial, al problemita de la inseguridad agreguemoslé que los pibes chorros cuentan con periotudos a quienes contarles sus relatos épicos.

En algo creo que esto se asemeja a la apropiación de los niños blancos de buena posición y de todos los tiempos de manifestaciones culturales negras, aborígenes y mestizas, rantifusas en general: tango, gospel, hip hop, rap. Y en este orden prefiero mil veces a Yerba Brava o Los Pibes chorros, que ejecutan esa música pedorra pero legítimamente surgida del mismo arrabal al que se dirigen.

Los chicos audaces de la tele hacen turismo por la miseria. Ojalá se ocuparan de denunciarla, de identificar sus causas, de combatirla, de cargar contra los que se quedan con los recursos. No señor, cuando se topan con un De Narvaez apenas le sueltan uno de sus chascarrillos cecucéanos que no joden a nadie que no repudian a nadie y para irse con él a tomar uno de chocolate en Freddo.

Para después volver a enfocar chicos que se matan con paco. Pura mierda, puro voyeurismo morboso de clase media que quiere conocer la cara de lo que tanto teme. No para comprender las razones hondas de la marginalidad, sino para no errar el balazo a sus emergentes.

Pero ser un signo de la época. Pareciera que de la política argentina lo único que nos molestara es "la falta de republicanismo" como si este pueblo fuese sueco o militara activamente en la defensa de la democracia. Notaron que ni siquiera hay preocupación por lo corrompido del sistema o los negocios que se mandan los que detentan el poder? Notaron que la lucha Campo/Kirchner fue la única contienda por lo recursos nacionales de los últimos tiempos? Notaron que el foco en la violencia cotidiana esconde la carencia de genuinos representantes de los sectores más hundidos?

La sociedad se pajea con Policías en acción, la única acción consensuada. Se entroniza a las Cumbios, bichos raros pero que se quedan en su casa a escribir pelotudeces en vez de... no sé, tirarle un huevazo a Roberto Aleman. Nos fascina ver cómo se revientan los chicos afuera de los boliches, alguien tiene que exorcizar la bronca indefinible.

Patéticos. Somos. A veces.

La dignidad del artista

2009-06-14T08:56:00.004-03:00

"Me hubieran dicho que no venían. Tanto correo, mensajito de texto, cuando me los cruzaba por la calle. Todos sí claro, ahí estaremos, firmes. Y después no vienen, para qué dicen" rezongaba el cantor mientras se cambiaba en mi oficina. Los pantalones planchados reemplazaron a los jeans, zapatos lustrados a los de guerra, una camisa inmaculada.

"Viste como es esta ciudad - traté de mitigar desde atrás de mi escritorio - es impredecible. Te acordás lo que le pasó al viejo Polera cuando lo trajo a Ricky Martin. Tuvo que abrir las puertas del estadio y regalar las entradas. Sólo en Mar del Plata pasa eso". Y mientras en el salón una amiga del cantor vendía tarjetitas a las pocas personas que vinieron a escucharlo: "es totalmente aleatorio, capaz que cuando menos lo esperás, cuando menos prensa hiciste se te llena, es inexplicable, depende el humor de la noche". Y él que me cuenta una anécdota de Uruguay, de un viaje suyo en que lo fue a escuchar a Benedetti leer poemas en una librería más chica que ésta y que lo había anunciado en una pizarra mistonga, escrito con tiza: esta noche Benedetti. Qué Benedetti, Mario Benedetti? preguntó el cantor. Y era. Y sólo habían ido unas quince personas. Hacía poco que se le había muerto la mujer y el maestro estaba mal.

Como suelo hacer, cumplido el objetivo de la charla, hice algo para ahogarla. Le deseé suerte y me escabullí por la otra puerta, dí la vuelta y encendí los tachos de luces que mezclaron rojo y ocre sobre el banquito de madera. El salón de café lo esperaba poco, seguía la cafetera con su ruido a locomotora, seguía escuchándose "un cortado", "un cortado? chico?", la gente que caminaba. Y entonces entró el cantor por la puerta contraria a la que usé para escapar de la charla. Agradeció, mencionó, anticipó, con la humildad de los grandes. Y el flaco le entró al piano de una manera bárbara. Y este hombre, al que le fallaron amigos y alumnos de canto, empezó con sus tangos y los cantó magistralmente. Y yo que nunca me quedo, esta vez me quedé sentado en la banqueta, poniéndole oído y poniéndole mirada. Por sus zapatos, por la camisa inmaculada, por la dignidad. Me resultó después imprescindible bajar la botella de Bols y servirme un vasito de ginebra. Brindé para mis adentros por el alma de los artistas, a veces ególatras, a veces histéricos, dependiendo siempre de esa sopa nutricia hecha de aplausos.

Para ustedes compañeros, salud.

Carta abierta a la niñez de mi hija

2009-05-31T10:22:00.002-03:00

Hola niñez. Iba a escribirte una carta de despedida cuando te fueras, pero decidí en cambio escribirte mientras aún estás. Porque los homenajes hay que hacerlos en vida. De todos modos, si miro para adentro, todavía está conmigo la niñez que supe tener. Aparece de vez en cuando, viendo la tele, jugando con Lari a los muñecos o cuando la adultez me arrincona y me pregunta cosas que no sé responder.
Gracias niñez por estar con mi hija todavía, te lo digo mientras hacés tus valijas despaciosamente. Gracias porque otras, a esta edad, ya se han ido en un abrir y cerrar de ojos. Vos sabés que vivimos en un mundo que no las quiere a ustedes las niñeces.
Hay pequeñas personas sin niñez porque, sencillamente, se las esperaba para poner en sus bracitos responsabilidades de grandes. Se las ve juntando cartones, vendiendo diarios, abriendo puertas, cuidando autos, acarreando hermanos, recogiendo frutillas con barro hasta las orejas.
Hay humanos nuevos que por un rato fueron niños. Después vino el señor mercado a tentarlos con sus productos: discos, ropa, celulares. Debían despedir a su niñez para llegar a ese estado que hace relamer al lascivo mercado, para convertirse en preadolescentes que ven sus programas, conversan sus temas, adquieren sus uniformes. Y como son cosumidores son consumidos. Los cuerpos deben desarrollarse pronto para convertir a los humanos nuevos en población sexualmente activa. Es que la juventud ya no es lo que era, un concepto extendible de los 18 a los 40. Como los electrodomésticos, a poco de llegar, la gente se oxida, los hombres y mujeres se arruinan y el mercado pederasta deja de prestarles atención. Porque insisto, la plata grande la generan los más chicos. Por eso el culto a la juventud extrema, por eso las lolitas, por eso las mochilas vienen con portacelulares, por eso a las niñas les diseñan ropitas de bataclanas.
Por eso digo, niñez de mi hija, gracias por todavía estar. Porque en el fondo me gusta cuando me llama para matar arañas, porque todavía me consulta cosas que sé que ni bien te vayas me consultará sólo en ocasiones.... O no, en una de esas pudimos con mi mujer establecer con ella un vínculo que trascienda las edades. Acaso sigamos siendo lo importantes que nos creemos.
Como sea niñez quiero agradecerte la felicidad que me das. Al decir de Serrat, no pude impedir que sufra, no pude evitar domesticarla ni transferirle ciertas frustraciones. Pero sí pude darme cuenta y disfrutar del momento fugaz de su inocencia, sí pude entender que algunas cosas que no se miran de nuestros hijos, desaparecen como burbujas en el aire. Hay tanto padre ciego, hay tanto padre que nunca ejerce, con tanto apuro por jubilarse, que creo, infancia, que venimos haciendo un buen equipo.
Te propongo que cuando te vayas, quedemos en encontrarnos de vez en cuando. Capaz que con mi propia niñez podamos reunirnos y jugar con Pluto a que se enamora de la princesa.
Gracias niñez de mi hija. Sé que te tenés que ir. No haré como otros que se empecinan en que te quedes nomás para mantener la dependencia de sus hijos, los llenan de miedos, les enseñan a desconfiar de todos. De ninguna manera, la vida debe seguir su curso, la vida no es juego... Ya lo sabés, de eso nos venías hablando.
Un beso. Quedate un ratito más.

Yo

Choque esos cinco

2009-04-30T19:04:00.002-03:00

Me han comentado que en España, sitio otrora próspero y ahora con padeceres argentinezcos (eso por dejar entrar a tantos de los nuestros, somos como la gripe porcina), no tienen tanta costumbre de manifestar físicamente que se está ante otro ser humano. Como que un hola alcanza.
Acá en cambio prodigamos besos confianzudos a diestra y siniestra, aún a gente que vemos por primera y única vez en nuestra vidas.
Un paso antes de tanta baba se hallan nuestros apretones de manos. Hay esttrechadas que parecen de filet de merluza, las hay bien o mal colocadas, las hay intensas y algunas son interminables, produciendo una incomodidad pasajera.
De lo que estoy harto es de esa subespecie de apretadores de manos que hacen de ese gesto una suerte de comprobación de su propia virilidad. Te la estrujan como quien retuerce una valerina y sentís cómo te cruje hasta el último hueso sin que puedas decir ni ay a riesgo de perder el puesto de macho alfa que se encuentra en disputa.
A esos hijos de mil disputas dedico este post. Me ha quedado una tendinitis que me va y viene según doy o no doy la diestra.
Así que en adelante daré la zurda o el brazo como los mecánicos. O nada, una reverencia japonesa. O una patada en los huevos.

Un pensamiento para el más allá

2009-04-25T19:21:00.003-03:00

Hola, tanto tiempo!
Dejaré aquí un pensamiento breve que me asaltó en una noche de insomnio y que quiero registrar para la posteridad. En una de esas, en el futuro lejano, un investigador accede a este blog de casualidad y este pensamiento se convierte en una frase de culto y me ponen al lado de Bernard Shaw, Jauretche o Platón.
Va (y ojo que amo la vida como loco), ahora sí va:

"Si el suicidio tiene como precio la condena eterna, conviene arrojarse de edificios altos. Da el tiempo suficiente para encontrar una razón para seguir vivo y transformarlo en un accidente"

Bueno, es eso. Si alguien frecuenta esta mina abandonada, les diré que tengo planes de volver y quitar las telarañas.

hasta luego
piensenló

Boletos

2009-02-15T18:06:00.002-02:00

Ignoro por completo como se compone el Concejo Deliberante. Sé que Vanesa hace lo mismo. En épocas pretéritas en que hacíamos El Puente, era todo un desafío conocer el nombre de uno y cada uno de los curules, sus conexiones ideológicas, las bancadas a las que pertenecían por el voto o por sus borocoteadas, las comisiones de las que eran parte.
Como director de la carrera de Periodismo en Eter, no debería hacer confesiones de esta naturaleza, sobre todo por la desinformación de la que nos cuesta sacar a los alumnos. Pero me justificaré diciendo que, en todo caso, la incorporación de esos datos no lleva más que una mañana dibujando sobre una hoja el plano del cuerpo deliberativo. Mi reconocimiento apunta a poner énfasis en la unidireccionalidad de una de las partes en que se divide el poder local. Bah, el poder local. Bueno sí, el poder local verdadero utilizando el poder formal.
No teniendo la obligación de hablar por un micrófono todas las mañanas, emprendo la lectura de los diarios por donde me place. Tengo días más amarillistas (donde atiendo la paternidad de un pendejo británico), días más internacionalistas para ver de qué va la cosa por el mundo y días en que le entro a La Capital.
El otro día la foto mostraba a un grupo de concejales más o menos kirchneristas en el momento en que resolvían que, no hallando grandes reparos para aumentar el boleto, le dejaban la atribución a Pulti.
Y hoy, páfate, boleto a 1,60. Una mierda. Y lo peor es que es una mierda tan conocida. Sé que en La Capital están chorreando justificaciones para el aumento, así que no me pondré a cuestionar la medida, porque se ve que los empresarios no daban más.
Lo que me genera sí es una cierta melancolía de mí mismo, cuando creía que el concejal del MID, sólo su alma en medio de tanto buitre cipayo sería capaz de alzar su voz contra lo que todos callaban, aún a costa de enojar a la pandilla censuradora de Don Aldrey, que si no le caías en gracia te recortaba la foto (una vez la pasó a Medina).
Va aumento de boleto, abrí la boca abrí el culo. La política más que nunca se ha hecho pragmática. Son tantas las cosas que resolver en medio de las elecciones de este año, que ya nadie se molesta en impostar una voz airada.
Por otro lado leo una nota de Feimman, José Pablo. Hace toda una historia sobre unos criminales de la dictadura y termina anticipándose a los gorilas que lo toman (a él y a otros progresistas) por idiota útil de los K, embelesados todos ellos por el discurso reparador de las heridas dictatoriales. Sí, son eso amigos progresistas. Por más que sus lamentables opositores sean harto peores, no hacer media referencia al bochorno de Cristina calzándose el chambergo para mostrarse en Tartagal como si ahora sí (antes no) esa pobre gente necesitara ayuda, me dan muchísimas ganas de vomitar sobre ellos. Sobre Feimman, sobre Leon Gieco, sobre.... gente que fue referente en otras épocas. Referentes por haber caminado el país o sus ideas, por ponerse del lado de los pobres desde cualquier palo. Hoy todos pegoteados en un frente común contra el malito de Duhalde que si llega per se (o por las interpósitas personas de Macri, Carrió, ruralistas, Pando) nos trae un capitalismo malo pero malo en serio. No como éste en que te aumentan el boleto sin aumentarte los sueldos, te sacan el pan de la boca y los lápices de la cartuchera, pero se reúnen con Fidel.
Qué bien estábamos antes cuando estábamos mal.

Hice una nueva entrada!!!!!

2009-02-06T10:19:00.002-02:00

Obviamente, este blog no es google como para que se haga menester andar pidiendo disculpas por la inactividad. Pero, dado que algunos amigos se dan una vuelta de vez en cuando, me siento como culposo por el tiempo que pierden buscando algún nuevo aporte. Tonterías mías. Pero de qué sino de tonterías propias se componen los blogs?

Me he dado cuenta que a mayor ocupación laboral, menos es el tiempo que me queda para disquisiciones, tribulaciones, lamentos y ocasos. Llego al punto en que busco en vano esos dilemas existenciales que de alguna manera me definían. Y nada, he pasado de Libertad a Mafalda, luego Miguelito, más tarde Felipe y ahora Manolito. Me asombra como en uno mismo pueden cohabitar tantos estilos vitales, dependiendo la circunstancia.

Ojo, no me quejo (eso es lo insólito!!!). Pero ando con un je ne sais quoi. Mi amigo Julián dice que el blog nació por la falta de goles, por la necesidad de meter uno en la faz virtual, mientras la vida real me llenaba la canasta. Ahora no es que me haya convertido en goleador, pero ando con más aguante, asegurando la pelota y evitando que se vengan.

Por eso escribo menos creo yo.

Y eso es todo, los/me extrañaba.

See you later. Y compren libros en Polo Norte, donde compra la gente pulenta. De paso, se ven las fotos de Julián colgando de las paredes.

Sólo quiero decir basta

2009-01-07T18:13:00.002-02:00

Hay que encender todos los dispositivos de comunicación que se encuentren a la mano. Desde mensajes de texto hasta blogs abandonados, paredes escritas con un pincel, paradas escritas con una fibra, cadenas, spams, palomas mensajeras, comentarios de ascensor, plegarias silenciosas, discursos enconados, zapatos voladores, tambores redoblantes.
Hay que decir basta a la matanza. 640 palestinos murieron desde que empezó el ataque israelí. Según fuentes de Gaza y ONG, la mitad niños, mujeres y ancianos.
Basta de una vez al chantaje sentimental que nos retiene la puteada al salvaje victimario: no pueden evitarse la repetición de holocaustos generando nuevos holocaustos, como no podemos comernos a los caníbales para acabar con el canibalismo.
Basta de tolerancia al declamado progresismo de nuestro gobierno. Es increíble que la misma cara que avanza contra los genocidas de la dictadura, se esconda tras las cortinas avalando con el silencio lo que dice combatir en la historia. Ese supuesto abrazo a los derechos humanos se licúa si sólo se lo ofrece hacia el pasado. Un proceder que no difiere al de la puta iglesia católica que 500 años después repite en letanía los pedidos de perdón a Galileo.
Por estas horas, con su estilo tosco y siempre en los bordes, al único que escuché con vehemencia gritar algo fue, cuándo no, a Hugo César. Los demás esperan a ver que hace el resto, no sea cosa que Estados Unidos vaya a favorecer la matanza y quedemos enfrentaditos. Y pensar que hace unos meses había tanta alegría con el triunfo de la esperanza negra!
Como no tengo pelotas para marchar por esta causa, por miedo a terminar al lado de un nazi que me utilice como abono a su demencia, preferí decir basta y convocar a decir basta desde este blog casi abandonado.

Jorge Köstinger

Rudyard Kipling(Gran Bretaña, 1865-1936)

2008-12-26T10:55:00.003-02:00

Serás un hombre, hijo mío (Si)

" Si puedes mantener intacta tu firmeza
cuando todos vacilan a tu alrededor

Si cuando todos dudan, fías en tu valor
y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza

Si sabes esperar y a tu afán poner brida
O blanco de mentiras esgrimir la verdad
O siendo odiado, al odio no le das cabida
y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad

Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey
Si piensas y el pensar no mengua tus ardores
Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley
y los tratas lo mismo como dos impostores.

Si puedes soportan que tu frase sincera
sea trampa de necios en boca de malvados.
O mirar hecha trizas tu adora quimera
y tornar a forjarla con útiles mellados.

Si todas tu ganancias poniendo en un montón
las arriesgas osado en un golpe de azar
y las pierdes, y luego con bravo corazón
sin hablar de tus perdidas, vuelves a comenzar.

Si puedes mantener en la ruda pelea alerta el pensamiento
y el músculo tirante para emplearlo cuando en ti todo flaquea
menos la voluntad que te dice adelante.

Si entre la turba das a la virtud abrigo
Si no pueden herirte ni amigo ni enemigo
Si marchando con reyes del orgullo has triunfado
Si eres bueno con todos pero no demasiado

Y si puedes llenar el preciso minuto en sesenta segundos
de un esfuerzo supremo
tuya es la tierra y todo lo que en ella habita
y lo que es más, serás hombre hijo mío. "

La cigarra

2008-12-16T08:26:00.003-02:00

Por vez primera en muchos días, me atrevo a distraerme unos minutos del laburo para escribir.

Y lo haré sobre un cuento antiguo que siempre me hizo ruido: el de La hormiga y la cigarra. Ese en que la hormiguita trabajaba de sol a sol para proveerse de comida para el invierno, mientras el grillo se rascaba las bolas todo el día cantando canciones.

En primera, es una fábula a la medida del capitalismo. Propia del pensamiento anglo protestante norteamericano (aunque sus autores no sean de ahí) transita una moraleja de la acumulación como virtud, en detrimento del arte y cualquier cosa que se aparte del esquema de producción y productividad impuesto.

En segundo lugar me cae mal la hormiga. La muy tosca se la pasa tirando indirectas sobre la conveniencia de juntar, sobre lo malo que es andar con la guitarra todo el día y que ya te va a llegar la fresca y te vas a cagar de hambre etc.

Porque la cigarra sí está haciendo algo: le está poniendo música a la vida. De ser todos hormigas el mundo sería insoportable, signado por el único sonido de unas tenazas cortando hojitas.

En fin, da para un rato largo, pero no lo tengo. Debo volver a la línea de producción.

AMIGOS MÍOS

2008-12-10T08:09:00.002-02:00

DADO QUE ESTOY TRABAJANDO UNAS 15 HORITAS AL DÍA Y QUE EL MES DE DICIEMBRE ES TAN ASÍ, TAN CHÉVERE, CON TANTA FESTICHOLA, ACTOS EMOTIVOS Y CIERRES A TODA ORQUESTA, ME VEO IMPEDIDO DE CONECTARME CON ESTE CÍRCULO DE GENTE COPADA QUE RODEA LA BLOGOSFERA. PERO PROMETO VOLVER CON TODA LA FUERZA EN 5 O 6 AÑOS. UN ABRAZO!!!!

Me puse patriotero

2008-11-13T10:07:00.003-02:00

Hoy partió para su viaje de egresados de la primaria. Ayer se depiló por primera vez. Crece de modo inexorable y camina despacio hacia la salida de la infancia.
Pero por cierto no me conmueve tanto verla saludar una vez y otra vez, en lo que se demora el micro en su partida.
Sí me conmovió lo de ayer.
Habíamos comido a los pedos, como siempre que no hicimos tiempo de cocinar antes de llegar en manada hambrienta y acalorada. Después, algo de limpieza y a descansar un rato.

Cami se quedó en el living frente a la compu. Después de unos minutos, registré lo que venía escuchando desde allí: mi hija de 12 estaba cantando con todas sus fuerzas "Garganta con arena", siguiendo en letra y entonación al inefable Cacho Castaña. Su voz cálida de niña que se me hace grande, repasaba cada verso y cada vez que la canción terminaba arremetía otra vez:

Ya ves,
el día no amanece,
"Polaco" Goyeneche,
cantame un tango más.

Ya ves,
la noche se hace larga,
tu vida tiene un carma,
cantar, siempre cantar.

Tu voz,
que al tango lo emociona,
diciendo el punto y coma
que nadie le cantó.

Con tu voz,
con duendes y fantasmas,
respira tu en el asma
de un viejo bandoneón.

Canta,
garganta con arena,
tu voz tiene la pena
que Malena no cantó.

Canta,
que Juárez te condena
al lastimar tu pena,
con su blanco bandoneón.

Canta,
la gente está aplaudiendo,
aunque te estes muriendo
no conocen tu dolor.
Canta,
que Troilo desde el cielo,
debajo de tu almohada,
un verso te dejó.

Cantor,
de un tango algo insolente,
hiciste que a la gente
le duela tu dolor.

Cantor,
de un tango equilibrista,
más que cantor artista,
con vicios de cantor.

Ya ves,
a mi y a Buenos Aires,
nos falta siempre el aire
cuando no esta tu voz,
a vos,
que tanto me enseñaste,
el día que cantaste conmigo una canción.

Te gusta eso Cam? - pregunté estúpidamente. "Es una de mis canciones favoritas" me respondió.

Y sé bien que en ella no se está cumpliendo aquello que "el tango te espera". Capaz sea en 20 años o capaz el tango no deba esperar.
Lo que me pega y conmueve es, en este mercado de música que no dice nada tan calculadamente, donde suena y resuena "la vecinita tiene antojo", donde poco se hace por la declamada identidad y tanto Camp Rock y Hanna Montana se quedan con nuestra plata, sentí el aire fresco de una niña preadolescente poniéndole un poco de argentinidad a la tarde.

sale dibujo hecho en parcial

2008-11-07T21:43:00.001-02:00

RELLENO FROIDIANO PARA LA REFLEXIÓN

2008-11-06T08:29:00.003-02:00

Como hace muchos días que repito el mecanismo de abrir Nueva Entrada, mirar la página en blanco y volver a cerrar, echaré mano del choreo de inspiraciones ajenas. En tren de encontrar cualquier cosa, me tópé con el bueno de Sigmund Freud que en El malestar en la cultura decía:

" El designio de ser felices que nos impone el principio del placer es irrealizable; mas no por ello se debe –ni se puede- abandonar los esfuerzos por acercarse de cualquier modo a su realización. Al efecto podemos adoptar muy distintos caminos, anteponiendo ya el aspecto positivo de dicho fin –la obtención del placer-, ya su aspecto negativo –la evitación del dolor-. Pero ninguno de estos recursos nos permitirá alcanzar cuanto anhelamos. La felicidad, considerada en el sentido limitado, cuya realización parece posible, es meramente un problema de la economía libidinal de cada individuo. Ninguna regla al respecto vale para todos; cada uno debe buscar por sí mismo la manera en que pueda ser feliz. Su elección del camino a seguir será influida por los más diversos factores. Todo depende de la suma de satisfacción real que pueda esperar del mundo exterior y de la medida en que se incline a independizarse de éste; por fin, también de la fuerza que se atribuya a sí mismo para modificarlo según sus deseos. "

Boca sucia

2008-10-27T08:28:00.002-02:00

Los odontólogos de Colgate, esos que aparecen en Fox cuando uno busca lleno de esperanzas el camino que los Simpsons prometen a sus ansias de ver algo en medio de la nada del zapping del sábado muy tarde o el domingo cuando es lunes, esos pseudoprofesionales de los dientes que sonríen cínicamente al mostrar a sus pacientes preferidos (de ordinario sus propios hijos, con tanta cara de Micy Vainilla, de nazis, de Niños del Brasil, de experimento genético blanqueante de la negritud latinoamericana), esos hombres de blanco con el pelo cortado como corresponde (al sistema capitalista opresor), esos dentistas de Macri y de todo garca perfumado de los que aún campean en la América india, esos me revientan. Hasta ahora se han escapado de mi furia por el simple hecho de aparecer cuando ya me gana el sueño. Pero hoy me levanté contra el amo de la blancura y acá está: llamo a no cepillarnos los dientes en señal de repudio.

No es el cambio de horario

2008-10-21T10:02:00.002-02:00

Me parece que a esta altura del año quien más quien menos está ya con el cerebro quemado, las cervicales funcionando gracias a empanaditas de Anaflex, los nervios crispados y con ganas de mandar todo al carajo.

En este contexto, al gobierno se le ha dado por cambiar el horario para aprovechar la luz. Y todos, absolutamente todos atribuimos a (no soy original) este Jet Lag sin viajar el origen de nuestro desgaste. Que no me puedo dormir, que no me puedo levantar, que arrastro los pies, que no me concentro...

No es la hora cambiada amiguitos, es este ritmo de vida loco que nos imponen los tiempos modernos!

El ropavejero

2008-10-16T08:31:00.004-03:00

No sé si, en materia de rejuntes, alguna comida supera la Ropavieja, esa mezcla de tubérculos, hortalizas y carne frías que se mezcla con mayonesa y que es la segunda versión del puchero.
Pues en esta ocasión, postearé algo así. Porque hace una semana que vengo abriendo el blog, pongo Nueva Entrada y me quedo mirando la pantalla blanca mientras mi cabeza va siendo invadida por pensamientos surtidos y no publicables, hasta que me olvido qué era lo que quería decir y si realmente quería decir algo.
Diré 1: Fuimos a ver Chihuahua en el Ambássador. Lenda, llena de estereotipos, cargada de ideología disney-imperialista, butacas demasiado altas para la más pequeña, desmesurada bolsa de pochoclos. Lo más destacado: es un fraude. La canción del trailer no aparece nunca.
Diré ésto también: Las maestras de la escuela y el jardín tienen una imagen de padre que acampa afuera del establecimiento para cuando se les antoje hacer una reunión para dar un informe, reclamar voluntarios para la kermesse, festejar la primavera el día de la familia el de la raza el día del jardín el de la plástica la física cuántica el embarazo de la marsopa.
Me dirán que no soy participativo, mal padre, etc., pero voy arrastrando los pies y maldiciendo a la docencia por no comprender que los otros seres en la tierra estamos invitados a permanecer en nuestros lugares de trabajo igual que los docentes. Por otro lado: los considero (a los docentes) perfectamente capaces, creativos, ubícuos, sensibles, geniales....APRUEBO TODO LO QUE HACEN, NO ME PUEDEN TENER A CADA RATO PARA QUE CADA INTEGRANTE DEL CUERPO DOCENTE ME CUENTE LO QUE ESTUVIERON HACIENDO!!!! PONGAN UN BLOG!!!!
Y también diré: anticipo de próximo post: Por qué la cumbia es una mierda. Fundamentaciones profundas en próxima entrega de este blog.

Elogio de la primavera y del canto delos pájaros.

2008-10-09T08:14:00.005-03:00

Tengo a mi favor el estar receptivo a nuevas ideas. Y cuando digo nuevas ideas, digo que son novedosas para mí, que van inaugurando nuevas alas, departamentos u oficinas en mis cavidades internas. La mayoría de estos hallazgos me gritan sarcásticamente el estribillo del romance de Les Luthiers: "nos descubrireron, por fin nos descubrieron".

Esta mañana la revelación vino de la naturaleza. Por vivir en una zona arbolada, el gorjeo de los pájaros es una música de fondo de la salida al exterior. La mayoría de las veces ese cantar me resulta fastidioso. Lejos de la idealización que pueda hacerse de los sonidos aviares, ciertos cantitos me rompen las pelotas.

Pero noté que en estos últimos días los pajaritos se pusieron las pilas. Hay una enorme diferencia entre las canciones de todo el año con estas de la primavera, como si hubiesen ido a una escuela de canto.

Claro, me dije esta mañana, en esta época es cuando los animalillos salen a conseguir minitas, por eso se esmeran. Igual, subsistía una duda: si el hombre y sólo unos pocos bichos (el delfín, algún mono) tiene sexo por placer, a qué tanta necesidad de ponerla de estos gorriones? La respuesta, una vez más, estaba blowin in the wing.

Los pajaritos y los sapitos, las babosas y las flores, todos en la naturaleza tenemos el impulso de la creación. Y más que la creación, creo, pesa la pulsión de trascender a través de nuestros hijos, de ser repetidos genéticamente por ellos, para sobrevivir la muerte. Es cuando evolucionamos que descubrimos en el arte una buena forma de reemplazar la eternidad regalada por la carne.

Estos pájaros, pensé esta mañana, cantan sobre sí mismos, hablan de sus virtudes como voladores y como amantes, de su fortaleza, de su belleza, de sus ganas de vivir y dar vida, a lo mejor del tamaño de sus órganos de fonación o de fornicación. Las flores hablan de sí mismas, monótonamente. Véanme y ayúdenme a repetirme. Un coro multicolor de egocéntricos.

Y yo que me juzgaba por ser mi tema favorito.

Algunas preguntas de Neruda

2008-10-08T08:32:00.001-03:00

I
Por qué los inmensos aviones No se pasean con sus hijos? Cuál es el pájaro amarillo Que llena el nido de limones? Por qué no enseñan a sacar Miel del sol a los helicópteros? Dónde dejó la luna llena Su saco nocturno de harina?
II
Si he muerto y no me he dado cuenta A quién le pregunto la hora? De dónde saca tantas hojas La primavera de Francia? Dónde puede vivir un ciego A quien persiguen las abejas? Si se termina el amarillo Con qué vamos a hacer el pan?
III
Dime, la rosa está desnuda O sólo tiene ese vestido? Por qué los árboles esconden El esplendor de sus raíces? Quién oye los remordimientos Del automóvil criminal? Hay algo más triste en el mundo Que un tren inmóvil en la lluvia?
IV
Cuántas iglesias tiene el cielo? Por qué no ataca el tiburón A las impávidas sirenas? Conversa el humo con las nubes? Es verdad que las esperanzas Deben regarse con rocío?
V
Qué guardas bajo tu joroba? Dijo un camello a una tortuga. Y la tortuga preguntó: Qué conversas con las naranjas? Tiene más hojas un peral Que Buscando el Tiempo Perdido? Por qué se suicidan las hojas Cuando se sienten amarillas?
VI
Por qué el sombrero de la noche Vuela con tantos agujeros? Qué dice la vieja ceniza Cuando camina junto al fuego? Por qué lloran tanto las nubes Y cada vez son más alegres? Para quién arden los pistilos Del sol en sombra del eclipse? Cuántas abejas tiene el día?

Che, te jode si fumo?

2008-10-01T19:00:00.004-03:00

Dicen que dicen que ahora tampoco se podrá fumar en lugares públicos al aire libre. Yo ya creo que estamos al borde de la locura absoluta, caminando por la majuliana cornisa del ridículo, haciendo equilibrio en la cumbre de idioteces que mira al abismo de lo patético.

Ponele que esté mal fumar, que haga mal al que fuma y al que inhala, a las plantas, al ozono, a toda la existencia animada e inanimada. Pero que nos vengan a perseguir también al aire libre es como que se enviciaron, reemplazan el vicio del fumador por el vicio de perseguirlo, hacerlo sentir para la mierda en cualquier parte. Si hasta pareciera preferible sacar una granada sin espoleta que un pucho.

Recientemente asistí a una tradicional mesa de póker, inaugurada hace 20 años con mi amigo y compañero de banco de la secundaria, el Ing. Tulio Santipolo. NO ME DEJARON FUMAR! EN UNA MESA DE PÓKER! Y PERDIENDO! Resulta que en dicha velada me venían partiendo el tujes reiteradamente. Si yo tenía un pokercito el otro tenía color, si yo full de reyes el otro full de ases. Y cada vez me sebaba más, en la creencia de que en algún momento se me tenía que dar. Y no, las fichas se me escaparon como arena entre los dedos. Llamo a la reflexión suya, amig@ lector@, NO ES ESA UNA SITUACIÓN IRREFUTABLE EN CUANTO A LAS ATENDIBLES NECESIDADES BÁSICAS DE UN FUMADOR? NO ES ACASO NECESARIO PARA EL PÓKER QUE YO FUME??? EH?

Aclaro que quiero dejar de fumar. Pero por las buenas, NO PORQUE ME ANDAN CORRIENDO DE TODAS PARTES. PSS

Barrilete

2008-09-28T12:33:00.002-03:00

el poster de la estrella apagada

y el otro del payaso despegado
la humedad de las cobijas

la oscuridad de la lámpara

el silencio de una guitarra

la marcha del reloj sin alarma

un cajón lleno de pasado

y un camión sin ruedas y un televisor apagado

el sueño recurrente

saltar de golpe desde la cama

como un barrilete

cuyo hilo al fin se tensa

volar la ciudad es decir: volar sobre la ciudad

sobrevolar
y volar la ciudad,

dinamitarla

subir a la cumbre

o ser uno mismo la cumbre,

cavando en derredor

qué más da

digo cada tarde cada tarde

cada noche cada

qué más da

y concilio el sueño

saltar de golpe desde la cama

Manifiesto Gorila. Clase 1

2008-09-25T18:34:00.005-03:00

El año entrante se cumplirá una década de la salida de Menem y el concomitante inicio de la experiencia de gobierno Frepaso + UCR = Alianza.

En algún momento de mi carrera radiofónica he caido en la cuenta de la necesidad de ir transmitiendo la historia más reciente a las generaciones que van incorporándose "al mundo del pensamiento político". En una edad indeterminada, pero que andára entre los 19 y los veintitantos, los pibes empiezan (deberían empezar?) a buscar respuestas algo más abstractas sobre el contexto socioeconómico y político que les ha tocado en suerte. Es ahí donde, digo de pronto me parece, los que llevamos unos años de ventaja, deberíamos ir contando algo de la historia de nuestro país. Y de lo mucho que puede contarse, y teniendo en cuenta que la escuela debió hacer su parte y cada quien hará la suya para completar los huecos faltantes de la memoria colectiva, me parece preferible ir contando quién fue, qué hizo, para quien laburó, qué se robó, a quiénes mató Menem y qué distintos engendros lo han sucedido.

Hoy queridos chicos, quiero referirme a uno de los más grandes mitos argentinos: "El progresismo peronista".

Del mismo modo que el chupacabras, el pitufo enrique, el Comando Sabino y el chancho sin cabeza, el Peronismo Progresista (PP) es un mito urbano con raíces que se extienden al surgimiento de las grandes revoluciones americanas en momentos en que Perón andaba por Puerta de Hierro.

Pese a las muchas desmentidas de la historia, empezando por el despido de los imberbes de la plaza por el propio P pasando por el Frepaso y culminando en esta déKada, un grupo de p viene mutando explicaciones diversas acerca de la posibilidad de ser p y al mismo tiempo socialistoide. Cualquiera.

Con sus "alas progresistas" el peronismo ha conseguido aumentar su capacidad de engaño y autoengaño para meternos, en medio de la distracción, el dedo en el o.

Hoy día se suele escuchar a varios p, muy p, desparramar conjeturas sobre la "relación de fuerzas" entre zurdos y ortodoxos, invocar la lucha desde adentro y adjudicar al entorno la derechización de los gobiernos izquierdosos. Pregunto: NUNCA SE VA A TERMINAR? NUNCA? Decime, si a vos, NUNCA????

Bueno, vayan y estudien algo. "El Feng Shui para extinguir el peronismo" es un libro cuya lectura recomiendo y a cuya escritura me voy a dedicar.

Alcornoque

2008-09-17T18:15:00.005-03:00

Me causó gracia porque no esperaba que llegara. Tuve el anticipo de un rumor puesto a correr, pero nunca imaginé que me iba a topar con él con la advertencia en la mano.

"Los corchos están en extinción, parece que se ha comprobado la eficacia del tapón de plástico por sobre el viejo corcho de alcornoque" - dijo mi amigo. Y yo no le respondí con la dura frase argentina de nosotros los sabelotodos: "no, no es así". Yo lo dulcifiqué con un "sabés que es bolazo?"

La predesmentida me la contó Gustavo de Fray Mocho, que a su vez la escuchó de Miguel Brascó en un encuentro sobre vinos. Tal parece que, como Estados Unidos produce vinos pero no produce corchos, dejó correr la bolilla de que el alcornoque (árbol del cual se extraen los corchos, aunque no ya con forma sino más vale la materia prima) le hace mal al sabor contenido en la botella o que los que usan corchos son putos o le llueven desgracias, algo así.

Y buscando sobre la cuestión, encuentro que en España esto es un asunto importante. Tanto, que hasta hay una campaña ecologista para frenar a los yanquis y su maldito plástico.

Yo ya me estoy sumando y voy a ver si lo convenzo a Chávez de prenderse.

La distancia entre aquél comentario de Brascó y que me llegara la frase predesmentida en una reunión de padres donde se habló de algo con corchos porque la escuela organiza una kermesse, es de aproximadamente dos años. Estemos atentos a si se repite en un lapso menor, el imperio -concluiremos- habrá estado desplegando sus garras. Ya lo dijo Lilita "vienen por la tierra, vienen por el agua", estas y otras profecías son posibles.

Fuera yankis de Irak,

Dejenló en paz (o en La Paz) a Evo,

Métanse los corchos en el culo!

PD: es casi la primera vez que siento que este es un tema original.

Las nanodesgracias cotidianas

2008-09-08T10:39:00.003-03:00

Que bombardeen la ciudad en la que vivís es una tragedia, todo lleno de escombros, piernas sin cuerpo, feo.

Que te lleven preso es un bajón. No poder salir de una celda colectiva con olor a orines y llena de maleantes, debe ser intimidante.

Choques, diagnósticos, asaltos, decesos. Los riesgos de la vida siempre están. La vida, esa enfermedad de transmisión sexual a la que nos adaptamos y conservamos lo más que se puede.

Pero además de esas cosas espeluznantes, hay una infinidad de micro o nanodesgracias que pueden derribar el más consolidado de los ánimos.

Esta mañana, sin ir más lejos, me pasaron dos cosas: me olvidé el fucking celular y descubrí que a la llave del baúl le faltaba un pedazo, la llave en sí, digamos. Ahora ya fui por el aparatito infernale y me resigné a que si pincho tendré que llamar a una grúa. Pero me quedé pensando en esta idea recurrente de las nanodesgracias, a las que algún día dedicaré todo un tratado y a las que -con éste- ya dediqué dos post. De momento, me limitaré a consignar algunas más de esas pequeñeces que nos instalan una cara de culo de película:

que te bañes y te arregles para transitar todo el día por distintas ocupaciones y, a mitad de jornada, se instale en medio de tu pecho una mancha de tuco vertida por un chorizo pomarola.

o que estés de viaje, haciendo 1000 cosas en un día (en Bs. As., por caso) y la única camisa que llevás (la puesta) suelte un crescendo de olor a chivo.

o que des cuatro vueltas a la manzana buscando un lugar para estacionar, encuentres uno a 500 ms del destino y cuando llegás a la puerta, se liberaron lugares como para estacionar una flota de camiones de circo.

En fin, así como "en las cosas simples está el verdadero sabor de la vida" (Criollitas dixit), en estas boludecitas residen muchas veces las caras que vemos por la calle.

Reflexiones del mate (Lalo Mir)

2008-09-05T18:50:00.003-03:00

EN GENERAL SUBO COSAS PROPIAS, DEBE SER LA PRIMER AJENA. ADEMÁS ES VIEJARDA YA. PERO HOY A LA MAÑANA ESCUCHÉ CÓMO LA LEÍAN Y ME DIERON GANAS DE POSTEAR ESTA REFLEXIÓN SOBRE LOS MATIENZOS.

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse. El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo. Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es ¨hola¨ y la segunda "¿unos mates?". Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan. Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara. Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno.
Es lo único en lo que nos parecemos los buenos y los malos. La gente pregunta, cuando no hay confianza: "¿Dulce o amargo?". El otro responde: "Como tomes vos".
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas.
Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solos.
Pero debe haber sido un día importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones. El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena. La charla, no el mate.Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y viceversa. Es la sinceridad para decir: "¡Basta, cambiá la yerba!". Es el compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo. Es el cariño para preguntar, estúpidamente, "¿está caliente, no?". Es la modestia de quien ceba el mejor mate. Es la generosidad de dar hasta el final. Es la hospitalidad de la invitación. Es la justicia de uno por uno. Es la obligación de decir "gracias¨, al menos una vez al día.Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir. Ahora vos sabés: un mate no es sólo un mate...

PUBLICIDAD ENCUBIERTA I (Pasen y vean)

2008-09-02T10:29:00.005-03:00

Ya que de ninguna manera saldría a vender publicidad para este blog, dado que vender publicidad es y ha sido una ocupación demasiado infructuosa para mí, teniendo en cuenta además que si es difícil para radio más lo será para internet, considerando que ya bastante tengo como para andar agregando tareas, me dedicaré simplemente a publicitar gratuitamente algo mío, en lo que estoy trabajando digamos.

Señoras y señores, en breve nacerá en Mar del Plata POLO NORTE. Para quienes quieran anoticiarse, allí a la derecha he agregado el link. Venid y hacedme rico (aunque no sea el dueño), dijo Aldo.

Ojo que falta, tened paciencia.

People meter

2008-08-31T12:15:00.004-03:00

Por fin en algo pierde la Disney. El émulo británico de Art Attack, Mr. Maker, les pasó el trapo Rui y al señor manitas sin esfuerzo y a poco de empezar.

Menos detallista en los trabajos propuestos y con una conducción mucho más divertida y loca, el taller de plástica del Discovery Kids se ha ganado un puesto de preferencia entre los artistas de mi casa, pareciéndonos las cosas que hace el chabón mucho más accesibles. También creo que está más bueno porque el muchacho parece disfrutar mucho más el proceso que del resultado.

De hecho, ahora que nos pusimos a confeccionar una maqueta de una célula animal, y pese a que usamos el remanido "engrudo especial" (plasticola con agua) que nos enseñara el programa de Disney, nos decimos todo el tiempo que somos Mr. Maker.

Este post no es nada importante, pero bueno, quería decirlo y para eso me puse un blog.

Los ojos

2008-08-26T21:09:00.002-03:00

Puta qué irónico. Me había dejado llevar por Osvaldo Bayer a través de su prólogo a "Operación Masacre". Y ahí estaba, en una composición extraña tenía el libro abierto sobre la computadora (también abierta, perpendicular) y ya sin ganas de una cosa ni la otra. No porque el libro no mereciera ser leído una y otra vez, sino porque llega una hora en que la cabeza quiere rendirse.
Y como ya no había nada de la compu que pudiera atraerme y -por más que se esfuerce el prócer en mantener mi interés- el libro quería volver a la biblioteca, empecé un proceso de cerramiento masivo.
Pero me detuve un instante a leer un cartelito de esos automáticos con que te escorcha windows: ¿desea cerrar todas las pestañas? Desea cerrar todas las pestañas. Eso viene a significar que tengo más pestañas que el par con el que creo contar. Por ende tengo más de dos ojos. Y la compu me pregunta si quiero cerrarlos todos.
Bien podría ser un insecto, una araña por ejemplo, o un monstruo del espacio. O acaso el programador de Windows se ha estado metiendo en cosas del hinduísmo, por eso del tercer ojo, del ojo interior, vaya a saber.
Y, en efecto, cuántas veces me dan ganas de cerrar todas las pestañas. Dormir, pero dormir en un sueño largo y completo, reparador de las superpuestas vigilias que implica estar despierto. Cerrar todas las pestañas, dejar de ver con las pupilas y con el alma, con las manos, con la nariz, con la intuición, dejar de ver lo que no está porque es futuro o pasado. Nos la pasamos viendo las ondas en el aire, viendo el porvenir de sombras y de luces, promisorio y sombrío, incierto pero materializado por los ojos que ven a la nada.
Cerrar todas las pestañas. Qué tentación. Y qué infierno.

La supresión del espacio-tiempo en el supermercado

2008-08-23T19:05:00.003-03:00

Por vivir cerca del supermercado Carrefour, resulta común que compras muy corrientes las realice allí en donde otros marplatenses van los fines de semana para aprovisionarse y dejarse bombardear por los cañones de colores y ofertas de la cadena francesa.

Ocurre que por la asiduidad de mis visitas, he llegado a catalogar perfectamente los estados anímicos que me van invadiendo desde que agarro el carrito y hasta que lo dejo en reemplazo de mi coche al partir.

La primera faceta es la de cierto módico optimismo, al evitarme recorrer varios negocios para hacer mis compras con el concomitante perjuicio de ubicar el sitio, parar el auto, bajar y volver a subir. En esa retahíla de góndolas hallaré lo que se acabó o lo que es menester.

Pero enseguida el lado bueno empieza a derretirse, dejando paso al otro. Humanoides recargados en los barrotes de conducción de sus vehículos de alambre, bloquean el acceso al pan, al café, a la balanza de la verdulería y - más que nada- al sector de la carne. Lo que pensaba que era cosa de minutos, empieza a mutar hacia una eternidad kafkiana, como salir de Punta Mogotes cuando vino una tormenta. Hay allí un choque de civilizaciones y de épocas: yo, un hombre del siglo XXI (ahora hasta celular y notebook tengo), arrastrado por un ritmo frenético, debo convivir con esta gentuza decimonónica que lee carteles con la cadencia de monjes copistas. Sopesan cada producto como si en ello les fuese la vida, y yo siento que mi vida consume años en mis compras en Carrefour.

Pero si el elegir mis productos no fuese suficiente, queda la instancia de la caja. En esa, paso del odio más homicida a cierta resignación pesimista: cualquiera que elija me consumirá vivo. O me toca el cajero más pelotudo y lento de la tierra o el carro a medio llenar de la vieja de adelante se irá llenando hasta el tope merced a los viajes de un anciano que, de a una cosa por vez, cual si fuera un pájaro trayendo ramitas, completará un nido abigarrado de leches y fideos, yerba y aceite que agregarán cuarenta minutos a mi espera. O bien el escáner no leerá nada y deberán apuntarse los códigos manualmente, o el cajero quedará semiparado en estado catatónico esperando a un supervisor invisible e imaginario que nunca lo verá para anular o traerle cambio de 100. O la señora de adelante no tendrá crédito en la Visa electrón o pagará con tickets canasta a sumar y volver a sumar, detrás de los cuales la cajera anotará a qué hora se los dieron, para qué compra o el peinado de la clienta.

No hay manera de ganar, no hay manera de ganar. Todo lo planificado para mi día será entregado gratuitamente al tiempo ralentizado y demente del sistema de compras centralizadas. De haber ido a la verdulería de la vuelta, al kiosko y al mercadito, ya estaría en casa. Pero no, con tres pelotudeces que se desvanecerán para mañana, floto en este espacio fantaseado, en este tiempo grumoso, en este reloj dibujado con crayones del Carrefour.

Ya me siento mejor, gracias.

SOLIDARIDAD CONMIGO

2008-08-16T10:57:00.001-03:00

HOY VOY A ESCUCHAR A MI SUEGRA EN UN CORO

jugale al 38

2008-08-08T10:32:00.002-03:00

Me da impresión la cantidad de vidas y posibles destinos que ya caben en mi vida.
Dentro de poco cabrán dos yo de 20.
Me da curiosidad saber cómo le fué al yo que quería ser veterinario
y al yo que se entregó a la bohemia mientras estudiábamos en La Plata
o al que eligió perseguir el dinero.

Y todavía no se qué voy a ser cuando sea grande.
Aunque no se si la pregunta era ser o hacer
Ser o hacer, esa es la cuestión.

Pequeño cuento que se me dió por ilustrar

2008-08-05T09:39:00.002-03:00

Un día, el señor oso se encontraba a punto de defecar, cuando el señor conejo se ubicó junto a él con idéntico motivo.

Mientras ambos se hallaban haciendo fuerza, el señor oso preguntó al señor conejo:

- a tí te molesta cuando la caca se adhiere a tus pelitos?

El señor conejo lo meditó un instante y respondió:

- No, para nada.

Y entonces, el señor oso se limpió el culo con el señor conejo.

Fin

Todo tiempo pasado fue anterior

2008-08-01T12:01:00.002-03:00

Cuando yo era pequeño, mi madre no usaba las tijeras en la cocina. Ahora, en cada comida las estoy buscando.
Pero sí usaba un martillo de madera para convencer a las milanesas de ser tiernas. Y yo creo que ahora las milanesas ya vienen convencidas.

Y recuerdo a la abuela del gordo Biasucci estirando y retorciendo el cuello de una gallina. Después la colgaba pico abajo de una puerta y al rato la decapitaba. Después la destripaba, la lavaba y la desplumaba. Todavía conservaba la gallina sus patas por debajo de las rodillas, con uñas y todo. El otro paso era cortar esa parte y pasar todo el cuerpo por una hornalla para chamuscar los últimos restos de plumas.
Si un niño de ciudad viera todo esto, no comería pollo nunca más. Pero qué sabor el de aquellos cadáveres tan meticulosamente moridos.

Salida invernal

2008-07-31T21:12:00.005-03:00

Tras asistir a una magistral obra de teatro para niños* extraigo de tal actividad las siguientes dos reflexiones:

1) Los padres carecemos del gen del transporte ordenado de niños (ó yo carezco del gen...)

El teatro estaba abarrotado, sobre todo de madres con niños en plan de entretenimiento invernal. Después de hacerme de las entradas, nos ubicamos con las niñas en la cola de acceso. Al ver yo a una mamá mandando mensaje de texto, recordé -justo cuando estaban dando sala - que había dejado mi preciado celular en el auto. "Ustedes se quedan acá que me olvidé el teléfono". A sabiendas de la poca valentía de mis hijas para afrontar la permanencia en lugares llenos de desconocidos, hice la cuadra y media de distancia en un pique de ida y otro de vuelta. Sin aliento, jadeando, llegué hasta las chicas que esperaban sentaditas en un banco al lado de la entrada. Claro, los boletos los tenía yo. Quiso esa demora que las gradas se hallaran completamente ocupadas y los pocos espacios vacíos estaban cuidados con peligrosas caras de orto. De modo que mientras yo me ubiqué a los pies de una dama con un perro dimunuto, mis pequeñas fueron a sentarse en el piso frente al escenario, quedándome yo con sus camperas, la mía, mi bufanda, el gorro de Lari y las golosinas, cosas que se me iban cayendo haciéndome sentir un malabarista espástico. No sé por qué razón presiento que las madres se llevan mejor que los padres con estos asuntos.

2) Los niños son unos irrespetuosos. Antes íbamos al teatro a ver y escuchar, limitándonos a aplaudir con nuestras manitas o a reir estrepitósamente cuando los artistas -y sólo ellos- convocaban a la hilaridad. Estos pendejos no. ELLOS quieren ser la obra e interrumpen las líneas actorales con epítetos que alguna madre debe considerar graciosos. Así que, cebados por su éxito, repiten sus intervenciones QUE NO SON LAS QUE ESTOY PAGANDO. Obviamente, los actores de obras infantiles, esperándolas, aprovechan esas ocurrencias y las integran con gran talento a sus intervenciones profesionales. Pero no es el tema, el asunto son estos mocosos sobre estimulados que me fastidian. Culpo a docentes y padres a quienes imagino aprobando cualquier gansada porque en esa actitud dejan salir la capacidad expresiva infantil. El tema es cuando crecen y por poco escuchar, poco leer y poco apreciar, están completamente vacíos. Como docente terciario puedo decir que la mitad de los jóvenes son como rocas a las que le salen bichos bolita de sus bocas abiertas y babeantes cuando se les pide una opinión. Y ahora? No se te ocurre ninguna gracia? Eh?

* En fin, la obra en cuestión es "Maruja la historia de una bruja" (días y horarios en el siguiente post) y está interpretada por Paula Esteve y Gustavo Senese. Altamente recomendable. Posee una magnífica escenografía dispuesta en un ámbito que si faltara imaginación parecería reducido. Perfecta coordinación de luces y sonidos y un libro entretenido y de acceso permitido para nenes pequeños y no tanto. Con un ritmo y desplazamientos de mucha agilidad, esta pareja de actores marplatenses presentan una obra redondita y de mucha gracia. Desopilantes momentos en que la bruja (que se aburre hasta que se le ocurre la idea de volverse buena hirviendo a un príncipe) intenta chatear con Cachabacha ("ahora no le firmo nada su fotolog) o fracasa en su intento de invitar a salir a Harry Potter 7. Pulgar para arriba.

Recomendaciones del chef

2008-07-31T10:49:00.003-03:00

Programación El Club del Teatro. Rivadavia 3422

El Club del Teatro 1º fin de semana de Agosto e Infantiles Vacaciones de Invierno Durante todas las vacaciones de invierno El club del Teatro te ofrece espectáculos para el público infantil y adulto. Infantiles, diariamente dos funciones 15:30 y 17:30 hs + Parque de Maquillaje FantasíaTodas las Localidades $7 Mas Información http://www.elclubdelteatro.blogspot.com/

Teatro Infantil
Martes y Jueves, sábado y Domingo 1530 hs / lunes y Miércoles 17:30 hs Dracula ! Estas Nominado.Mágia-Música y Humor Ent $7

Lunes Miercoles y Viernes 15:30 hs Martes y Jueves 17:30 hs "Maruja... Historia de Una Bruja" Ent $7

Viernes, sábado y Domingo 1730 hs Habrakadabra, Habla la cabra?Ent $7

Teatro Adultos
Viernes 1º de Agosto "Ubú" Un Beso único.VIERNES 1 DE AGOSTO - 21.30HS.TEATRO“UBÚ” Un Beso ÚnicoEnt $ 20 est.Jub.$15
Sábado 2 de Agosto"Según Zicka"TEATRO "SEGUN ZICKA" de Magela ZanottaSeis mujeres Un secretoEnt.Gral.$15
DANZA LOS DOMINGOS Encuentros de JAM IMPROVISTATION DOMINGOS 19 HS $ 3

2008-07-26T19:05:00.000-03:00

manual de limpieza infantil

2008-07-25T20:35:00.002-03:00

Comienzan las vacaciones de invierno. De los muchos aspectos abordables, hay uno que merece mi atención en particular. Desdeñada la queja por los 70 puestos en la cola que deben soportarse en "Desaburrir el Invierno" para que a nuestra niña le dibujen una mariposa en la frente, prefiero dedicarme a un asunto muchísimo más doméstico: la limpieza. Sé que es en vano pretender que una preadolescente haga su pieza sin refunfuñar o que una pequeñita cargue con la pesada tarea de llevar una cáscara de banana desde una mesa de luz hasta el tacho. Son los tiempos modernos y esta costumbre de no darle chancletazos. Por eso, heme aquí redactando un manual de limpieza que contemple los múltiples objetos que circulan en la casa. PELUCHES: los muñecos de peluche (o paño lenci como se les denominaba antaño) son particularmente engañosos a la hora de hacer un poco de limpieza. Con sus caritas bonachonas y sus formas amables, estos pequeños mosntruos inertes nos envuelven en la patraña de creer que, aun en multitudes de peludos, de alguna manera aportan calidez a los ambientes hogareños y que por esa razón da mas o menos igual si se los confina en el cuarto de los niños o se los deja sobre sillones. CONSEJO: agarrarlos a todos por el pescuezo antes de agarrar la escoba o el plumero y recluirlos en el más apretado u oscuro baúl de juguetes. La otra alternativa, depositarlos sobre las camas a modo de ornamentación, dura lo que tarde alguna de las bestias en ir a tirarse a leer una revista o dibujar una tarjetita de salutación.MINÚSCULOS ARTEFACTOS LÚDICOS: Alguna vez había que decirlo. Los juguetitos que vienen en el Kinder son una mierda. Los huevitos Kinder son una mierda, tan mierda como la Cajita Feliz. Ni el alimento (en este caso un chocolate, en el otro caso la imitación de una hamburguesa) es lo suficientemente abundante como para justificar su precio (un ojo de la cara) , ni sus complementos sorpresísticos compensan su inconsistencia. Digamos que en estos casos, lo único que justifica la cosa es la existencia de una sorpresa y no la sorpresa en sí. La sorpresa en sí, en el caso de los huevos Kinder, es un manojo de piecitas de plástico muy bien diseñadas, correctamente explicado su armado (aunque cueste un huevo encastrar una cosa con la otra) y de lealtad comercial en cuanto al cumplimiento de la promesa publicitaria de y de packaging. Pero el juguete es una bosta! CONSEJO: 1) NO COMPRE KINDERES 2) SI NO PUDO EVITARLO, ARROJE EL JUGUETITO A LA BASURA DE INMEDIATO (si su hijo es coleccionista de ésto, por el sólo hecho de ser coleccionista no está comprendido en este artículo)
PIEZAS DE JUEGOS DE MESA: Pobres, los juegos de mesa han cumplido un ciclo en la historia y están siendo aniquilados por las computadoras. Los sobrevivientes, habida cuenta de su fragilidad manifiesta, deben cumplir estrictos requisitos para no ser botados a la basura. Una piecita suelta en el piso, ya puede ser la señal para darlo por incompleto y hacerlo desechable. Ni hablar de los puzzles. La acción de la humedad hace que esas piezas de cartón no vuelvan a encastrar jamás como lo hacían. Mi método es dejar pasar un par de días, si la cosilla sigue ahí se va para la basura. No así el juego completo. Su incompletitud parcial será una lección sobre el cuidado de las cosas a la hora de intentar jugar. Iré tirando a la basura gradualmente hasta llegar a un 40% de la capacidad operativa. Después fuiste.

DIBUJITOS Y TARJETAS DE AMOR: Los niños, o mejor dicho las niñas, tienen una propensión a expresar sentimientos y fantasías con papeles pintados. Por momentos la producción es tan grande que no hay imán de heladera, billetera, agenda, cajón de la compu, parte superior de la tele que soporte tanto amor. Tirar esos papeles es un crueldad si se comete la limpieza antes de una semana, cuando el recuerdo de su confección aún está en la mente del autor.

MARCADORES Y LÁPICES: Desparramados por todas partes, habría que poner un equipo especial para determinar qué escribe y que no. Dado que los marcadores sin tapa, tienden a no escribir porque se secan, la mera ausencia de tapita es un camino hacia el tacho por obsolecencia.

y ya me cansé de escribir, así que arreglensen

Y..

2008-07-20T17:46:00.003-03:00

Para qué uno va a tener un blog si, por ejemplo, no se escribe alguna cosa por el día del amigo, aunque la afición bloguera consista en ser más que nada amigo de uno mismo.

Pero aquí va: feliz día a todos los amigos.

Hace algunos años, en una radio que por suerte salió de mi sistema y a la que redujeron a escombros, me despaché con una agreteada sobre el día del amigo. Dije más o menos lo que decimos todos los refutadores de leyendas: que el día comercial, que la llegada de yankis a la luna y que los amigos, amigos eran dos o tres y no cualquier compañero de trabajo. Que ni el almacenero, ni los parientes, ni nuestra pareja ni nuestros padres debían entrar en la categoría forzando sus límites y convirtiendo en amigo a cualquiera. Un momento de brutal sinceridad de los muchos que me agarraban y que cagó la mañana.

Porque el día del amigo, sirve -creo ahora- para manifestar cariño por los que tenemos cariño. Obvio que también para vender bonobones y muñequitos y para anotarse como amigo de los que nos convienen de algún modo.

Con el paso de los años también creo haber encontrado en mí cierta laxitud para incorporar gente. Debe haber varias razones.

Una que se me ocurre es aquella expresión dolinesca: "amigos son los que uno se hace de pibe, después son matrimonios que nos invitamos a comer". De ser cierto, y por el correr del tiempo, por el sostenido proceso de complejización en que nos sumen los años, aquellos amigos de la infancia se van desparramando por el mundo, se mudan, un día cambian o bien sentimos que no nos une más que el recuerdo de lo que fuimos. Y entonces, si nos quedamos con ese apotegma, nos gana cierta melancolía al pedo.

Pero la que más me cierra es que acaso uno se vuelva más tolerante con el otro y pida mucho menos de los que antes pedía. Alguien con quien uno puede escucharse, alguien que te hace un té cuando llorás, que te consigue un número de un médico, que se alegra de que te pase algo bueno, que nota si dejaste de renguear, que cambia un compromiso por ayudarte a cambiar la goma, alguno que te prodigue un gesto de calidez en este mundo recalentado pero gélido, bien puede reunir sobradas condiciones para ser nuestro amigo. Últimamente, superada mi alta exigencia hacia los demás, encuentro amigos por todos lados. De vez en cuando yo también puedo ser considerado uno.

Debe ser un manto de piedad que tendemos hacia el mundo, deseando que también nos cobije.

otra vez feliz día!

EL ROJO

2008-07-19T09:54:00.001-03:00

ESTOY TAN CANSADO. CÓMO QUISIERA, POR MOMENTOS, SER EL LÁPIZ BLANCO DE LA CARTUCHERA.

2008-07-15T10:24:00.000-03:00

TEST DE EDAD APROXIMADA

2008-07-13T12:36:00.002-03:00

Con los cambios de hábitos alimentarios y la incorporación de rutinas saludables, más los incesantes progresos de la ciencia, las definiciones acerca de la edad se han ido desdibujando paulatinamente. Así, una persona de 30/35 años puede considerarse aceptablemente joven, en una edad en la que antes estaba condenado a asumirse como hombre o mujer de mediana edad. No obstante, esa ventaja aparente tiene en ocasiones su dolorosa relatividad. Es el caso de algunas fiestas.

He aquí un sencillo test que le permitirá agregar a los años de su documento, los años simbólicos que lo asemejarán fisiológicamente a los protovejetes de hace 50 años.

PREPARATIVOS. Los jovencillos de hoy en día, administrados en tribus, cuentan con la ventaja de producirse o "tunearse" con trapos estipulados para casi cualquier ocasión.

Ud.:

a) prevé lo que se pondrá en la fiesta con 15 días de antelación (5 años más)

b) de tan poco que sale, le resulta inevitable pedir prestadas o bien alquila desde zapatos hasta chucherías (10 años más)

c) Se toma un rivotril y se pone lo de siempre: camisa a rayas y escote en V para los hombres y pollera, medias y zapatos negros para las mujeres. (20 años más)

HORARIOS.

a) indefectiblemente, sea cual sea el horario de la fiesta usted no deja de pensar "a esta hora ya estarí acostado" o bien repasa mentalmente los programas de la tele que estaría viendo. (12 años más)

b) debe dormir una siesta de aproximadamente 6 horas para no estar cabeceando a las 12. Le queda cara de cadáver aunque se maquille. (20 años más)

c) siente que no tendrá la paciencia para esperar ese momento divertido y loco que pueden tener las fiestas. De modo que, tratando de mitigar el daño a su imagen, aguanta lo más que puede con cara de "lo estoy pasando súper" aunque le duelan los pies, los oídos, los ojos y la cabeza, sin contar una gran hinchazón abdominal. (40 años más)

MÚSICA

a) baila lo que le pongan esperando que lleguen los temas de Los Redondos (15 años más)

c) baila lo que le pongan esperando que lleguen los temas de Los Twist (20 años más)

d) baila lo que le pongan esperando que lleguen los temas de La joven guardia (40+)

e) baila lo que le pongan esperando que lleguen los temas de Horacio Salgán (60+)

f) no baila pero menea la cabeza de pie (70+)

g) no baila pero sonrie sentado (82+)

h) duerme entre dos sillas tapado por las camperas de todos (q.p.d.)

RECUPERACIÓN

a) se recupera de la salida con una mañana de sueño (5 años más)

b) tarda en recuperarse aproximadamente dos días (10+)

c) tarda en recuperarse el resto del año (30+)

d) nunca se recupera, lo pagará toda la vida con dolores articulares (+45)

En fin, ud. disculpará este baño de realidad.

Es que anoche fui a una fiesta loca y llegué como a las 2 am.

Noche y día

2008-07-11T08:24:00.004-03:00

De noche: Puedo escribir los versos más tristes, los ensayos más sesudos, los artículos más comprometidos.

De día: Me demoro, me olvido, me hablan. A veces llego a escribir un 22,4% de lo que pensé.

De noche: Diseño artefactos, perfecciono dispositivos de todo tipo, esculpo, dibujo.

De día: hace dos semanas debí haber llamado al plomero, ya que no sé cambiar el flotante del baño.

De noche: Urdo astutas venganzas contra mis enemigos. Refino métodos homicidas y elaboro crímenes perfectos que hasta belleza tienen.

De día: si alguien me pisa en el supermercado, en vez de decir "idiota, fijate donde caminás" digo "uy disculpame".

De noche: acomodo en una mesa imaginaria los fragmentos del día. Olores que me dieron nostalgia, gestos y risas excitantes, sonidos que asocié con otros sonidos, conocimientos que completan ignorancias.

De día: me quemo la cabeza haciendo zapping.

De noche: siento que el día debería tener 36 hs. para hacer lo que quiero.

De día: siento que la tarde debería tener más horas para que me entre toda la siesta que necesito dormir.

Reflexiones breves sobre el día de la Independencia

2008-07-08T19:36:00.002-03:00

capaz que ya lo dije, pero escuchar a los más chiquitos cantando "o juremos con gloria morir" me da impresión.

y si en lugar de ser "o juremos..." fuese "o prometamos" o bien "o consideremos con gloria morir".

porque, digo, la condición es vivir coronados de gloria.

Hoy canté el himno dos veces, una por cada una de mis hijas. La primera fue la versión del coro de suegras de siempre. La segunda la de Jairo, que le da ese touch que les gusta a los innovadores, con el perjuicio que Jairo entra tarde en todas las estrofas.

Me sorprende la cantidad de negros homenajeados. A juzgar por los presentes en los albores de la patria y su correspondiente representación en las fechas patrias, los negros hicieron más o menos la mitad de la cosa. La pregunta es dónde están ahora. Como ya sé que la historia sabe lo que pasó con ellos, prefiero proponer que se incorporen negros en las escuelas para evitar que tanta melenita rubia deba pintarse la cara para la confección y venta de mazamorra y para el bailado del candombe. Digamos que en las escuelas públicas están muy avanzados, en tanto que en las privadas no tanto.
Y hablando del paisanaje. Los del campo de ahora son descencientes de los que bailaban la zamba o de las damas antiguas y los pitucos? Y los kirchneristas, ¿son descendientes de los que bailaban la zamba o de los pitucos? Me pierdo cuando inento descubrir en distintas épocas la burguesía y el proletariado.
Por qué antes se bailaba tanto y ahora tan poco?
Quién sabe bailar el pericón nacional?